Chantal Dupuy-Dunier

A l'heure où blanchit la campagne

Chantal Dupuy-Dunier — 2026-06-08T15:26:58Z

Un recueil écrit en hommage à mon institutrice de C.P. "Madame Montagnon", qui m'a fait découvrir la poésie, notamment avec le poignant poème de Victor Hugo "Demain dès l'aube", écrit après la noyade de sa fille Léopoldine. Mais aussi avec "La Panthère noire" de Leconte de Lisle et "Pâle étoile du soir" de Musset.
S'en est suivi mon parcours poétique raconté ici entre anecdotes et réflexions. Hommage rendu aussi à tous ceux et toutes celles qui œuvrent pour la Poésie.
Editions Henry/La Rumeur libre, collection La poésie comme elle va.
Vignette de couverture : Isabelle Clément.

Miettes de rose

Chantal Dupuy-Dunier — 2026-03-17T14:56:08Z

Avis de parution dans la collection DessEins
Les Lieux Dits Editions ont le plaisir de vous annoncer la parution de

« MIETTES DE ROSE »

Poèmes de Chantal Dupuy-Dunier
écrits à partir de peintures originales de Germain Roesz
Le livre est réalisé à 60 exemplaires simples et
33 exemplaires de tête (reliés à la chinoise et qui
comprennent chacun une œuvre originale de
Germain Roesz et un poème manuscrit de
Chantal Dupuy-Dunier, exemplaires numérotés
et signés par l'artiste et la poète).
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– Chroniques :

Par ANNIE FOREST-ABOU MANSOUR, sur son formidable site de L'ECRITOIRE DES MUSES (2 avril 2026) :

Miettes de roses. Peinture : coups de pinceaux jaune, rouge, bleu.
Chantal Dupuy-Dunier
Germain Roesz
DessEins. Les lieux-Dits (2026)

Le tissage des mots et de la peinture

Miettes de rose, un titre tout en délicatesse ouvrant sur un espace poétique et pictural : des lambeaux de textes sur des fragments de couleur – la communion des mots et de la peinture donnant naissance à la Beauté, renvoyant à des éclats de perception, de réflexion, d'instants saisis comme des bribes de couleur ou de langage dispersés sur la toile. La rose, la fleur élue de Ronsard, le nom du peintre, celui de la maison d'enfance de la poétesse (« La villa Les roses« ), la couleur, un jeu d'échos qui se déploie en une mise en abyme où se nouent culture, imaginaire et espace de la page. Des vers libres, tracés à la main dans une forme de spontanéité sensible, s'exposent en toute liberté sur des éclats de couleurs lumineuses et joyeuses où dominent le jaune et le rose, souvent striés de traits noirs. Les mots et les couleurs se font entendre, « Entends crier le jaune« , dans une magnifique synesthésie où les sensations se mêlent et se répondent. La couleur se fait cri et la parole, lumière ; et soudain, la couleur s'anime, éclate de rire , « Une couleur éclate de rire ! » dans un entrelacement de synesthésie et de personnification.

Une écriture libre de toute frontière

Dans cette création partagée entre le peintre Germain Roesz et la poétesse Chantal Dupuy-Dunier (1), s'élabore une écriture-fragments abolissant les frontières entre la peinture, la poésie et les continents : « Tu sublimes / cassures, / brisures / et fêlures. / Tu les métamorphoses en ‘kintsugi' « . L'Italie avec la citation de Pasolini se glisse au milieu des bribes poétiques de Chantal Dupuy-Dunier : « Un poème en forme de rose ». Tout devient circulation : des formes, des voix, des paysages extérieurs et intérieurs. Une écriture en déploiement, libre de toute frontière !

Le jeu des couleurs et des mots

Comme le peintre joue avec les teintes, la poétesse joue avec la page, les mots montent ou descendent, se penchent, s'inclinent, dans des espèces de calligrammes dessinant le sens dans l'espace même de la forme : « gouffre ascensionnel », « Profonde /est/ la/ montagne », « Le compas / de tes jambes/ écartées / pour chercher / l'équilibre » glissé entre deux traits en forme de V inversé… L'horizontalité n'est plus la norme, la verticalité, la courbe se déploient. Chantal Dupuy-Dunier joue aussi avec les échos et les nuances du langage, clins d'oeil discrets : « L'étoile et /les toiles/ insufflent/ la lumière / à tes blessures », « la route de soi »… Ainsi, par ces déplacements des mots dans l'espace et du sens dans la langue, s'esquisse une traversée intérieure, ouvrant un chemin vers la lumière. La douleur devient couleur, « la chute se transforme en vol ».

L'Art pour suturer les blessures

Deux sensibilités se tissent, celle de Chantal Dupuy-Dunier et celle de Germain Roesz, dans Miettes de rose, ouvrage esthétique qui, en son dernier mouvement, recueille les poèmes dans leur intégralité. L'Art y suture les blessures, cautérisant « la mort / avec/ de la / lumière ».** C'est une Beauté révélatrice de l'intime et de ses souffrances : « Tu dis : ‘la douleur est mon matériau'. / Tu es né de ta presque mort. // Ton corps a pris appui sur la couleur de ton nom« . S'y murmurent des confidences (« Mes cicatrices ont, elles aussi, été comblées de métal. Desseins, dessins, des seins, / Là où la mort avait tenté de se glisser »), des réflexions sur la création -« La plume vole sur le cahier. / Le pinceau court sur les tableaux »– et sur l'élan vital qu'elle insuffle, jusqu'à faire du geste même une force de vie -« Chaque coup de pinceau / anime une vertèbre »– comme si créer revenait à rendre la vie au corps.
Créer, c'est faire surgir la vie là où elle vacille.

– Chantal Dupuy-Dunier & Germain Roesz, « Miettes de rose », lu par MATHIAS LAIR (III, 11, notes de lecture)
mardi 14 avril 2026 par FLORENCE TROCME, pour POESIBAO :

Chantal Dupuy-Dunier écrit sur le corps en miettes du peintre-poète Germain Roesz, éveillé ‘dans les ronces de la mémoire.

Adolescent, à la suite d'un accident d'automobile, Germain Roesz, resta pendant deux ans hors du monde, et hors de lui-même, dans le coma. Il déclare quelque part : « Pour moi ce fut une expérience avec la lumière, à la sortie du coma, que j'ai mis des années à élucider mais qui m'a plongé (ce terme est le bon mot) littéralement au cœur de la création ». Jusqu'aujourd'hui, il doit endurer des interventions chirurgicales… ce qui a conduit Chantal Dupuy-Dunier à penser à un Roesz « en miettes » … et à l'oreille, à l'écoute de ce patronyme : une rose… En manière d'écho, elle écrira :

Tu rêves dans la boîte de ton lit-cage.
Au seuil de la nuit : une aurore boréale
invente des nuances pour ton insomnie.

Revenu à la vie, Germain Roesz s'est lancé avec fougue dans la pratique de la peinture, de l'écriture de poèmes et de textes théoriques sur l'art, dans l'enseignement des arts à l'Université de Strasbourg, et dans l'édition, à l'enseigne des Lieux-Dits. Il a déjà publié, de Chantal Dupuy-Dunier, deux recueils : Pluie et neige sur Cronce Miracle dans sa Collection 2Rives, illustré par Michèle Dadolle, et plus récemment Cronce en corps dans sa collection Parallèles croisées. Ce dernier clôturait le triptyque poétique que Chantal Dupuy-Dunier a consacré au petit village de Cronce, en Haute-Loire, devenu mythique pour elle, après y avoir vécu pendant onze ans. Cette troisième publication, Miettes de rose, est le fruit d'un dialogue entre le peintre et la poète.

Au début de Miettes de rose, Germain Roesz nous confie que c'est en pensant à Cronce, « aux ronces de la mémoire, dit-il, qui griffent la vérité et croulent sous les pierres désertées » … qu'il a réalisé trente-trois peintures, ici reproduites dans un format A4, qu'il a offertes à la poésie de Chantal Dupuy-Dunier. Soit une série de variations en couleurs franches, jaune bleu vert brossées sur la toile, formant des blocs, des aplats qui nous donnent étonnamment des espaces où s'articulent plusieurs plans, des profondeurs, où figure à chaque fois ce que Chantal Dupuy-Dunier nommera le « fameux rose Germain Roesz » (il parait qu'en cas d'hémorragie artérielle le sang est d'une couleur rouge clair). À chaque fois aussi, une incise : deux droites formant un angle aigu, dont la pointe pourrait déchirer la toile, telle une peau… L'interprétation de notre poète est plus heureuse :

Le compas de tes jambes écartées
pour chercher l'équilibre.

Tu dis : « la douleur est mon matériau »
Tu es né de ta presque mort.

En écho à ces peintures, Chantal Dupuy-Dunier a écrit trente-trois poèmes qui sont repris en fin de livre. Le peintre a intégré certains de leurs vers à ses toiles : ainsi chaque poème renvoie à une peinture. Notre poète qualifie ses textes de kintsugi, rappelant que cet art japonais signifie « joint en or », et qu'il permet de restaurer des objets cassés en recollant leurs morceaux avec une préparation à base de poudre d'or. D'ailleurs Germain Roesz l'a (presque) dit :

Tu dis : « je cherche des pépites d'or »

Avec le métal précieux recueilli dans le tamis
ou dans la peau d'un mouton,
tu sublimes cassures, brisures et fêlures.
Tu les métamorphoses en kintsugi.

Est-ce parce qu'elle fut soignante en une autre vie ? Dans sa langue dense et simple, réduite à l'os qu'on lui connait, Chantal Dupuy-Dunier fait preuve d'une belle empathie. Elle ouvre ainsi la suite de ses poèmes :

Même en miettes
Une rose existe

Les fragments de ta chair sont ses pétales.
Ils se souviennent de leurs couleurs
celles du sang séché en lisière des cicatrices ;

Notre poète ne cultive pas pour autant les lamentations. Si dans nombre de ses recueils (plus d'une trentaine, couronnés par deux prix : Artaud en 2000, Verlaine en 2024) elle se révèle sensible aux pertes et malheurs divers, c'est pour rebondir dans la vie avec d'autant plus de joie ; et dans la poésie :

Écris le mot « vent » dit la page, et tu posséderas son souffle
Trace ses ailes et tu pourras voler.

Il y a parfois du récit dans ses poèmes, comme celui où elle voit le peintre ouvrir une fenêtre à la force de son rêve, celle de son tableau, pour cheminer de porte ouverte en porte ouverte… Alors le pinceau court et la plume vole… S'ils partagent une expérience commune c'est de s'être relevés l'une comme l'autre pour vivre à la force de leur art. Y retrouveraient-ils le jumeau d'une vie perdue ?

Tu es mon jumeau, dit la feuille,
ma marge est ta colonne vertébrale

Tu es mon jumeau, dit la toile,
mon châssis est ton ossature

D'où cette belle « co-respondance » …

(Chantal Dupuy-Dunier & Germain Roesz, Miettes de rose, éd. Les Lieux-Dits, coll. DessEins, 2026, tirage limité à 60 ex. numérotés à 20 €, et 33 ex. de tête avec originaux à 114 €.)

– I.D n° 1189 : Germain Roesz et Chantal Dupuy-Dunier, des roses en partage
publié le 2 mai 2026 , par CLAUDE VERCEY dans Accueil> Les I.D, Site de DéCHARGE.

Grand format, impressionnant je dois dire, ce récent ouvrage paru dans la collection DessEins (retenez bien cette appellation) des éditions Lieux-Dits que Germain Roesz, son éditeur, poète et peintre comme on sait, consacre à ses rencontres, met en partage avec les œuvres d'amies et d'amis. Dans "Miettes de rose", il invite la poète Chantal Dupuy-Dunier à dialoguer avec les peintures qu'il lui a destinées. Un duo spécifique et singulier, commente-t-il. Assurément.

Couverture : Germain Roesz
Une série de trente-trois œuvres picturales forment la première partie ; en miroir, les poèmes de Chantal Dupuy-Dunier, nés de leur contemplation et de leur analyse, que complète un commentaire fort éclairant, quand bien même ce genre explicatif est le plus souvent décrié, comme parasitant l'expression poétique. Il est, en la circonstance, fort utile. Par exemple, à travers cette anecdote :

Un jour où j'ai eu la chance de découvrir son atelier, quelqu'un s'est exclamé, devant une grande toile murale exposée : « Ah ! Le fameux rose Germain Roesz ! ». J'ai compris alors que je prononçais mal le nom de famille du peintre-poète, auquel j'ajoutais un « t » surnuméraire avant le « sz », alors que son nom se dit « rose ». Tout prenait sens.

On reconnaît l'art de Chantal Dupuy-Dunier de trouver son inspiration dans l'étymologie des noms propres, comme en des livres précédents l'inspirèrent les noms de Cronce et de Dupuy. Trouver la rose sous le Roesz, alors même qu'on entend rendre compte du travail d'un peintre, quelle aubaine ! Il s'ensuit un flux de souvenirs personnels et de références littéraires, de la villa "Les roses" de l'enfance à Ronsard et Genêt, du "poème en forme de rose" de Pasolini aux citations de Roger Gilbert-Lecomte, entre autres.

Les toiles dès lors ne manqueront pas de s'ouvrir comme porte ou fenêtre, d'autant plus que selon sa démarche habituelle, la poète ne manquera de trouver des points de partage, des lignes de coïncidence, entre sa propre vie et celle de Germain Roesz, survivant apprend-on à un grave accident survenu lors de son adolescence. Ainsi l'ouvrage répond au mieux aux vues du peintre-éditeur qui dans ses pages de dédicace à sa commentatrice définit la peinture comme un lieu qui s'invente pour une intimité avec l'autre.

Mes cicatrices ont, elles aussi, été comblées de métal
Desseins, dessins, des seins,
là où la mort avait tenté de glisser...

On a posé des agrafes
on lui a fait barrage
On a cautérisé la mort
avec de la lumière.

Les fractures de la vie trouvent, selon la poète, leur équivalence dans la pratique de l'artiste, dans la composition de ses toiles : la réparation devient œuvre d'art.

Même en miettes
une rose existe.

Les fragments de ta chair sont ses pétales.
Ils se souviennent de leurs couleurs
celles du sang séché en lisière des cicatrices,
de sa texture visqueuse.
Ton couteau racle la matière pour l'étaler sur la toile,
où tu recrées une peau qui protègera ton corps.

Le châssis, comme la page, arrête les hémorragies.

Repères : Chantal Dupuy-Dunier / Germain Roesz : Miettes de rose. Coll. DessEins. Éditions : Lieux-Dits (Zone d'art - 2 rue du Rhin Napoléon - 67000 Strasbourg). 20€.

– DENIS HEUDRE dans BABELIO :

"C'est en pensant à Cronce, aux ronces de la mémoire qui griffent la vérité et croulent sous les pierres désertées que cela débute "
Un lieu donc, un lieu-dit, un lieu écrit, devenu un livre signé Chantal Dupuy Dunier.

Germain Roesz, prononcer rose, est peintre-poète, il a proposé trente-trois peintures à Chantal Dupuy-Dunier. Des œuvres à fortes couleurs, comme pour cicatriser la douleur, sous forme de traits rapides, droits ou en courbes. Dans tous les sens et pour toute sensation, n'hésitant pas à verticaliser l'arc-en-ciel ou à le peindre en noir. Les couleurs sont griffées sur la toile, comme jetées dans l'urgence sur le blanc de la page. Toutes en "Vibrations, mouvement absolu". Toutes en cri parfois “Entends crier le jaune”.

Il n'est pas toujours facile de trouver l'angle pour écrire autour d'une œuvre d'art. Mais quand Germain Roesz propose un travail sur les “Angles couleur” et que la couleur rose est celle qui caractérise le plus son œuvre, Chantal Dupuy-Dunier y a vu comme un signe. Et ses miettes de roses se fondent en aurores boréales dans la proximité de leur travail. Dans ces pages, entre le blanc des peintures et celui entre les mots, "le vide s'est empli. Une couleur éclate de rire."

Par la proximité des imaginaires, cette collaboration entre peinture et poésie devient une œuvre jumelle d'une qualité artistique indéniable."

– Par REGINE BERNOT-PHILIPPE, dans TEXTURE :

28 Mai 2026

MIETTES DE ROSE DE CHANTAL DUPUY-DUNIER et GERMAIN ROESZ :
« Toute peinture est dans un lieu qui s'invente pour une intimité avec l'autre...

Ce lieu d'un pluriel des lieux est un espace sans frontières. »

Ainsi s'exprime Germain Roesz dans son introduction de « Miettes de rose », livre d'artiste qu'il partage avec la poète Chantal Dupuy-Dunier.

Le livre s'ouvre sur 33 dessins/ peintures de l'artiste Germain Roesz. Dans ces peintures où « chaque coup de pinceau anime une vertèbre », la couleur vibre, irradie et les lignes s'élancent et nous invitent à les suivre vers cet horizon à découvrir.

Chantal Dupuy-Dunier a mis des mots sur l'œuvre du peintre dont le nom, Roesz, renvoie à cette couleur très présente dans sa peinture, mais aussi à la fleur dont les épines peuvent se montrer cruelles.

Lorsqu'on entre dans le texte, on découvre la conception de l'œuvre où le « couteau racle la matière pour l'étaler sur la toile. » Les couleurs sont textualisées, le mouvement devient fécond au creux de la nuit.

La palette des couleurs renvoie à l'enfance et c'est comme un goût de grenadine où se mêlent les souvenirs.

« Je vois les souvenirs que tu as oubliés.

Ils viennent à la rencontre des miens. »

L'arc-en-ciel nous guide, prémices du poème en devenir.

La plume ou le pinceau, chacun court vers la même promesse.

La fenêtre s'ouvre sur un champ où crie le jaune. Chaque saison annonce ses couleurs

« L'automne est une promesse

de feuilles nouvelles.

Couleurs chaudes. »

Mais la couleur étalée sur la toile n'est pas exempte de fêlures qu'il faut savoir sublimer : c'est l'art du Kintsugi.

Le corps où « on a cautérisé la mort » a ses cicatrices. Les souffrances passées du peintre comme celles de la poète sont inscrites sur leur corps.

La couleur rose se faufile et se réinvente. Ses miettes sont soleil, ses pétales s'épanouissent et c'est le retour à l'enfance, toujours.

« La note rose a le léger craquement d'un biscuit

Entre les dents de l'enfant

Au matin de Noël. »

Plier la toile comme on plie les mots. Et l'œuvre se clôt sur la signature.

Chantal Dupuy-Dunier nous offre des passerelles entre couleurs et mots, entre mouvements et silences.

Il y a une connivence dans la douleur et dans la couleur.

C'est une poésie de l'intime qui ouvre sur des espaces sans frontière nés de la palette du peintre.

Publiée aux éditions Les Lieux-Dits, la collection DessEins propose un duo artistique avec un peintre et un poète. Et dans « Miettes de rose » on découvre avec bonheur cette complicité féconde, entre Germain Roesz et Chantal Dupuy-Dunier.

Régine Bernot-Philippe

Miettes de rose Collection DessEins , Les Lieux-Dits édition – 2026

Lecture Semaine de la poésie de Clermont-Ferrand,

Chantal Dupuy-Dunier — 2025-04-15T16:07:19Z

Lecture Semaine de la poésie de Clermont-Ferrand, mars 2025
https://youtu.be/Vq9AsfDeouY?feature=shared

Jour de souffrance

Chantal Dupuy-Dunier — 2024-08-28T15:29:06Z

Le texte de ce nouveau recueil a été écrit à partir de 8 gravures de Valérie Perret-Remords.
Il est disponible aux "Cahiers des passerelles" 3 rue des foisses 63170 Aubière, au prix de 5 euros.
Les.passerelles@laposte.net

Un jour de souffrance est une ouverture qui laisse uniquement passer la lumière, sans permettre le regard.

Deux interviews originales par Philippe Poisson et Jean-Paul Gavard-Perret

Chantal Dupuy-Dunier — 2023-10-29T17:03:19Z

PORTRAIT : Bienvenue Chantal sur le très prisé et discret Culture et justice :

"L'exercice du portrait commence en général par « Je suis né(e) à…

Or ce Je proviens d'une histoire familiale préexistante ; il est une ramille d'un arbre généalogique, le mélange de plusieurs terres d'origine et le produit d'un vaste inconscient collectif.

J'ai été conçue, au milieu du siècle dernier, un soir de carnaval à Aix-en-Provence, par un jeune étudiant des « Arts et métiers » et une lycéenne qui allait passer son baccalauréat. Ma mère avait coutume de dire que j'avais eu deux fois le bac, une fois dans son ventre et plus tard de façon autonome, bac littéraire dans les deux cas. Elle venait d'une modeste famille paysanne bourguignonne, d'une terre brune et lourde qui convient aux vignes. Mon père était né à Bonnieux dans une ferme sans eau courante et au confort rudimentaire. Sur cette terre ocre du Midi poussaient aussi des vignes, dont le vin est moins côté que les grands Bourgognes, mais qui ne démérite pas cependant.

J'ai manifesté, dès mon arrivée dans ce monde, des penchants criminels et cannibales. Ma mère faillit mourir en couches d'une grave hémorragie. Elle prenait plaisir à raconter comment le docteur et mon père l'avait sauvée grâce à des transfusions de sang « en direct », leurs groupes sanguins étant compatibles avec le sien : « Le docteur a planté l'aiguille dans son bras et dans celui de ton père ». On avait trouvé à mes côtés un petit amas de poils, ce qui s'est traduit dans le fantasme maternel par : « Ma grosse Chantal a mangé l'autre », un supposé jumeau, de sexe masculin, qu'elle aurait prénommé Christian (« Prenez et mangez, ceci est mon corps… », le prénom pressenti m'incitait à la consommation de mon frère) si je ne l'avais dévoré in utero. N'ayant jamais eu l'occasion de faire naufrage, je n'ai goûté pour l'instant à aucun de mes congénères, et, bien qu'ayant parfois l'envie d'en tuer certains, je n'ai jamais cédé à la tentation, pas pour obéir aux commandements de Dieu, auquel je ne crois pas, mais par peur, je l'avoue, d'une lourde peine de prison. Denis Langlois, mon mari, qui a passé sept mois à Fresnes dans sa jeunesse, bien avant notre rencontre, en conserve, lui, un souvenir ému. Il n'a tué personne, mais était détenu pour insoumission au service militaire : « Je menais un combat. Et c'est là que j'ai écrit mon premier livre. »

Mais revenons au nouveau-né affamé que je fus. C'est en Arles que se passa ma dramatique naissance, « Dans Arles où sont les Alyscamps, quand l'ombre est rouge, sous les roses… » (Paul-Jean Toulet). Il n'y avait sans doute plus de rosier fleuri fin novembre, cependant mes premières promenades dans le landau anglais poussé par ma grand-mère (ma mère avait dû rester quelque temps hospitalisée), eurent lieu aux Alyscamps au milieu des tombeaux. La clinique, qui s'appelait « Le Nid », est devenue l' « Hôtel du Cloître », haut lieu de pèlerinage pour de nombreux adultes ayant poussé là leur premier cri. J'en ai fait un à l'âge de quinze ans. L'hôtel était tenu par l'ancienne sage-femme. Elle ne m'a pas reconnue.

Si je vous raconte mon enfance, vous croirez que je l'ai inventée à la manière d'un roman. Mon père, devenu ingénieur, n'eut que le temps de bâtir un simple portique dans une cour d'école arlésienne avant de trouver un poste à Unieux dans une usine qui fabriquait des aimants. Nous étions logés dans les anciennes écuries du château où habitait le directeur. Le logement était des plus sommaires, mais situé au milieu d'un vaste parc, terrain de jeux idéal : un château, une ferme, des prés, des bois. Depuis, j'ai toujours recherché la proximité d'un parc. Il y en a un petit en face de notre appartement, avec des frênes, un figuier, des érables, des pins, des oiseaux, des écureuils et une petite rivière.

Ne voulant pas être cataloguée comme fille d'ingénieur ayant un statut différent, je demandais à rester à l'étude avec les enfants d'ouvriers dont les mères venaient les chercher à la sortie du travail. A l'âge de huit ans, ce fut ma première contribution à la lutte des classes.

Il fallut, hélas, quitter ce lieu pour Puy-Guillaume et sa verrerie. Villa de fonction, avec jardin et jardinier. Dans ce contexte, il allait être plus difficile d'affirmer ma solidarité de classes. Le hasard ou le destin (à votre choix) s'en mêla. Mon père, né un 21 janvier, perdit la tête à l'image du roi Louis XVI. Depuis des mois déjà, il était sujet à d'importantes variations d'humeur et à des interprétations délirantes. Un psychiatre diagnostiqua une « psychose maniaco-dépressive » (de nos jours, on parle de « troubles bipolaires », peu importe l'étiquette, seule compte la souffrance). Il dut arrêter son travail à l'usine et être hospitalisé à Lyon. Je ne l'ai pas revu pendant trois ans. Chaque semaine, je lui écrivais une lettre qui demeurait sans réponse. Il m'a dit plus tard qu' « il avait honte ». C'est sûrement pour cela que j'écris à des lecteurs des équivalents de lettres sans réponse, poèmes ou récemment roman.

Il fallut quitter la villa de fonction et le village. Nous nous retrouvâmes à Vichy dans un petit appartement, où je partageais une chambre avec ma sœur et mes frères. Mais l'immeuble était proche des parcs. Ma mère, femme volontaire, apprit à conduire et trouva un emploi de surveillante dans le « lycée des Célestins » où je faisais mes études, ce qui ne présentait aucun avantage pour moi, les professeurs la tenant directement au courant du moindre écart que je faisais. C'était avant 68 et un petit manquement au règlement de l'établissement donnait lieu à des punitions exagérées. Je prenais la défense de mes camarades quand elles me semblaient injustement punies, ce qui me valut de l'être aussi et de me voir conseiller la profession d'avocate. Je n'ai pas suivi le conseil, mais suis devenue par la suite déléguée syndicale et ai pratiqué le droit du travail pour la défense des salariés.

J'ai exercé pendant quarante ans la profession de psychologue dans le grand hôpital psychiatrique de Clermont-Ferrand. Symboliquement je soignais mon père… Séparé de ma mère, il était d'abord retourné vivre dans le Midi auprès de ma grand-mère. Grâce à un nouveau traitement par le lithium, il a pu vivre de façon dite « normale », avec une compagne. Depuis six ans, il repose dans le beau cimetière de Bonnieux, sous les cèdres.

À l'école primaire, dès le cours préparatoire, j'avais découvert la poésie, cette langue différente du langage prosaïque ordinaire, qui faisait de la musique avec les mots. Il y avait Hugo, Musset, Leconte de Lisle et tant d'autres. Un véritable coup de foudre. Ce qui m'a sans doute permis d'affronter le chaos familial de mon enfance. Je serais poète. Je m'essayais à écrire. Cela ne valait pas grand-chose, mais il faut un début à tout. Au lycée, je découvrais d'autres poètes dont, à mes yeux, le plus grand : Baudelaire. Si quelqu'un avait pu écrire « Une charogne », cela signifiait que la poésie avait le pouvoir de tout dire et moi, j'avais justement tant à exprimer.

Par contre, on ne m'avait enseigné que la poésie classique. C'est plus tard que j'ai lu nombre de poètes contemporains, découvert les vers libres et commencé à être publiée. Mon premier recueil, paru à « La Bartavelle », s'appelait « La Contrebandière des Sorgues, ou la mémoire de l'eau ». Il y en a eu une trentaine depuis. En 2000, « Initiales » (Voix d'encre éd.) m'a valu le Prix Artaud. J'ai publié deux gros ouvrages dans la collection poésie des éditions Flammarion : « Éphéméride », 366 poèmes, et « Mille grues de papier », inspiré par l'histoire de la petite japonaise Sadako Sasaki. J'ai eu différents éditeurs. Actuellement, je travaille surtout avec Germain Roesz des « Lieux-Dits » et Jean Le Boël des éditions Henry. Mes derniers recueils publiés chez ce dernier sont « C'est où Poezi ? », « Ferroviaires » et « Les Compagnons du radeau », ou l'humanité entière embarquée sur le même esquif.

Les thèmes majeurs se retrouvent dans ma poésie : l'amour, la nature, la vie, la mort. Invitée au Sénégal, on m'avait surnommée « la poétesse du grand sommeil ». Ma vie n'a jamais été un long fleuve tranquille. La poésie m'a toujours aidée à en suivre le cours tumultueux. Pendant onze ans, moi qui étais une citadine, je me suis retrouvée à vivre à Cronce, presque un hameau, dans la demi-montagne auvergnate, au fin fond de la Haute-Loire, pour y rejoindre Denis, qui s'y était installé. Nous avons vécu dans une vieille ferme loin des divertissements et de la société de consommation. Une vraie résidence d'écriture. Cronce a pris une place très importante dans mes écrits. De réelle, Cronce est devenue pour moi mythique. Il y a eu « Creusement de Cronce » (Voix d'encre), « Pluie et neige sur Cronce Miracle » (Les Lieux-Dits). Un troisième recueil viendra clore le triptyque en juin 2022 : « Cronce en corps ». Ces trois ouvrages, comme d'autres, sont accompagnés par des œuvres de mon amie, l'artiste Michèle Dadolle. Je parle aussi de Cronce dans « Éphéméride » (Flammarion), « Des ailes » (Voix d'encre), « Un n'oiseau, des z'oiseaux » (Motus). On peut lire la présentation de tous mes livres publiés, des extraits, des chroniques, écouter des lectures publiques sur ce site :

Cronce ne pouvait que faire retour dans mon premier roman « La langue du pic vert » (éd. La Déviation), paru en août 2021. Au lycée, chaque jeudi (jour de repos des écoliers dans ce temps lointain) j'investissais mon argent de poche dans un roman, de poche lui aussi. J'avais résolu de lire tous ceux du catalogue en procédant par ordre alphabétique, ce qui explique que, si j'ai lu Marcel Aymé et presque tout Camus, j'ai des lacunes concernant Zola, n'étant pas parvenue au bout de l'entreprise. Semaine après semaine, je découvrais des univers différents, des écritures envoûtantes. Bien sûr, j'ai lu depuis d'autres écrivains de la fin de l'alphabet ou qui ne sont pas publiés « en poche ». J'aime George Sand, Maupassant, Colette, Flaubert… J'ai lu « Madame Bovary » en cachette dans le grenier de ma grand-mère à l'âge de onze ans. L'aspect défendu de cette lecture exerçait un attrait sur moi. J'ai découvert avec admiration Yves Navarre, Gabrielle Wittkop, Romain Garry et tant d'autres.

Pourquoi écrire un roman ? Je ne pouvais traiter le sujet qui me l'a inspiré par l'écriture poétique. J'avais entendu le guide de la Maison des oiseaux de Lavoûte-Chilhac prononcer cette phrase sidérante : « Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres ». Ainsi est née l'histoire de Sylvain Breuil, celle d'une folie, qui, pour lui, est une quête vitale. Il y a la mère, morte en couches, le père atteint d'Alzheimer, l'oncle Roger et la tante Irène, Stanislav, l'ami arménien fidèle, une jeune fille « aux yeux de pluie », un apnéiste, un précis d'ornithologie, des ouvrages sur l'ésotérisme hindou, un cendrier-grenouille, un boulier chinois, une petite ville du Sud, un petit village d'Auvergne, une grue de chantier et un pic vert, des pics verts… Sylvain pense pouvoir s'approprier la protection de l'oiseau afin de se prémunir contre les agressions de la vie, les maladies et la mort. Le jeune homme est fasciné et obsédé par les pics verts. Il fragmente ses phrases pour adopter un rythme similaire à leur martelage.

Toute ma vie, j'ai côtoyé la folie, celle de mon père, celle de mes patients. Pour moi, elle était une autre norme, mon quotidien. Rien d'étonnant à qu'elle se retrouve au centre de ce premier roman, plein d'autoréférences dissimulées ou pas (ma naissance, mon père, les grues, Cronce…) J'ai eu envie que le lecteur puisse aimer Sylvain comme il est, s'attacher à lui malgré sa différence.

On peut également voir dans ce livre une grande allégorie de la poésie, qui amortit, grâce à sa langue singulière et rythmée, les chocs de la vie et permet au poète comme au lecteur d'entrevoir un idéal."

A propos du site : Musée - Histoire de la justice, des crimes et des peines | Criminocorpus propose le premier musée nativement numérique dédié à l'histoire de la justice, des crimes et des peines. Ce musée produit ou accueille des expositions thématiques et des visites de lieux de justice. Ses collections rassemblent une sélection de documents et d'objets constituant des sources particulièrement rares ou peu accessibles pour l'histoire de la justice."

Relecture et mise en page Ph.P et S.P.
https://portrait-culture-justice.com/

Par JEAN-PAUL GAVARD-PERRET, cette chronique parue le 11 juillet sur lelitteraire.com

Chantal Dupuy-Dunier, La langue du pic vert (Rentrée littéraire 2021)

http://www.lelitteraire.com/?p=72406&fbclid=IwAR1hspkcH69ibN-WX9_qRltmbWeRB4y1pFHlBFEhzLxAZxcxn7cfqb5pP98

Etre

C'est à partir d'une phrase d'un guide de musée : “Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour la protéger contre les trépidations quand il fore” que Chantal Dupuy-Dunier a trouvé son illumination pour ce roman.
Il devient le point de départ d'une recherche de l'invulnérabilité et de l'immortalité.

Tout pourtant n'est pas simple dans ce qui se veut un rêve qui appelle d'autres folies au sein de celles des hommes, ces “oiseaux de passage” selon la formule de Shakespeare que l'auteur cite en incipit.
A partir de là, tout un monde baroque s'anime entre des parents disparus d'une manière ou d'une autre, une jeune femme “aux yeux de pluie”, un cendrier grenouille que l'on trouvait souvent jadis dans les bars, un village d'Auvergne et bien d'autres éléments sans oublier les pics verts.

Ce livre saisit par son mystère et sa langue qui se veut accomplissement d'une chanson de geste salvatrice là où l'extérieur et l'intérieur se mêlent en un conglomérat qui n'a rien de pâteux mais qui, à l'inverse, transforme le roman en une bonne folie réparatrice et surréaliste d'un héros (Sylvain Breuil) pris de vertige.
Par sa technique et son imaginaire, la romancière (et poète) ne cesse de jouer sur les variations des agencements qui permettent parfois le déplacement de la fiction à travers ses accidents de parcours.

Tout pour elle devient le moyen de partir du monde et du moi afin de fonder un langage obstiné dans des formes qui touchent souvent à un épique et un lyrisme particuliers plein d'humour au second degré.

Jean-Paul Gavard-Perret

Chantal Dupuy-Dunier, La langue du pic vert, éditions La déviation, 2021, 288 p. — 20,00 €.

BY JEAN-PAUL 2 | 15 JUILLET 2021 · 8 H 50 MIN↓ Jump to Comments
Assurance sur la vie : entretien avec Chantal Dupuy-Dunier (La déviation)

Assurance sur la vie

Entretien :

Qu'est-ce qui vous fait lever le matin ?
La satisfaction de constater que je ne suis pas morte pendant la nuit. Cette pensée est suffisamment motrice pour que je pose un pied par terre, puis deux, en me disant qu'il ne faut pas trop perdre de temps pour profiter de la journée.

Que sont devenus vos rêves d'enfant ?
Certains se sont réalisés, comme devenir écrivaine. D'autres non bien sûr, la vie n'est pas toujours un long fleuve tranquille.

A quoi avez-vous renoncé ?
Au long fleuve tranquille.

D'où venez-vous ?
Je suis née en Arles. Cela permet d'entendre « néant » dès le départ, il n'y a aucune tromperie sur l'issue de l'aventure !

Qu'avez-vous reçu en “héritage” ?
La somme des écrits qui m'ont précédée dans toutes les civilisations. L'héritage culturel immense, fascinant, accumulé dans tous les pays pendant les siècles passés.

Un petit plaisir — quotidien ou non ?
Un carré de bon chocolat noir.

Qu'est-ce qui vous distingue des autres écrivains ?
Peut-être publier un premier roman à 71 ans, après une trentaine d'ouvrages de poésie.

Quelle est la première image qui vous interpella ?
Celle de mon premier chat, Bayard, tué d'un coup de fusil pour avoir attrapé des colombes dans une volière.

Et votre première lecture ?
Mon premier livre sans images : « L'histoire d'une toute petite fille » Elle s'appelait Mili-Mali-Malou. Avant, il y avait eu des albums du Père Castor et des contes.

Quelles musiques écoutez-vous ?
Je n'en écoute pas autant que je le voudrais, prise surtout par l'écriture et la lecture. J'aime des choses très diverses : du jazz, les chansons à texte (Brassens, Guidoni, Barbara, Brel, Juliette…), les vieilles chansons françaises, des chants révolutionnaires, etc.

Quel est le livre que vous aimez relire ?
« La Peste » de Camus. Cela n'a rien à voir avec l'actuelle pandémie ; je le relis environ tous les dix ans.

Quel film vous fait pleurer ?
« La Strada » de Fellini, en particulier. Giulietta Masina est si émouvante, Anthony Quinn a une telle présence.

Quand vous vous regardez dans un miroir qui voyez-vous ?
Il paraît que c'est moi.

A qui n'avez-vous jamais osé écrire ?
En règle générale, j'ose toujours.

Quel(le) ville ou lieu a pour vous valeur de mythe ?
Cronce, un minuscule village de la Haute-Loire où j'ai vécu pendant onze ans avec mon mari, écrivain lui aussi. Ce lieu réel est devenu mythique pour nous. Il m'a déjà inspiré deux recueils de poésie « Creusement de Cronce » (Voix d'encre) et « Pluie et neige sur Cronce Miracle »(Les Lieux-Dits). La trilogie sera close avec « Cronce en corps ». Il apparaît également dans « Éphéméride » (Flammarion). Il tient aussi une place importante dans « La langue du pic vert », mon premier roman (La Déviation).

Quels sont les artistes et écrivains dont vous vous sentez le plus proche ?
Surtout des poètes, classiques et contemporains. Je lis essentiellement de la poésie : Baudelaire, Roger Gilbert-Lecomte, Renée Vivien, Gabrielle Althen et tant d'autres que j'admire. Mais j'aime aussi, sans oser dire que je me sens proche d'eux car ils ont à mes yeux un talent inatteignable : des romanciers comme Herman Melville, Romain Gary, Yves Navarre, Patrick Süskind, Gabriel Garcia Márquez, Colette, Gabrielle Wittkop.
Mes peintres préférés, très différents : Van Gogh et Dali.

Qu'aimeriez-vous recevoir pour votre anniversaire ?
Un petit séjour dans une auberge de campagne ou de montagne, un ballotin de très bons chocolats noirs et un bouquet de roses jaunes.

Que défendez-vous ?
La justice sociale, les Droits de l'homme, la paix.

Que vous inspire la phrase de Lacan : “L'Amour c'est donner quelque chose qu'on n'a pas à quelqu'un qui n'en veut pas” ?
À dire vrai : pas grand-chose. J'ai une maîtrise de psychologie et ai fait une psychanalyse, mais Lacan est resté obscur pour moi. Je préfère Freud, à l'écriture si vivante.

Que pensez-vous de celle de W. Allen : “La réponse est oui mais quelle était la question ?“
J'adore ! Le genre de phrase que j'aurais aimé écrire.

Et si le cœur vous en dit celle de Vialatte : “L'homme n'est que poussière c'est dire l'importance du plumeau” ?
J'adore aussi ! Et Vialatte en Auvergne, où j'habite, est, à juste titre, aussi important que le plumeau.
J'aime l'humour décalé, l'humour à tous les degrés, l'humour noir, l'autodérision. Pour moi, c'est une philosophie. Je ne conçois pas une vie sans humour, sans rire. C'est ce qui permet à l'homme de prendre la distance nécessaire, salvatrice, avec tout ce qui ne va pas dans son existence.

Quelle question ai-je oublié de vous poser ?
Êtes-vous vaccinée ?

Présentation et entretien réalisés par Jean-Paul Gavard-Perret pour lelitteraire.com, le 14 juillet 2021. http://www.lelitteraire.com/

Parenthèses (Prix Verlaine 2024)

Chantal Dupuy-Dunier — 2023-10-28T12:55:39Z

Éditions Henry : Jean Le Boël, éditions La Rumeur libre (Andrea Iacovella)
Couverture : Isabelle Clément

Ceux qui les referment sont les mêmes qui les ont ouvertes.

Ce recueil, qui vient de paraître, comporte deux parties, une sur la mort du père :

– I- "PASSE, IMPAIR ET MANQUE" (Passe un père et (me) manque)

Extraits :

"Ces mots,
couchés sur le papier dans l'urgence,
comme s'ils pouvaient prendre la place des morceaux
de ton corps qui se délite,
le colmater,
des mots semblables à une chair saine, vivante.

Ta présence est devenue celle,
plus aigüe, des absents.

Les souvenirs possèdent-ils un corps
qui laisse des empreintes
au sol de nos cerveaux ?

Tu voulais être "Là-haut",
avoir, disais-tu, la vue sur la plaine,
sur la ferme familiale.
Mais tu ne vois rien.
Plus de sens.
Tu n'as plus de sens,
tu ne t'appelles même plus "Tu"."

Papa, environ 30 ans

– II- "LAISSE DE MÈRE", deuxième partie sur la mort de la mère :

Extraits :

"Tu me délaisses,
je te délaisse.
C'est comme une comptine...
Une comptine pour faire peur
aux enfants méchants.

Je te délaisse,
tu me délaisses.

Petit à petit,
tu te délaisses.
Tu abandonnes ton corps.
Tu t'endors dans tes yeux
pour éprouver l'approche de la mort.

Est venu le temps de Maman est morte...

Comment peux-tu t'effacer,
devenir ce sable broyé
sur le rivage d'une île étrange ?

Laisse de mère,
un peu de silice qui crisse sous les dents de la mémoire."

Maman à 30 ans

Un recueil poignant et fort qui fait écho en chacun de nous.

– Les indispensables de Jacmo, Jacques Morin, dans "Décharge" :
Chantal Dupuy-Dunier :
Parenthèses (Editions Henry)
– Le Magnum - Repérage -
Date de mise en ligne : samedi 23 décembre 2023
Copyright © Décharge - Tous droits réservés

Comment se positionner par rapport à la mort de ses parents ? C'est dans l'ordre des choses.
Les années poussent le tapis roulant. Lentement, inexorablement. Les parenthèses se
referment. Le père puis la mère.
Parenthèses. Ce mot paraît tout de même étrange, dans sa dimension accessoire. La vie de ses ascendants,
n'est-ce qu'accessoire, mineure, secondaire ? Sans doute pas. Ou alors est-ce dans des approximations,
paronymes, dont l'auteure est friande Sédiments, / c'est dit Maman… où l'on pourrait imaginer parents / taisent. À lire
le dernier vers de la première partie : Tu t'es définitivement tu.
Car elle s'adressera d'un bout à l'autre à son père, avec toute l'ambiguïté d'un sujet qui n'existe plus d'une façon
directe en quelque sorte, sans fioriture, n'évitant ni la dépouille d'abord ni le cadavre ensuite. Un visage en
décomposition…
Chantal Dupuy-Dunier aime les métaphores, ainsi celle-ci parlant du caveau : dans le même ventre lapidaire ou du
cimetière : …des cyprès ponctuent les tombes, / hautes bougies votives
Pour les deux, elle retracera les parcours, les vies, avec ces inclinations particulières propres à chacun. On sent
l'éloignement plus prononcé par rapport à sa mère, dont elle ne voudra pas garder une dernière image. Mais
auparavant, il y a ce face à face : tu t'endors dans tes yeux / pour éprouver l'approche de la mort et cette image
bouleversante : La fixité de ton regard me défigure. Avec aussi ta main murex...
Même souci du détail zoomé dans les cérémonies Moi muette, / pas un poème lu, / étranglée. Ensuite, on n'est pas
loin du déni : Une mère cadavre, ça n'existe pas et plus loin une mère en cendre, ça n'existe pas
On a du mal à imaginer l'inconcevable.
Chantal Dupuy-Dunier présente deux tombeaux, allongés l'un près de l'autre au sein d'un même recueil. Chacun est
traité à sa manière. On y trouvera une façon semblable de parler de l'arrachement. Il s'agit chaque fois de garder
une distance lucide avec l'émotion qui submerge le cerveau. Parenthèses décidément refermées pour repartir seule
sur le chemin.
Post-scriptum :
15 €. La rumeur libre éditions : Vareilles – 42540 Sainte-Colombe-sur-Ga

– CLAUDE VERCEY :
A ceux qui nous manquent (II)
I.D n° 1097 : Quand les parents se taisent
publié le 11 avril 2024 , par Claude Vercey dans Accueil> Les I.D :

C'est pas moi qui ai commencé !, comme se défendent les enfants pour se dédouaner de quelque fourvoiement. Pas moi, non, qui le premier me suis risqué à jouer avec les mots, à les désosser, les désarticuler, pour leur faire avouer plus qu'ils ne veulent dire : de longue date, Chantal Dupuy-Dunier est coutumière du fait, à propos de son propre nom en particulier, en de précédentes publications. Aussi est-ce sans trop de scrupules, avec la vague certitude que la poète l'a pensé avant moi, que j'entends le titre de son récent ouvrage : Parenthèses, aux éditions Henry (Coll. des Écrits du Nord) comme : les parents se taisent.

Car ils se sont tus, le père et la mère, et à chacun, tour à tour est dédiée une moitié du livre qui les évoque. Poésie de l'absence et du deuil, qui lui a valu le rapprochement avec le tombeau dressé par Luce Guilbaud dans La perte que j'habite (I.D précédent : n° 1096). En dépit de quoi, les partis pris de l'une et de l'autre diffèrent notablement : celui de Chantal Dupuy-Dunier est crument affirmée : la mort, à laquelle entend se confronter, et confronter son lecteur par la même occasion, loin des illusions qui consolent et du sentimentalisme, est celle qui arrive « pour de vrai ». Et le poème sur la page suivante l'explique :

« Pour de vrai »
Pas la mort grimée des histoires et des croyances vaines.
Celle qui fait mal
tord et altère les corps.
Celle qui se révèle bleue
comme les taches qu'elle imprime sur la peau des cadavres.
Celle à l'odeur douceâtre
que tente de masquer un parfum de violette.

De fait, ce n'est pas la mort, représentation abstraite, selon l'auteure, qu'évoquent Parenthèses, mais sans détours le mort et la morte, le cadavre bel et bien, avec ces images afférentes de morgue et de cimetière, de crémation, le corps d'une mère en cendres et en os broyés, en regard duquel remontent les souvenirs des derniers jours, la conscience de son abandon final en la maison de retrait :

les enfants habitent trop loin
Qui ont aussi vieilli
ne conduisent plus guère
et c'est si compliqué les changements de train

Il faudra faire avec ce choix de ne pas te revoir.
Je ne serai pas là pour te border au seuil
toi ma mère déguisée en une autre.

En première partie, le père, ou peut-être pas :

Qui c'est
le monsieur émacié
couché dans la pénombre comme une statue de cire ?

Impitoyable Chantal. Qui non seulement se penche sur le cercueil, nous conduit à l'église, puis au cimetière glacial sous le vent, mais au-delà, dans la tombe, évoquant mois après mois, l'accomplissement de la dissolution du corps, entre les parenthèses en bois. Il s'agit, pour la poète, de ne pas se mentir, ne pas se payer de mots, ni d'illusions :

Mon père de terre et d'eau désormais
tes fluides irrigueront les lavandes
les lambeaux de ta peau se mêleront
aux écorces tombées des platanes
les fibres de tes muscles nourriront les grives.

... jusqu'à ce vers et son brutal constat :

Tu t'es définitivement tu

Repères : Chantal Dupuy-Dunier : Parenthèses. Vignette de couverture : Isabelle Clément. Coll. Les Écrits du Nord. Éditions Henry ( Jean Le Boël - 74, route de Wailly - Le Bahot - F 62180 Verton). 128 p. 15€.

Lire à la date du 23 décembre 2023, en Repérage sur le site, la lecture de Jacmo de ce même ouvrage.

– Parenthèses
Chantal Dupuy-Dunier
Les écrits du Nord, Editions Henry (2023)

Par Annie Forest-Abou Mansour, ANNIE MUSE sur son remarquable site "L'écritoire des muses" :

Parenthèses de Chantal Dupuy-Dunier Un hommage à des parents défunts

Parenthèses est un diptyque poétique lyrique, tragique et pathétique dans lequel la poétesse et écrivaine Chantal Dupuy-Dunier (1) rend hommage à ses parents défunts, à ce père, comme le dit l'exergue « passé dans la dimension du manque », à cette mère dont elle n'a pu prononcer l'éloge lors de ses funérailles : « Moi muette / pas un poème lu, / étranglée », tant l'émotion était forte. Des années plus tard, elle rédige un recueil poétique pour compenser son douloureux mutisme et crier l'inconcevable.

Un cri contre l'absurdité

Parenthèses propose des poèmes narratifs sur le temps qui passe, la vieillesse et surtout la mort, dite sans détour, dans sa réalité la plus concrète, la plus crue, loin de la consolation de l'au-delà et de l'éternité, loin de l'espérance d'une communion avec le divin : la mort « Pour de vrai »…/ Pas la mort grimée des histoires et des croyances vaines ». Chantal Dupuy-Dunier dit l'absurdité de la mort, la séparation, le manque, le deuil. Elle hurle surtout l'horreur de la mort, l'impensable, l'effroyable, l'inacceptable ( « Un visage en décomposition…/ Comment peut-on perdre son visage, / ce qui nous révèle aux autres ? ») : le corps réifié, décomposé (« et ton corps qui se délite », « à toi qui ne possède plus d'oreilles, / bientôt deux petits trous / de chaque côté du crâne » ), le corps dévoré par les vers, « Et les vers ….Non ! // Ton ventre, d'où je viens. Vaine vendange des vers, / ton sang absenté de tes veines… Non ! » ou le feu de la crémation. Sa mère, « (…) (les) vertèbres broyées dans l'urne », elle « toute entière dans ce vase », devenue « la plus petite des matriochkas, / une poignée de poussière à l'intérieur d'une urne, / dans un tombeau / dans un cimetière ». Le néant, l'horreur, aux antipodes des êtres aimés que ce père et cette mère furent, retrouvés sur des photographies, (« Tu n'as que vingt ans, / étudiant aux Arts et Métiers, à Aix. / En maillot de bain sur une plage, musclé ») et dans les souvenirs : « Tu te souviens : Tu m'apprenais la carte du ciel / dans le ciel limpide de Bonnieux ». Leurs qualités (« Tu étais si présent, si généreux avec tous »), leur jeune beauté, (« Belle, si belle ma mère »). Tout si vain, si dérisoire, tout disparu à jamais : « Au fond, c'est ça la mort, comme si nous n'avions jamais existé… ». Il ne reste à la poétesse qu'à faire défiler les souvenirs, effectuer un retour sur le passé de ses parents, leur histoire, leur vie avec ses joies, ses peines, ses difficultés : ce père « fils de paysan devenu ingénieur », « Après la sieste, le dimanche, / on jouait à la pétanque près du puits,/ entre le platane et le hangar où le grand-père remisait la batteuse », la mère, comme le souligne le leitmotiv, si belle, à seize ans, à trente ans sur les photographies retrouvées, devenue « presque fantôme » sur les derniers clichés. Tout est éphémère : le temps passe inexorablement, irrémédiablement. L'écriture tente vainement de le capturer, de le figer, mois après mois dans une succession de poèmes : « Un mois déjà. / Là-haut, ton corps se dissout petit à petit… », « Deux mois déjà. / Là-Haut, ton corps se dissout petit à … »/ « Trois mois déjà. /Là-haut, ton corps se dissout petit… », « Quatre mois déjà. / Là-haut, ton corps se dissout… », « Cinq mois déjà. / Là-haut, ton corps se… », « Six mois déjà, la moitié d'une année. / Là-haut ton corps… »/ « Sept mois déjà./ Là-haut, ton… », « Huit mois déjà. / Là-haut… », « Neuf mois déjà /… », neuf mois, le temps d'une naissance, mais une naissance inversée, désagrégeant progressivement le corps dans un refrain lancinant, avant de le pulvériser dans le néant matérialisé par les vers rongés petit à petit comme le corps paternel et par les points de suspension, consomption de la phrase. Image obsessionnelle de ce corps qui se délite. Vision surréaliste et visionnaire : corps transformé, mêlé aux éléments, devenant nutriment pour la faune et la flore, (« Mon père de terre et d'eau désormais, / tes fluides irrigueront les lavandes, / les lambeaux de ta peau se mêleront / aux écorces tombées du platane, / les fibres de tes muscles nourriront les grives »), « laisse de mère », « (…) viscères abandonnés sanguinolents // sur l'estran ». L'expérience terrible du fragmentaire et du tragique.

L'éternité de la poésie

Chantal Dupuy-Dunier dit ce qui fut et ce qui est désormais dans des textes ancrés dans le réel. Les personnes et les lieux nommés, Colette, Bonnieux, la Durance, Mont d'Or, la tragédie de la fin de vie affichée :« Fauteuil roulant, / Couches, / viande hachée, / passages obligés dans ce lieu / où les hommes n'ont plus le droit d'être des hommes… / Langage brouillé, / codes différents, ceux de la mort proche. La maison de retraite devenue pour la poétesse, « maison de retrait » où le résident, privé de son passé et de ses attaches, attend la mort dans la solitude, loin des enfants, désormais âgés eux aussi, (« (…) les enfants qui habitent trop loin. / Qui ont aussi vieilli, / ne conduisent plus guère, / et c'est si compliqué les changements de train »), à qui il a donné la vie, à qui il a tout donné. « Elle n'a quitté aucun de ses quatre enfants, / elle est morte, seule ». L'adjectif accentué, isolé au centre de la page, mise en relief de l'intolérable solitude. Réalité atroce, difficile à appréhender, à concevoir, (« Une mère cadavre, ça n'existe pas », « Une mère cendre, ça n'existe pas »), difficile à dire, difficulté exprimée par de nombreux points de suspension. Mots tus, arrêtés, dans l'impossibilité de continuer : vide dans la vie, béance dans le récit. Mais la fille orpheline, malgré tout, arrive à jouer avec l'écriture, les répétitions, les figures de style, les mots que le père lui a offerts : « C'est toi qui m'as offert les mots-jouets, / pas ceux de tous les jours, / les outils de la poésie ». Les mots poétiques, eux, continuent à vivre, à exister, contrairement aux parents.

La chute tragique du dernier poème consacré au père, « Tu t'es définitivement tu », expression du silence définitif, se décline subtilement dans le recueil, « Sédiments, / C'est dit Maman,/ tout est brisé », dans le titre, Parenthèses, paronyme de « parents taisent », tout est dit, tout est fini. Heureusement, la poésie accorde l'éternité. Parents absents, mais immortalisés dans le recueil poétique, et présents, nichés au creux des mots-jouets qui résonnent en point d'orgue : « Vague après vague, / les flots recouvrent ton tableau d'une gouache outremère », « Ecriture devenue orpheline,/ bancale,/ privée de repère ». La Beauté vibrante de l'écriture née de l'inacceptable laideur de la mort !

Un memento mori

Parenthèses est le tombeau des parents défunts (« Tu, mon père, / pour toujours entre les parenthèses en bois / des planches de ton cercueil »), un Memento mori, l'intime s'ouvrant sur l'universel, rappel cruel, émouvant et triste de notre mortelle condition, miroir pour la poétesse (« Chaque jour me rapproche de toi. / Je te rejoins au carrefour de nos rides / et de notre pâleur. / J'accosterai un jour prochain à ton rivage ») et pour tout un chacun.

(1) D'autres ouvrages de Chantal Dupuy-Dunier

Les compagnons du radeau
C'est où poezi ?
La langue du pic-vert

– Dans "LES AMIS DE MICHEL BAGLIN" :
"PARENTHÈSES" DE CHANTAL DUPUY-DUNIER
27 AOÛT 2024

Ces parenthèses sont constituées de retours sur la mort du père puis de la mère, comme des cadavres que l'on exhume de leurs tombeaux.

Des parenthèses sur ce qui s'est écoulé, ce qui reste à vivre et qu'il faut noter « sur le papier, dans l'urgence. »

Apprivoiser la mort, car la fille ne reconnaît pas son père dans ce mort qui ne lui ressemble pas

« Qui c'est/ le monsieur émacié/ couché dans la pénombre comme une statue de cire ? »

Le père encore vivant, c'est à travers les photos que sa fille le retrouve. Celui qui est mort, son corps qui peu à peu se délite, c'est « Tu, mon père/ pour toujours entre les parenthèses en bois/ des planches de ton cercueil. »

Son enterrement sera tel qu'il le voulait.

Et la fille compte les mois « Trois mois déjà/ Là-haut, ton corps se dissout petit… » L'évocation de ce corps en putréfaction voisine avec ce qu'a été le père. La mort est hideuse, et Chantal Dupuy Dunier nous le montre sans filtres.

Le deuil, c'est cette acceptation de la perte du vivant

« A présent j'ai pour père un cadavre

Qui continue de se décomposer

En se mêlant à la terre et aux morts. »

Pour combler l'absence, restent les souvenirs comme ce lapin en peluche offert dans l'enfance, ou l'évocation de la gourmandise paternelle avec les tartes aux pommes, les treize desserts.

Puis, c'est au tour de la mère de s'absenter de plus en plus de la vie. Cette mère lointaine qui n'est plus sa mère mais « laisse de mère » qui crie l'abandon.

« Tu me délaisses,

je te délaisse.

C'est comme une comptine… »

Il y a, décrit avec une abrupte lucidité, l'avancée vers la mort

« Petit à petit

Tu te délaisses,

Tu abandonnes ton corps,

Tu t'endors dans tes yeux pour éprouver l'approche de la mort. »

Cette seconde partie s'intitule "Laisse de mère", comme la laisse de mer qui abandonne ses déchets sur la plage et cet abandon préfigure celui de la mère qui déserte son corps

« Tes viscères abandonnés sanguinolents sur l'estran… »

Les images sont fortes, dérangeantes par moment.

Il y a ces allers-retours entre mer et mère, le rythme de la vague et ce corps débris comme ceux que la mer rejette sur le sable.

« Ma mère asséchée

Par l'ultime retrait de la marée,

La lune aux abonnés absents. »

Vient le temps des funérailles, « Tes terribles funérailles » où la fille ne veut pas de la vision du corps sans vie.

La mort, la morte dans le grand cycle de la mer

« Naufrage de tout ce que tu aimais

Épave rejetée sur le rivage

Ma mère. »

Cette mort questionne sur sa propre mort

« J'accosterai un jour prochain sur ton rivage. »

La mort est aussi source de création et cette « laisse de mère » devient « une ligne tendue à l'écriture. »

Ce diptyque poétique raconte la double perte, celle du père suivie de celle de la mère. Chantal Dupuy- Dunier nous ouvre cette parenthèse du deuil avec cette rage de dire malgré tout, avec cette parole rude aux accents douloureux.

Ces poèmes émouvants sont comme une sépulture offerte aux parents morts avec, à la place des fleurs, ces couronnes de mots pour dire qu'on ne les oublie pas.

Régine BERNOT-PHILIPPE

"Parenthèses" 128 p., 15€, Éditions Henry

PARENTHÈSES DE CHANTAL DUPUY-DUNIER

– Une recension de Jean-Paul Gavard-Perret :
Chantal Dupuy-Dunier et les disparitions

Chantal Dupuy-Dunier montre comment le langage ne sépare pas du réel mais ramène à lui. S'y rejoint.
Ici les mots désignent des faits et non des fantasmes et ramènent aux séparations du père et de la mère. L'auteure ne cherche pas à les refouler. D'où une écriture singulière attachée au presque innommable. Ce que les écrivains sophistes biaisent, une telle auteure le redresse. Chez elle le sens ne se limite pas au courant d'un fleuve mais s'enrichit de la pression de ses rives. Et l'artiste en montre le plus insondable.

Le comment dire ne cache pas ici comme trop souvent le comment ne pas dire. Et ce par la singularité d'un langage qui dans sa simplicité échappe à tout "discours".

– Par MATHIAS LAIR| 6 mars 2024|Catégories : Chantal Dupuy-Dunier, Critiques

Parenthèses : voilà un titre plutôt énigmatique. Est-ce celles qui bornent notre chemin, depuis l'avant jusqu'à l'après, faisant de nous… une parenthèse dans le cours des choses ? Il semblerait ici qu'il s'agisse des deux parents défunts : « ceux qui les referment sont les mêmes qui les ont ouvertes ». On peut y voir une charge agressive : ils n'étaient donc qu'une parenthèse ! On apprendra au fil de la lecture que le père a manqué à l'enfant, et que la mère l'a délaissée.

Chantal Dupuy-Dunier ne nous a pas habitué à ce type de texte, on perçoit bien qu'il fut une urgence pour elle. Tant est fort le besoin que nous ressentons tous de retracer l'histoire au moment du décès de père et mère. D'inscrire des mots sur la dalle :

Ces mots
couchés sur le papier dans l'urgence,
comme s'ils pouvaient prendre la place des morceaux
de ton corps qui se délite

On comprend dès lors que le texte tienne autant du récit que du poème. Pourquoi aussi il se lit d'une traite, comme si nous étions à la recherche de l'histoire familiale de l'auteur ; l'histoire de sa genèse puisque le récit des origines est à l'origine de toute histoire. Est-ce pourquoi celles-ci sont toujours reconstruites afin de donner à lire une légende où les ancêtres sont toujours valeureux ? Du coup nous voilà gonflés au narcissisme, fiers de nous et de notre tribu… Rien de tel chez Chantal Dupuy-Dunier, elle nous fait voyager sur l'autre versant de l'histoire, celle que l'on balbutie dans les larmes et l'amour.
La première partie du livre porte comme titre : Passe impair et manque : le père est passé, il a manqué, quel impair a‑t-il commis ? Avant tout celui de mourir, dépouillé de lui-même :

changé en un autre que mon père.
Réduite, sa tête,
comme par les Jivaros
Nez busqué
avec cette trace de piqure
sous le menton
On t'a vidé de ton sang,
Vampirisé

Pendant neuf mois (soit le temps d'une naissance ?), la fille imagine la dissolution, la dislocation du corps paternel – un corps qu'elle aima pour le voir ainsi dans sa matérialité ; d'où cet érotisme noir où quelque chose du corps de la fille est enterré avec celui du père, avec lui elle endure le froid sous terre, elle assiste à la décomposition de son visage, la perte de son sourire, jusqu'à l'insoutenable :

Et les vers…
Non !
Ton ventre d'où je viens.
Vaine vendange des vers

Tant fut intense la fusion amoureuse.
La seconde partie du livre est titrée : Laisse de mère. On appelle « laisse de mer » la bande de débris déposés sur la plage au gré des marées, composée d'algues, de bois mort, mais aussi de déchets abandonnés par les humains. Nous voici donc prévenus !

Tu me délaisses,
je te délaisse.
C'est comme une comptine…

Il semblerait que la mère fut aussi abandonnée que la fille, sur le sable au gré des marées :

Naufrage de tout ce que tu aimais,
Épave rejetée sur le rivage,
ma mère

Je n'en dirai pas plus, au lecteur de découvrir le fond de l'histoire…
La fille n'ira pas saluer la mère agonisante. Ni son cadavre avant la clôture du cercueil. Son corps va disparaître, enfourné dans le crematorium, la fille est là :

Moi muette,
pas un poème lu,
étranglée.

C'est le père qui lui donna les mots. Quant à la mère : « de chair et de lait / de lèvres et de mains aimantes », ainsi fut-elle en un temps perdu, depuis longtemps semble-t-il.
Un amour contrarié, donc. De sa mère, l'auteur dit : « l'imparfait porte bien son nom ». Et cependant :

Dans mon miroir,
c'est ton visage éteint que j'aperçois désormais.
En vieillissant, je te ressemble, ma mère.

… Telle est la thèse sur les parents de Chantal Dupuy-Dunier …

– Chantal Dupuy-Dunier / Parenthèses
Publié le 20 mars 2024 par ANGELE PAOLI dans "Terres de femmes" :
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" ... la dernière branche
de notre arbre généalogique... "
Photo : G.AdC

Toujours ne rime pas avec amour,
mais avec mort.

Je veille de loin sur ta dernière veille.
De loin, c'est comme rien.
Tu vas franchir le passage,
« seule et sale » disais-tu…
Allitérations, alitée ma mère,
malade de l'ultime maladie.

Je ne serai pas là pour soutenir ta main,
toi qui tenais la mienne pour mes premiers pas…
ta main momifiée vue sur les photos,
ta main devenue serre,
ta main murex,
doigts nacrés,
raidis avant le cadavre.

Née dans le ventre de ta mort,
je ne danse plus les mots,
souffle coupé à l'unisson du tien.

La fixité de ton visage me défigure.
Ta bouche grande ouverte ne laisse plus passer les mots.

Déchirés ta chair,
ton ventre et ma naissance.

Ô conque où ont résonné
les bulles de mes premières voyelles.

Ô la caverne soie de ce ventre
qui a abrité mon corps,
l'a porté jusqu'à la déchirure […]

Ton agonie…
Comme ça peut être long des points de suspension !

Ton temps suspendu,
aux soubresauts épileptiques.

Le mien aussi
qui se balance à la dernière branche
de notre arbre généalogique.

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Chantal Dupuy-Dunier, « Laisse de mère » in Parenthèses, Vignette de couverture Isabelle Clément,
Les Écrits du Nord, Éditions Henry 2024, pp.74, 75, 76, 77, 79.

– Chantal Dupuy-Dunier / Parenthèses / Lecture de GERARD CARTIER :
Éditions Henry / Écrits du Nord, 2023)

C'est une parenthèse d'émotion que nous offre Chantal Dupuy-Dunier dans son dernier ouvrage publié aux éditions du Nord / Éditions Henry. Une parenthèse parentale pour dire la mort, le manque, le souvenir. Ce n'est pas le premier ouvrage traitant de ce sujet mais cette approche par les parenthèses me semble intéressante avec tout ce que cela peut évoquer.

Au-delà du jeu de mots avec parents, Chantal Dupuy-Dunier voit en les parenthèses les planches courbes du cercueil. On peut y voir également d'autres symboliques. Les parenthèses pour inclure ses pensées intérieures dans un récit, pour y déposer des sentiments. Les parenthèses pour inclure une définition, et un homme et une femme ne trouvent-ils pas leur propre définition à travers leurs parents ?

Dans cet ouvrage, Chantal Dupuy-Dunier explore "la dimension du manque", de l'absence, "Ta présence est devenue celle, / plus aigüe, / des absents", de la perte, "Il manquera toujours un fragment / au puzzle mémoriel."

Restée seule avec les souvenirs, les photos, Chantal Dupuy-Dunier ouvre ses mots à ses parents, les "mots semblables à une chair saine, vivante". Les mots-portrait comme pour offrir une forme d'éternité à ce père désormais éteint, devenu sourd aux mots de sa fille, devenu source de ses poèmes pour une "Écriture devenue orpheline, / bancale, / privée de repère." Les mots avec plein d'interrogations. Quel est ce Tu qui désormais s'est tu ? "La chair manque désormais / qui offrait une armature à ton nom." Les mots des autres aussi comme Saint-John-Perse ou Prévert.

Mais les mots eux-mêmes sont désemparés par ce vide. "La langue se dérobe au voisinage de la mort. / Syntaxe désemparée. / Langue morternelle ?" Et le temps qui passe commence son travail d'effacement. Alors résister. Ecrire encore et encore. Les petits détails qui reviennent, une casquette, "la dernière carte de Bon anniversaire", un vieux couteau, des bocaux de cerises, etc. Tous ces objets du quotidien auxquels on ne prête aucune attention et qui rappellent l'absence.

Et puis après le départ du père, celui de la mère dans un élan poétique plus vibrant plus grave encore. "Ton agonie ... / Comme ça peut-être long des points de suspension !"

La maladie, l'impression de délaissement, l'EHPAD est une "Maison d'arrêt... ", une "barrière fermée" où "la joie n'a pas de badge pour entrer" où l'on "ne vit pas avec les autres, / on reçoit leurs visites" Pour terminer par la cérémonie d'adieu "Les croches des musiques que tu avais choisies / griffent le bois clair de ton cercueil. "

Je vois cet ouvrage comme un tombeau.
Le tombeau est un momument, une célébration par le poème. Une stèle érigée en hommage pour marquer la fin d'une vie entre parentèle.

Rites de passage

Certains recueils sont de l'ordre des rites – de ceux qu'on a de tous temps voués aux grands passages de l'existence. Quand ils naissent d'un deuil, ils font plus que le sanctifier, plus qu'assister qui en est frappé : ils nous aident, nous lecteurs, à affronter nos propres épreuves, et notre impermanence. Quelques livres, écrits dans le vertige d'un amour précocement arraché, ont ainsi marqué durablement notre époque – Du mouvement et de l'immobilité de Douve, par exemple, ou Quelque chose noir. Pour n'être pas lestés de cet inadmissible, les recueils écrits en mémoire de parents disparus, en donnant voix au chagrin, en nous remplaçant si nous avons manqué, n'en sont pas moins troublants.
→ Parenthèses est le livre de ce double deuil.

Chantal Dupuy-Dunier, qui dit n'avoir pas su dans l'occasion trouver les mots pour dire la perte, y revient des années plus tard, dans une composition en diptyque : "Passe, impair et manque", sous-titre où, sous le jargon des cartes, qui rappelle que nos vies sont filles du hasard, on entend Passe un père, et manque ; et un explicite "Laisse de mère". Ce ne sont pas des thrènes, mais des pages de carnet aux notations rapides, de brefs poèmes « couchés sur le papier dans l'urgence », puis au fil des jours, dont elle fait une cérémonie retenue, sévère, modeste, nécessaire.

De ses parents disparus, de ces deux parenthèses dans le néant, nous saurons peu de choses, mais ce peu est tourmenté. Un père issu de la campagne, assez brillant pour se faire ingénieur, bientôt happé par la folie, interné, soumis aux électrochocs, longtemps absent au monde et à sa famille, avant de trouver un apaisement tardif. Une mère dont les années sont scandées par les deuils précoces et les abandons, qui fait face sans faillir. Ces événements douloureux, seulement évoqués, colorent légèrement le recueil, lui impriment le sceau de la réalité sans l'arracher à l'universalité. Ces deux vies, moins minuscules que d'autres sans doute, mais à quoi l'on peut s'accorder, ces deux vies à peine individualisées valent pour toutes.

La section en mémoire du père est très singulière. Ce qui impressionne, chez Chantal Dupuy-Dunier, c'est son matérialisme absolu. Nous sommes chez Lucrèce. Il n'y a pas, dans cette opération de deuil, la moindre transcendance – ¬ pour autant que quelques images figées, des émotions presque aveugles, des paroles du passé qui subsistent en nous, ou qui font résurgence dans l'écriture, ne relèvent pas d'une sorte de transcendance à usage personnel. Son imagination s'attache au corps sans vie, enfermé dans des « parenthèses en bois », livré à la consomption, s'effaçant au fil des saisons. Cette inspiration noire, qui relève d'une longue tradition (qu'on pense aux transis sculptés sur les dalles ou aux vers sépulcraux de Chassignet), s'incarne pourtant dans une forme très tenue, loin de la prolifération d'images qu'appelle chez d'autres ce sujet.

Trois mois déjà.
Là-haut, ton corps se dissout petit…

Autour du cimetière,
quelques bourgeons osent esquisser le printemps.

À l'intérieur, des cyprès ponctuent les tombes,
hautes bougies votives.
Les vœux formés en ces lieux ne se réalisent jamais,
ils se dissolvent avec les corps.

La mort prélève hanches, cuisses et sexe,
artères et cœur,
comme un boucher.

Quant à la mère, qui est montrée « malade de l'ultime maladie », se délaissant peu à peu, se desséchant, puis s'éteignant seule, sa mort requiert un tout autre registre. Sa fille, en effet, se voit privée de cette amère ressource de l'esprit, l'imagination. L'incinération, violente, rapide (« On préfèrerait […] la lenteur d'un bûcher, / des rites de passage »), l'a réduite à presque rien, à « la plus petite des matriochkas » : une urne posée sur une tombe, qui dissuade d'aller y honorer celle qui n'y est pas, qui trouve son vrai tombeau dans ce livre…

Sur ton sable :
des lettres froissées,
des objets morts.
Les morceaux de verre dépolis
voisinent avec un collier décapité,
la nacre de coquillages écrasés
et trois bagues coupées.
Ces anneaux tenaient tes doigts,
se souvenaient d'un lien.

Naufrage de tout ce que tu aimais.
Épave rejetée sur le rivage,
ma mère.

…lequel finit sur cette leçon, commune à tous, mais que tous ne s'avouent pas : « Depuis ta mort, / je n'ai plus jamais été enfant. »

→ Gérard Cartier pour Terres de femmes

Tombe de mon père à Bonnieux

Tombe de ma mère à Manosque

– Article de Jacqueline Persini dans "POESIE PREMIERE" numéro 90 :

« Même le loup, même les puces,
même la chèvre de monsieur Seguin »

« Les animaux, les petits, les gros, ils ne meurent pas toujours des mêmes causes mais ils meurent tous, même le loup, même les puces sur le dos du loup de la chèvre de monsieur Seguin (et même Alphonse Daudet, l'inventeur de la chèvre, il est mort…). »
En 2010, Chantal Dupuy-Dunier s'adressait avec humour et tendresse aux enfants mais aussi aux grands, comme pour apprivoiser le tragique de l'inexorable de la mort.
« La mort, c'est simplement : ça dort ».
Dans son livre Parenthèses , elle pose un nouveau caillou sur son chemin d'écriture. Un gros caillou peut-être qui nous concerne tous : celui de la mort des parents qui laisse entrevoir la nôtre.

Elle est l'auteur d'une trentaine de livres dont Initiales (éditions Voix d'encre) qui lui a valu le Prix Artaud en 2000, Creusement de Cronce (Voix d'encre) et Pluie et neige sur Cronce Miracle (éd. Les Lieux Dits, 2 Rives)
Les thèmes essentiels de sa poésie sont aussi bien la vie dans ses beautés que la mort dans son irreprésentable qu'elle parvient portant à approcher avec ses mots.
Avant Parenthèses, plusieurs livres avaient abordé directement la question de la mort au point qu'au Sénégal, Chantal Dupuy-Dunier avait été surnommée « la poétesse du sommeil ». Ainsi : Où qu'on va après ? (L'Idée bleue / Cadex), Et l'orchestre joue sur le pont qui s'incline (La Porte), Celle (L'Arbre à paroles), Il faut laisser la porte ouverte, (éditions Henry).
En mai 2013, paraît Mille grues de papier (Flammarion) inspiré de l'histoire de la petite Sadako Sasaki, irradiée à Hiroshima et morte à l'âge de douze ans. Auparavant la petite fille avait plié 644 grues en origami car un proverbe japonais disait : « Quiconque plie mille grues de papier verra son vœu exaucé. » Et à l'image de Sadako, Chantal Dupuy-Dunier avait « plié » 644 poèmes…
Inachèvement de nos projets comme de nos œuvres ! On ne peut échapper à la maladie, à la vieillesse, à la mort mais tant que nous sommes vivants, nous pouvons déplier quelques pages lumineuses, attraper quelques instants de grâce.
La poésie résiste aux flammes noires et sollicite les forces vives de nos corps éphémères.
Dans sa chronique du Monde des livres intitulée « Chantier avec grues », Eric Chevillard avait écrit : « Ces vers modestes manifestent, à l'instar des origamis, un art économe et qui n'a guère besoin que d'une feuille de papier pour s'opposer à l'anéantissement programmé de toute chose, des êtres, de leur corps et de leur mémoire. Le poète, en lequel Chantal Dupuy-Dunier voit avant tout un insomniaque, est bien celui qui veille et qui perçoit encore les signaux de l'immense phare couché, désossé au fond de l'eau ».

Avec Parenthèses, Chantal Dupuy-Dunier affronte la mort des parents.
Le titre métaphorique Parenthèses est énigmatique comme le sont la vie et la mort. Si on se réfère au dictionnaire : La parenthèse est définie « comme une insertion, dans une phrase, d'un élément accessoire qui interrompt la construction syntaxique ». Elle comporte une forme ouvrante et une forme fermante. Quel est l'élément accessoire ? On peut retenir le mot interruption et ceux d'ouverture et de fermeture. « Ceux qui les referment sont les mêmes qui les ont ouvertes », écrit la poétesse en exergue.
Le titre de la première partie du recueil : « Passe, impair et Manque » est une manière d'introduire la tombe du père. Passe père qui manque ? Avec plusieurs sens ? Comme s'ils prenaient la place du corps qui se décompose, les mots « sont semblables à une chair saine, vivante ». Dans son cercueil, le père n'est déjà plus reconnaissable : « changé en un autre…/ Réduite, sa tête, comme par les Jivaros/ Nez busqué/ avec cette trace de piqure/ sur le menton ». Mais sa présence absence donne lieu à un défilement d'images comme pour se réapproprier sa vie, les liens profonds qu'il a su créer avec sa fille et avec d'autres. Il y a cette sensation de froid dans l'église, le cimetière qui va durer… Le « tu » s'impose pour continuer à lui parler. D'abord de sa vie passée. Ingénieur, ne fabriquait-il pas des « aimants » mot si proche « d'aimant », des « parenthèses en bois » semblables aux planches de son cercueil. Et un des lieux où il travaillait : sa verrerie suscite-t-elle aujourd'hui « les vers en fusion » de sa fille ? Les paronymes permettent peut-être un déplacement ponctuel de la douleur à la légèreté du jeu. D'autant plus que le père a offert à sa fille « les mots-jouets…les outils de la poésie ». Mais privée aujourd'hui de re père, l'écriture ne sait où elle va, de l'imaginaire de la décomposition aux visages intacts des photos. De mois en mois, dans une syntaxe désemparée, la langue devient « morternelle ».
Des objets sont précieusement gardés, entre autres, la photo du père qui voisine avec sa casquette, « celle de l'été, la blanche » posée dans la bibliothèque « sur la rangée Seghers, /appuyée contre Artaud, Eluard, Sabatier », également la dernière carte d'anniversaire que le père n'oubliait jamais de souhaiter à sa fille.
La naissance et la mort sont inséparables pour chacun d'entre nous. Et la mort des parents vient nous le rappeler brutalement.
Nous projetons sur les choses nos émotions et dans le deuil, celles-ci deviennent une des marques essentielles de la personne disparue. Pour supporter le jamais plus, il y a une nécessité de mettre à l'intérieur de soi du vivant : « Torse nu, Tu bêchais le jardin » même si au même instant ne peut s'oublier que « La mort prélève », confisque tout. Comment représenter l'irreprésentable de ce « Tu qui n'es plus Tu » ? « Tu n'habites pas même Poste restante, /Tu n'as plus ni adresse, ni maison ».
Au fil du temps, les parenthèses se referment. D'autres peuvent-elles s'ouvrir ? Dans le présent, les abeilles butinent les lavandes qu'irriguent les fluides du père. Et les grives se nourrissent de ses lambeaux. Et au-delà de ce qui ne s'est pas fait, n'a pas pu se faire, la fille continue durant neuf mois (ne faut-il pas mourir et naître une nouvelle fois après la mort des parents ?) à parler à ce père gourmand et généreux, rappelant des moments privilégiés : la pétanque le dimanche, « les monceaux de douceurs » qu'il savait donner…Cependant la conscience du jamais plus ne la lâche pas. Dans les mêmes pages, sont restituées la vie du père et sa décomposition lente et irrémédiable : « Tu n'as plus de bouche, plus d'estomac/ pour boire les jours…. Tu deviens liquide… ». Mais le petit lapin en peluche offert depuis longtemps qui a suivi partout la poétesse sera transmis à la petite fille, traversera les générations. Une façon de prendre soin du père, de soi, de ceux qui suivront. Prendre soin dans la vie, de la vie, n'est-ce pas essentiel ?

Dans la deuxième partie du recueil, se dessine autrement le deuil : Laisse de mère.
La laisse de mer renvoie à une bande de débris (algues, bois morts, déchets) que les marées déposent sur le sable.
Abandon de la mère, abandon de la fille… : « Tu me délaisses, /je te délaisse ». C'est de loin que la fille parle à sa mère dont l'agonie se déroule dans une maison de retraite. Son ventre est devenu « poisson mort ». « La fixité de ton visage me défigure ». Impossible de continuer à la voir dans ce lieu de couches, de viande hachée, de fauteuil roulant. Impossible d'accepter cet effacement d'une mère si belle dont est tombé le soleil, « une mère déguisée en une autre. » Le cercueil sera fermé sans la fille devenue muette. Et puis, « toute entière dans ce vase, / tout ça trop vite, absurde ». Quels objets restent-t-il d'elle ? « Un collier décapité… des coquillages écrasés…trois bagues coupées. » Coquille vide, le corps de la mère : Sédiments, / C'est dit maman, / tout est brisé ». Le paronyme met de nouveau une distance avec la douleur et ce qui en réalité ne peut se dire. Se raconte cependant à demi-mots une histoire triste de la mère abandonnée par quatre hommes. Délaissée la mère suscite-telle le délaissement de la fille qui ne pourra pas aller sur sa tombe ? Perdue à jamais la mère « de chair et de lait, /de lèvres et de mains aimantes ». Cependant un objet entier : une broche la représentera un peu, rejoindra Prévert et Saint John Perse dans la bibliothèque. Pour les vivants, chaque jour est un jour en plus et un jour en moins. Alors, pour continuer la vie, étant donné que dans le miroir, en vieillissant l'auteur ressemble de plus en plus à sa mère, ne faut-il pas affirmer : « Une mère cadavre, ça n'existe pas… Une mère en cendres, ça n'existe pas ».
Pour rester vivante, lucide et sans complaisance, Chantal Dupuy-Dunier poursuit au fil de ses nombreux livres le tissage de sa grande toile de poèmes contenante d'amour et d'humanité.
Il y a la mort. Il y a la poésie, cette « langue de Haute Flamme » qui veille, insiste, persiste.
« On n'est qu'un petit point dans ce monde, /mieux une minuscule partie d'un petit point. Vu des étoiles, / c'est quasiment la même durée de vie / pour tout le monde. /… Moi j'ai rien que des mots dans la tête, / des mots lumière, / avec de l'air qui tourne autour. / Vous avez remarqué : Si on enlève le r, la mort devient mot. »

– DENIS HEUDRE, dans BABELIO :

C'est une parenthèse d'émotion que nous offre Chantal Dupuy-Dunier dans son dernier ouvrage publié aux éditions du Nord / Éditions Henry. Une parenthèse parentale pour dire la mort, le manque, le souvenir. Ce n'est pas le premier ouvrage traitant de ce sujet mais cette approche par les parenthèses me semble intéressante avec tout ce que cela peut évoquer.

Au-delà du jeu de mots avec parents, Chantal Dupuy-Dunier voit en les parenthèses les planches courbes du cercueil. On peut y voir également d'autres symboliques. Les parenthèses pour inclure ses pensées intérieures dans un récit, pour y déposer des sentiments. Les parenthèses pour inclure une définition, et un homme et une femme ne trouvent-ils pas leur propre définition à travers leurs parents ?

Dans cet ouvrage, Chantal Dupuy-Dunier explore "la dimension du manque", de l'absence, "Ta présence est devenue celle, / plus aigüe, / des absents", de la perte, "Il manquera toujours un fragment / au puzzle mémoriel."

Restée seule avec les souvenirs, les photos, Chantal Dupuy-Dunier ouvre ses mots à ses parents, les "mots semblables à une chair saine, vivante". Les mots-portrait comme pour offrir une forme d'éternité à ce père désormais éteint, devenu sourd aux mots de sa fille, devenu source de ses poèmes pour une "Écriture devenue orpheline, / bancale, / privée de repère." Les mots avec plein d'interrogations. Quel est ce Tu qui désormais s'est tu ? "La chair manque désormais / qui offrait une armature à ton nom." Les mots des autres aussi comme Saint-John-Perse ou Prévert.

Mais les mots eux-mêmes sont désemparés par ce vide. "La langue se dérobe au voisinage de la mort. / Syntaxe désemparée. / Langue morternelle ?" Et le temps qui passe commence son travail d'effacement. Alors résister. Ecrire encore et encore. Les petits détails qui reviennent, une casquette, "la dernière carte de Bon anniversaire", un vieux couteau, des bocaux de cerises, etc. Tous ces objets du quotidien auxquels on ne prête aucune attention et qui rappellent l'absence.

Et puis après le départ du père, celui de la mère dans un élan poétique plus vibrant plus grave encore. "Ton agonie ... / Comme ça peut-être long des points de suspension !"

La maladie, l'impression de délaissement, l'EHPAD est une "Maison d'arrêt... ", une "barrière fermée" où "la joie n'a pas de badge pour entrer" où l'on "ne vit pas avec les autres, / on reçoit leurs visites" Pour terminer par la cérémonie d'adieu "Les croches des musiques que tu avais choisies / griffent le bois clair de ton cercueil. "

Je vois cet ouvrage comme un tombeau.

Le tombeau est un monument, une célébration par le poème. Une stèle érigée en hommage pour marquer la fin d'une vie entre parentèle.

– Chantal Dupuy-Dunier : Parenthèses

Les écrits du nord. Éd. Henry, 2023, 120 p. 15€

(Prix Paul Verlaine 2024 de la Maison de Poésie)

Note de lecture de DOMINIQUE ZINENBERG, dans la revue FRANCOPOLIS :

« Ceux qui les referment sont les mêmes qui les ont ouvertes » : on ouvre une parenthèse en naissant, on la referme en mourant ; or dans ce recueil en deux volets, la poète déplore d'une part la mort de son père, d'autre part celle de sa mère. Deux temps de deuil, deux retours à leur vie. C'est le chagrin lui-même qui donne accès au récit fragmenté de la vie du père, puis de la mère. Dans la mort, le père est enterré ce qui fait surgir des visions de putréfaction, liquéfaction, disparition lente :

« À présent Tu n'as plus de bouche, plus d'estomac

pour boire les jours, pour goûter la vie.

Tu n'as plus la vie.

« Plus », selon la prononciation,

signifie davantage ou privation définitive,

c'est étrange. »

La plongée dans le manque du père se distille goutte à goutte en jours, en mois et cela semble s'arrêter au bout d'un an. Le père mort, la seule chose à faire pour neutraliser le chagrin c'est de tenter « de parler encore de lui, / seulement de lui, / avec toute l'ambiguïté d'un sujet qui n'existe plus. »

Ce qui est très sensible dans les poèmes consacrés au père c'est l'art de la poète de suggérer le temps qui passe par l'érosion progressive d'un vers à chaque étape de la première année de deuil :

« Un mois déjà.

Là-haut, ton corps se dissout petit à petit… » (p.29)

« Sept mois déjà.

Là-haut, ton… » (p. 49)

« Huit mois déjà.

Là-haut… » (p.52)

« Neuf mois déjà

… » (p.55)

C'est l'éloquence par le rétrécissement concret du vers jusqu'aux points de suspension remplaçant les mots, mimant le travail du temps sur la dissolution des chairs.

Ces flashs macabres envahissent l'espace du poème et cela jusqu'au dernier poème que la poète lui consacre :

« À présent, j'ai pour père un cadavre

qui continue de se décomposer

en se mêlant à la terre et aux autres morts.

Nous ne jouons plus dans la même cour.

Tu t'es définitivement tu. » (p.64)

Dès après sa mort, ce qui frappe la fille devenue orpheline c'est la métamorphose qui s'est opérée en lui, son père. « changé en un autre que mon père ». Il est devenu méconnaissable : « Qui c'est / le monsieur émacié/ couché dans la pénombre comme une statue de cire ? »

Pourtant elle prend le parti de s'adresser à lui, de lui parler en lui disant « tu » tout en ayant conscience qu'elle le fait « avec toute l'ambiguïté d'un sujet qui n'existe plus. » Elle se débat avec ce besoin de le tutoyer comme s'il entendait encore et l'absence bien réelle qu'elle expérimente.

Des fragments de la vie du père émaillent les poèmes : sa rencontre avec sa mère, son métier d'ingénieur : « Tu faisais la fierté de la Berthe, / un fils de paysan devenu ingénieur. », sa maladie : « son pitchoun, le Guy, interné chez les fadas. »

Ainsi parallèlement à sa disparition (un peu comme le fait Jean-Philippe Toussaint dans son récit "La Disparition du paysage"), Chantal Dupuy-Dunier retrace quelques éléments de la biographie de son père donnant voix à ceux qui ont connu sa famille, voix de commérages, que l'on sent plus ou moins bienveillantes.

« Passe, impair et manque » voilà comment la poète a titré ce premier volet. Ce lexique qui appartient au jeu de la roulette ou de la boule au casino n'est pas sans ambiguïté. S'il suggère le hasard, la loterie ou le destin, il joue aussi sur les signifiants dont la psychanalyse fait son miel : « Passe » comme le fait de passer de vie à trépas et transmission d'une hérédité, d'un savoir ou d'un héritage : « C'est toi qui m'as offert les mots-jouets, / pas ceux de tous les jours, / les outils de la poésie. » ; « impair » comme « un père » ; et l'évidence du sens de « manque » pour tout lecteur.

Avec la disparition de la mère, le même processus de deuil est à l'œuvre, mais ce qui traverse les poèmes ce sont des images de feu, puisqu'elle a été incinérée.

« Deux heures coulent dans le sablier

pendant que ta fumée monte au-dessus de la colline.

L'air tremble à son passage.

La Mort au masque de céruse se lave les mains dans nos fontaines *

Les nuages porteront peut-être ton deuil. »

*Saint John Perse

« Laisse de mère » est le titre choisi pour le volet poétique consacré par l'autrice à sa mère. Là encore les signifiants abondent : laisse comme abandon, laisse comme forme poétique dans les chansons de Geste ; laisse comme lien solide et comme éloignement, mais aussi bande de débris que les marées déposent sur le sable en « laisse de mer » :

« Tu me délaisses,

je te délaisse.

C'est comme une comptine…

Une comptine pour faire peur

aux enfants méchants.

Je te délaisse,

tu me délaisses.

Petit à petit,

tu te délaisses,

tu abandonnes ton corps,

tu t'endors dans tes yeux

pour éprouver l'approche de la mort. » (p.71)

À l'inverse du mot « Impair » qui cache le mot « père », le mot mère cache la mer. On la retrouve dans le sillon des poèmes de façon allusive : « comme une empreinte humide sur la grève », « comme l'intérieur charnel d'un coquillage », « Ô la conque », « sur l'estran », « l'ultime retrait de la marée », « Poisson sorti de l'eau … // poisson mort », « Placenta méduse, / étoile de mère morte. / près d'un château de sable », « Tu nous as donné les ailes des goélands », « comme des galets dans l'espace de l'estran. », « Ta mort, un phare/ dont le feu aveugle », « comme le creux sombre des vagues. » etc.

« Comment peux-tu t'effacer,

devenir ce sable broyé

sur le rivage d'une île étrange ?

Laisse de mère,

un peu de silice qui crisse sous les dents de la mémoire. »

Le lecteur pressent une histoire complexe entre la mère et la fille. Une histoire de liens puissants tissée par les contes et les comptines, par le lait des ressemblances qui se confirment quand la fille orpheline se regarde dans le miroir : « Dans mon miroir, / c'est ton visage éteint que j'aperçois désormais. / En vieillissant, je te ressemble, ma mère. » Mais c'est aussi une histoire dramatique qui se dessine entre sa mère et elle, une histoire d'éloignement, d'absence, « Je ne serai pas là pour tenir ta main » et dans cette solitude de la mort de la mère se niche un des malheurs de sa vie : le sentiment d'abandon « Quatre abandons, ma mère ». Se dégage un portrait de beauté « Belle, si belle ma mère » ; de vie amoureuse compliquée, de déplacements, de force et courage : « Mais toi, si forte / trop peut-être, / jusqu'aux chutes et aux mains en serres d'oiseau, / jusqu'à l'île atroce, / jusqu'à l'aile violente du feu. »

Si la mort du père a fait surgir chez notre poète des images obsédantes de désintégration physique dans la terre où il repose, elle fait surgir, pour la mère, des images de destruction physique pendant la dernière partie de sa vie. Il a suffi de peu de mots pour décrire la dégringolade physique et psychique de la mère jusqu'à l'annonce par « Sœur » de sa mort.

L'annonce de la mort de la mère dans le recueil rappelle les premières phrases de L'Étranger d'Albert Camus. C'est la même fausse froideur, la même pudeur, la même lucidité :

« Est venu le temps de Maman est morte…

Sœur a envoyé un message :

« Maman nous a quittés ce matin. »

Elle n'a quitté aucun de ses quatre enfants,

elle est morte,

seule. »

Un recueil s'ouvre, un recueil se referme comme on ouvre et comme on referme une parenthèse. Ce sont des choses apparemment banales que l'on fait souvent ; d'autant que ce signe de ponctuation peut signifier que ce que contient la parenthèse pourrait être supprimé, sans rien modifier d'essentiel à l'ensemble. Une vie est-elle aussi dérisoire que cela ? Une vie, a fortiori deux, comme dans cet ouvrage, pourraient-elles être négligeables, accessoires au point que n'en rien savoir, n'en rien dire passerait inaperçu, n'aurait pas d'importance ? Chaque vie, à ce compte, est parenthèse, mais ce qui se trouve enclos dans toute parenthèse est unique et sacré, du premier au dernier souffle, et l'écrin de poésie que la poète consacre à ses parents est parenthèse vitale, parenthèse essentielle, car n'est-ce pas dans la parenthèse elle-même que se trouve le vrai secret, qui est digression, fragilité, connaissance et beauté ?

© Dominique Zinenberg

Un spectacle poésie-musique "PARENTHESES", tiré de ce dernier recueil (éditions Henry/La Rumeur libre) :
a été donné le SAMEDI 2 DECEMBRE 2023, à 14 heures, à la LIBRAIRIE DES VOLCANS de CLERMONT-FERRAND, 80 Bd Mitterrand. Il a rassemblé 45 personnes dans le patio plein pour l'occasion.
Avec, au violoncelle : Lionel Michel, professeur au conservatoire de Clermont, Dominique Mottet, Frédérique Chassaniol, récitantes, conteuses dans l'association "Conte-ci, conte-ça" et moi-même.
Lionel Michel a interprété, entre autres morceaux, un remarquable "Mort à Venise" de Mahler, une première pour un violoncelle seul.

– Prix 2024 de la Maison de Poésie, fondation Blémont, de Paris :
Les Prix 2024 de la Maison de Poésie ont été remis, ce jeudi 5 décembre, à :

Joël Bastard - Grand Prix de Poésie pour « Les couvertures contemporaines » suivi de « Le principe souterrain » (Gallimard, 2024)

Najwan Darwish - Prix de Poésie étrangère pour « Tu n'es pas un poète à Grenade », traduction d'Abdellatif Laâbi (Le Castor Astral, 2023)

Baptiste Pizzinat - Prix spécial du Jury pour « Canif » (Editions Maëlstrom, 2023)

Chantal Dupuy-Dunier - Prix Verlaine pour « Parenthèses » (Editions Henry, 2023)

Grégory Rateau - Prix Rimbaud pour « Le Pays incertain » (La Rumeur libre, 2024)

Gaëlle Aubin - Mention spéciale du Jury du Prix Rimbaud pour « Déplier les jours » (La Kainfristanaise, 2024)

Remise du Prix Verlaine, lecture d'extraits par Jean Le Boël.

Cronce en corps

Chantal Dupuy-Dunier — 2022-04-23T13:22:01Z

" Du mouvement et de l'immobilité de Cronce, en corps..."

Ce recueil est le dernier du triptyque poétique consacré au petit village de Cronce (Haute-Loire), réel, où nous avons vécu pendant onze ans, devenu mythique pour moi.
Il est publié par les éditions des Lieux-Dits (Germain Roesz, Zone d'art, 2 rue du Rhin-Napoléon 67000 Strasbourg), dans la collection "Parallèles croisées", dirigée par Arnoldo Feuer.
Il est accompagné de 17 monotypes originaux et d'une vignette de couverture réalisés par Michèle Dadolle.
Voir également "Creusement de Cronce" (Voix d'encre, 2007) et "Pluie et neige sur Cronce Miracle" (Les lieux-Dits, collection "2 rives", 2015), avec des encres de Michèle Dadolle, les deux premiers recueils du triptyque.
On retrouve aussi le village de Cronce dans "Des ailes" (Voix d'encre, 2004), "Un n'oiseau, des z'oiseaux" (Motus, collection "Mouchoir de poche", 2008), "Ephéméride" (Flammarion, 2009) et "La langue du pic vert", ROMAN (La Déviation, 2021).

Des photos de Cronce sont visibles dans le portfolio de "Creusement de Cronce", en bas de page.

"Mes yeux ne te reverront jamais,
ma vision intérieure n'en sera que plus fidèle.
L'espace s'est arrêté où tu t'es incarnée pour nous,
dans une vallée humide ensemencée de mots.

Nos mains se liaient, ardentes,
mes lèvres se multiplaient."

"Une maison restait debout,
c'était la nôtre...
Je vis toujours entre les pages de ses murs.

Cette maison
c'était Cronce à l'intérieur de Cronce,
le coeur pulsatile qui irrigue encore nos corps."

Une oeuvre de Michèle Dadolle (reproduction interdite) :

"Milliers d'oiseaux-feuilles,
cellules aériennes.
Mon sein palpite de nouveau,
mais loin de toi.
C'est le sort qui me fut jeté.
Quelqu'un plantait des aiguilles
dans la poitrine d'une poupée à mon image."

Moi, sur la route des crêtes, au-dessus de Cronce.

Moi, écrivant dans la cour.

– Et bientôt :

, avec Lionel Michel, qui nous accompagnera au violoncelle.

– 9, 10 et 11 juin : Marché de la poésie, Place Saint-Sulpice à Paris.

– Le vendredi 17 juin, à 19 heures, c'est à la librairie Grenouille de Langeac, à 20 km de Cronce, que je présenterai ce recueil et mon roman.

– Dimanche 28 août : Dédicace aux "Hauvergnales" de Trizac (Cantal).

– Les samedi 24 et dimanche 25 septembre, je signerai "Cronce en corps" et "La Langue du pic vert" au salon du livre de Prades (Haute-Loire).

– Première chronique sur l'excellent site "L'écritoire des muses, animé par ANNIE FOREST-ABOU MANSOUR :

https://www.lecritoire-des-muses.fr/cronce-en-corps/

"Une aventure poétique"

Cronce en corps plonge le lecteur dans une véritable aventure poétique avec des poèmes inspirés et inspirants, à fleur de peau, à fleur de terre, créateurs d'une réalité nouvelle, inattendue, concrétion du désir d'union totale, de symbiose magique entre la poétesse Chantal Dupuy-Dunier et son village de cœur.

Un lieu privilégié

Le nouveau recueil poétique Cronce en corps de Chantal Dupuy-Dunier offre une succession de courts poèmes, alternant longs et brefs vers libres, concrétisation du souffle énonciateur déambulant sur les sentiers des souvenirs de Cronce : petit village de Haute-Loire, lieu privilégié pour la poétesse où son mari et elle ont vécu onze années.

Le village aimé, vénéré, a désormais été abandonné : « Je t'ai quittée, Cronce, sans me retourner », « Sans me retourner, / pour que tu puisses exister encore ». Il a été quitté sans un regard pour qu'il ne se dissipe pas comme Eurydice aux yeux d'Orphée. Avec un accent d'un lyrisme tout personnel, empreint d'une douce nostalgie, la poétesse interpelle ce territoire, l'immortalise dans des souvenirs d'une intense netteté : « Mes yeux ne te reverront jamais, / ma vision intérieure n'en sera que plus fidèle ». Village réel devenu mythique, s'unissant à elle, devenant elle, elle devenant lui : « Ta peau, qui recouvre les os de la vallée, / est devenue mienne ». Hommage à ce charmant village, les poèmes, liés entre eux par l'entrecroisement des fils et des fibres de la vie, du corps et de la nature, remontent aux temps anciens (« Voix anciennes de femmes charriant de lourds seaux / dont l'eau giclait par-dessus bord. L'une d'elle chante en patois ») puis se déroulent doucement jusqu'à l'inéluctable, (« Je communie avec toi au sein de ma mort future. / De mon corps, il ne restera que ton nom / sur une feuille de papier / déchirée en lanières, qu'une main éparpillera »), dans une espèce de chronologie intime.

Une incarnation poétique

Cronce incorporée, Cronce assimilée, Cronce tatouée sur chaque parcelle du corps, gravée dans le cœur et la mémoire. Echange intime entre le corps-paysage et le paysage-corps. Paysage extérieur devenu paysage intérieur aussi vrai que nature, inoubliable, inoublié, donné par éclats végétaux, minéraux, animaux, humains comme les délicats fragments des monotypes de Michèle Dadolle, empreintes inaltérables des lambeaux de ce village, illustrant les poèmes dans un désir de concision pour accéder à l'essentiel, à la quintessence, au sublime, tout en déployant une délicate émotion. Corps morcelé (« ma tête », « ma joue », « mon visage », « ma peau », « mes yeux »…) dispersé, incorporé au village (« Mes pieds sont plantés dans la roche / au plus profond de ta chair »), aux animaux (« Mes canines sont celles du renard »), aux éléments naturels : « Mon front héberge ta montagne ». Village personnifié, humanisé auquel s'adresse le « je » de la poétesse, « Tu continues à écrire sur mon visage », dans un tutoiement exprimant la familiarité, la communion, l'empathie. Village doté d'une âme qui s'associe à elle, qui devient elle, « Souvent, dans le miroir, / c'est toi qui m'apparais / le visage voilé d'un marbre transparent », dans le paradoxal mariage de la dureté du marbre et de la légèreté de la transparence, de la dureté du minéral et de la légèreté de la vie. Fusion particulière et extraordinaire, incarnation poétique novatrice !

Cet échange intime et complice entre la poétesse et son village, ce glissement, cette coulée de l'un à l'autre, entraînent le lecteur dans un univers métaphorique magique, suscitant une réalité poétique inattendue, nouvelle et novatrice.

– par JEAN-PAUL GAVARD-PERRET, sur son site "Le salon littéraire" :

"Cronce pour tout lieu" : Chantal Dupuy-Dunier
Thèmes Poésie

Jean-Paul Gavard-Perret 17/05/2022

Cronce en corps clôt le triptyque sur un petit village de Haute-Loire qui devient mythique. Au paysagisme premier fait place une poésie des profondeurs à travers un tel lieu.
Il est autant premier que dernier même si l'auteure – dit-elle – s'effondrera loin de lui car écrit-elle : On meurt toujours loin de... Mais du berceau au caveau, le lieu restera celui de l'élection suprême dans ses réseaux d'osier et sa terre labourée de sillons.

Demeure un chant majeur adressé à cette cronce, aux rares étés / et aux flammes de truites vertes. Tout en marqué par un étrange appel vers une fin qui peut surprendre.
Mais n'est-ce pas pour mieux retenir ce qui un jour s'évanouira non par disparition d'un tel espace mais par l'effacement de celle qui y aura vécu et qui sera partie habiter un autre espace.

(Chantal Dupuy-Dunier, Cronce en corps, Les Lieux-Dits, avril 2022, 90 p.-, 18€)

– Chantal Dupuy-Dunier, Cronce en corps,
par MATHIAS LAIR :

UN ÉROTISME PAYSAGER

C'est la troisième fois que Chantal Dupuy-Dunier écrit depuis Cronce. Il y a quinze ans déjà, elle évoquait le lieu dans "Creusement de Cronce" (Voix d'encre) ; puis en 2015, dans "Pluie et neige sur Cronce Miracle" (Les Lieux-Dits). Depuis qu'elle et son compagnon ont quitté ce village de la Haute-Loire celui-ci ne compte plus que 71 habitants… contre 460 en 1793... À lire, on comprend que c'est un hameau perdu entouré de forêts et de prairies – comme tant d'autres ? Pas pour Chantal !
D'où le programme d'écriture qu'elle se donne pour ce recueil :

Cronce, ta voyelle ouverte
la première que prononcent les enfants,
est devenue ma bouche.

C'est ton syllabaire que je cherche à transcrire
sur une portée poétique.
Car la poète a dû quitter ce lieu définitivement pour une raison qui restera inconnue :
Je t'ai quittée, Cronce, sans me retourner.
J'ai dû abandonner la maison simple,
le jardin,
ses marches
où nous avions enterré des écrits dans une bouteille.

Pourquoi ce titre, Cronce en corps ?
Qui a aimé un pays, ses courbes et ses vallons, ses herbes tendres et ses ombres intimes comprend ce qui est au cœur du poème de Chantal Dupuy-Dunier : à le parcourir de la plante de ses pieds, à le caresser du regard on y discerne un grand corps que l'on chérit.
Chantal va plus loin, entre ce vaste corps et le sien s'opère une osmose : de l'une à l'autre, « mon sang bat dans tes veines » écrit-elle ; de l'autre à l'une, elle dit des traces du travail des paysans : « je porte ces signes tatoués dans ma chair ».
Chacun des poèmes nous raconte une des mille versions de cette union des corps. Et l'on se souvient que chez les Grecs, la terre s'appela Gaïa, la mère primordiale. Est-ce pourquoi Chantal y discerne « le delta de mes origines et de mon nom » ?

Ta peau, qui recouvre les os de la vallée,
est devenue mienne.
Ton relief accentue mes pommettes, mon menton,
gonfle les artères de mon cou.

Cette grande union avec la terre, je ne la conçois que dans la joie d'amour. Si la poète a arpentée amoureusement ce lieu, y fut-elle elle-même vue comme un paysage entier par un homme amoureux ?
Un court distique m'a lancé sur cette piste :

Nos mains se liaient, ardentes,
mes lèvres se multipliaient

Fut-elle vue par un homme comme un pays entier, avec ses odeurs de bois coupé, ses réseaux d'osier, ses nids tressés de brindilles, ses herbes courbées en boucle ? Un poème le donne à entendre :

Entre mes cuisses,
la mousse de ton sous-bois,
l'ombre mouvante de ta rivière,
ton creux originel.
Mon sexe est ta vallée.

Cronce est loin aujourd'hui. À jamais semble-t-il. Cronce que Chantal rejoindra un jour, « la mort murant ma bouche ». En attendant,
Tu continues à écrire sur mon visage.
Ta rivière continue à creuser son lit dans ma peau.
La fusion reste ardente, et la confusion : de qui s'agit-il en ces vers ?

Mes nombreuses citations auront donné au lecteur qui ne connaitrait pas l'autrice un aperçu de son écriture simple, directe, au lyrisme bien contenu. Il aura vu comment la poussée sensuelle de la langue fait éclore sous la plume de Chantal Dupuy-Dunier mille trouvailles, mille images – que ne déparent en rien, loin de là !, les nombreux monotypes de Michèle Dadolle qui émaillent ce beau livre.

– I.D. de CLAUDE VERCEY, 14 juin 2022 :
https://www.dechargelarevue.com/I-D-no-989-Cronce-dernier-accord.html

De Cronce, on ne revient pas, se sent-on obligé de conclure. Pourtant Pluie et neige sur Cronce Miracle (I.D n° 592) semblait bel et bien signifier les adieux de Chantal Dupuy-Dunier à ce village de Haute-Loire, village fossile écrit-elle aujourd'hui, aux bâtisses effondrées ajoute-t-elle plus loin, où elle s'était installée avec son compagnon pour des heures heureuses et que nous a fait connaître un premier livre : Creusement de Cronce aux éditions Voix d'Encre, qu'accompagnaient déjà les interventions plastiques de Michèle Dadolle, comme aujourd'hui en ce qui constitue le troisième volet d'une trilogie : Cronce en corps, aux éditions Les Lieux-dits, comme l'ouvrage précédent.

Cronce encore, est-on d'abord tenté de lire. Pourtant, la situation est bien telle que nous l'avions comprise, les premiers vers de ce qui constitue moins un recueil qu'un unique poème fragmenté sur quelque 80 pages sont sans ambiguïté :

Je t'ai quittée, Cronce,
sans me retourner.
J'ai abandonné la maison simple,
le jardin,
ses marches
où nous avions enterré des écrits dans une bouteille,
notre petit sapin planté dans la cour,
les chats qui venaient en hiver.

(vers qui nous surprennent moins qu'ils devraient : ils avaient fait l'objet d'une préédition au moins partielle dans Décharge 177 de mars 2018, elle-même précédée par la mise en ligne de quelques échantillons tirés de l'ensemble dès octobre 2017).

Mais le titre n'est pas que jeu des mots : la poète a bien ce village, - ou est-ce seulement ce nom de Cronce -, chevillé au corps, comme le soutient la métaphore filée tout au long des pages, où la maison abandonnée et le corps de la femme se mêlent, se confondent, en une seule incarnation.

Ta peau, qui recouvre les os de la vallée,
est devenue mienne.
Ton relief accentue mes pommettes, mon menton,
gonfle les artères de mon cou.

Des rides creusent ton visage,
la pluie ruisselle dans leurs ravins
entre éphélides et feuilles sèches.

L'identification est poussée (creusée, est-il suggéré par l'auteure, qui n'a de cesse de travailler, autant que les images, le nom de Cronce) très loin entre le lieu et la personne, jusqu'à leur reconnaître des blessures identiques, jusqu'à lier leurs destins dans le vieillissement, la maladie, la mort :

Mon sein palpite de nouveau,
mais loin de toi.
C'est le sort qui me fut jeté.
Quelqu'un plantait des aiguilles
dans la poitrine d'une poupée à mon image.

J'écris sur un glaive horizontal
tranchant comme la route de tes crêtes.
Sang de la roche où fut blessée la montagne.
Sang de ma chair où le scalpel a tranché.

Je communie avec toi au sein de ma mort future, écrira Chantal Dupuy-Dunier, dans un des textes qui closent le livre.

Repères : Chantal Dupuy-Dunier : Cronce en corps. Monotypes de Michèle Dadolle . Éditions Lieux-dits ((Zone d'Art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg).) 90 p. 18€.

– Extraits choisis par ANGELE PAOLI
pour : "Poésie d'un jour" sur Terres de femmes

Cronce en corps

" ... Reflet de mon cou ployé sur le ruisseau... "

La paume de tes pierres,
ma joue contre …
Brûlante sensation de froid.

Souvent, la houle de mes rêves
ramène ton nom
sur la plage de mon front.

Mes squames et mes cheveux
garnissent les nids en haut des hêtres.

Tu continues à écrire sur mon visage.
ta rivière continue creuser son lit dans ma peau.
Réseau d'osiers,
tiges de plus en plus serrées,
et, sous mes yeux,
les pattes d'un héron.
Ta terre,
labourée de sillons.

Ta peau, qui recouvre les os de la vallée,
est devenue mienne.
Ton relief accentue mes pommettes, mon menton,
gonfle les artères de mon cou.

Des rides creusent ton visage,
la pluie ruisselle dans leurs ravins
entre éphélides et feuilles sèches.

Mon visage porte le masque du tien.
si on l'arrachait,
on pourrait voir
le rocher d'où naît ta source,
au fond de ma gorge.
Reflet de mon cou
ployé sur le ruisseau.

Chantal Dupuy-Dunier, Cronce en corps, Monotypes de Michèle DADOLLE, Les parallèles croisées/ Les Lieux-Dits éditions, 2022, pp.20,21, 22,23.

– Note de lecture publiée par JACQUES MORIN dans la revue "DECHARGE" numéro 195 de septembre 2022 :

– Note de lecture de DENIS HEUDRE dans BABELIO au sujet de "Cronce en corps" (Les Lieux Dits, collection "Parallèles croisées", avec des monotypes de Michèle Dadolle) :
"Interroger l'identité, c'est interroger le lieu" écrivait Jean-Michel Maulpoix dans une analyse du recueil "Du mouvement et de l'immobilité de Douve" d'Yves Bonnefoy. C'est ce rapport entre l'être et le lieu de l'être que Chantal Dupuy-Dunier a choisi d'étudier dans son dernier ouvrage "Cronce en corps" publié par les éditions Les Lieux-Dits.
Cronce est ce petit village de Margeride en Haute-Loire (71 habitants au recensement de 2019, peut-être moins depuis...) où l'autrice et sa famille ont choisi de trouver racine. On s'attache à un lieu, le sol devient nôtre même si l'on en n'est pas propriétaire.
Petit à petit, le lieu prend matière dans les arbres, les oiseaux, les végétaux, les animaux, le vent, la pierre, l'eau, le ciel, la langue, les parfums, la lumière, les bruits, les souvenirs mais aussi le feu qui "crépite encore / d'un râle incandescent".
Puis le lien devient physique : "Cronce, ton "o" est la preuve / de mon cordon ombilical." Et c'est en cette relation avec le corps que Chantal Dupuy-Dunier explore dans une langue peut-être plus accessible que ces deux figures tutélaires que sont Yves Bonnefoy pour le lieu et Bernard Noël pour le corps.
Prendre lieu c'est faire corps, au tout près des sensations, avec ses origines. L'autrice alors, pour interroger le lieu, interroge le corps :
"Je respire par tes narines","Tu continues à écrire sur mon visage. Ta rivière continue à creuser son lit dans ma peau." "Mon corps, façonné par tes saisons", "pétri de ta terre".
Même si un jour il faut se résigner à quitter le lieu
"Le souvenir de tes pierres / apaise la dernière image, / celle d'une cheminée qui ne fume plus."
Cet ouvrage est le dernier volet d'un triptyque où les textes et les belles illustrations de la plasticienne Michèle Dadolle sont très bien mis en valeur par Germain Roesz l'éditeur strasbourgeois au nom tout à fait en rapport avec le propos de l'autrice."

– Note de lecture de JACQUELINE PERSINI pour la revue "RECOURS AU POEME" (21 novembre 2022) :
Dans la revue "Recours au poème" : Cette note de lecture de Jacqueline Persini au sujet de "Cronce en corps" Monotypes de Michèle Dadolle, Les Lieux-Dits, Les parallèles croisées, 2022, 87 pages, 18€.
Chantal Dupuy-Dunier reprend autrement son histoire avec Cronce, petit village que son art a rendu mythique. Dans "Creusement de Cronce" 1, déjà elle recueillait la parole vivante des pierres avec lesquelles elle entretient toujours un rapport intime d'autant plus que le prénom Chantal signifie caillou, pierre. Avec "Pluie et neige sur Cronce Miracle" 2, s'est poursuivie la sculpture du lieu, enrobant passé et présent. Il semble qu'elle aille plus loin ici dans l'appropriation du village qu'elle identifie à son corps.

Dans la première et la dernière page, se trouve une allusion à Orphée : « un dernier regard et tu aurais disparu. » Cependant, c'est avec sa chair, avec son sang que l'auteur fait exister encore ce lieu où s'ancrent ses racines. « Ton souvenir est-il un présent / ou un maléfice ? » Pour marcher encore, elle a besoin d'y revenir et même de s'incarner en lui. « La rivière continue à creuser son lit dans ma peau » … « je respire par tes narines » … « tu parles par mon ventre, mes poumons, ma gorge. » De manière pudique, elle évoque la violence de la maladie qu'elle a subie : « Sang de ma chair où le scalpel a tranché. » Mais elle puise dans la verticalité des arbres celle de ses jambes et aussi une grande force dans la sensualité du corps et des mots, toujours présente dans ses recueils : : « entre mes cuisses, / la mousse de ton sous-bois » … « mon sexe est ta vallée. » Le berceau qui l'a accueillie deviendra tombeau, elle le sait et l'imagine : « lorsque ma gorge demeurera béante sur un dernier mot, / peut-être ton nom, /tu te tairas avec moi ».

Ainsi l'écriture tente de s'opposer à l'effacement, à la mort, comme les monotypes de Michèle Dadolle, qui depuis 20 ans, accompagnent superbement la poétesse dans ses chemins d'ombre et de lumière.

– Note de lecture de FRANCOIS TEYSSANDIER pour la revue 'POESIE / PREMIERE", numéro 84 de janvier 2023 :

"Avec ce recueil, l'auteure achève le triptyque consacré à un village de Haute-Loire, cher à son cœur depuis toujours. Ses poèmes retracent son passé en ce lieu qu'elle continue à porter en elle, au plus profond de son corps et de son esprit. Des liens à la fois charnels, secrets et mystérieux, la lient de façon indéfectible à ce village qui fait partie intégrante, à tout jamais, de son existence, de ce qu'elle était et de ce qu'elle est devenue des années plus tard. Sa poésie est limpide comme l'eau d'une source, ou comme la clarté d'un ciel qui nimbe les paysages d'une lumière inoubliable. L'écriture est souple, incisive, d'une grande simplicité de ton. Elle s'attarde sur des détails parfois infimes qui finissent par former un grand tout. Mais la simplicité ne veut pas dire manque de subtilité. Au contraire. Le lecteur se sent bien, intimement à sa place, dans la nature rude ou chatoyante que l'auteure décrit par touches légères et colorées.
"Tu continues à écrire sur mon visage / Ta rivière continue à creuser son lit dans ma peau."
La poète fait corps avec cette terre, elle est faite de la même argile, elle communie intensément avec les paysages, les plantes, les animaux, les fleurs qui l'entourent. C'est une parfaite osmose entre la nature et l'homme, malgré le temps qui passe sans jamais effacer les souvenirs. Une belle lumière naît de ces poèmes.
"Cronce lumière, / mon corps se couchera un jour / drapé dans les replis de tes ombres." Et malgré l'éloignement que la vie lui impose, Chantal Dupuy-Dunier n'a qu'un seul désir :
"Lorsque mon berceau sera devenu mon tombeau, / loin de toi / ce sont pourtant tes bras qui envelopperont mon cadavre".
Un recueil à lire dans le silence d'une nature qui s'éploie d'un mot à l'autre, avec l'accompagnement pictural des beaux monotypes de Michèle Dadolle

Chantal Dupuy-Dunier, Cronce en corps, Les Lieux-dits (collection Parallèles croisées), monotypes de Michèle Dadolle, 2022, 88 pages, 18 €

La langue du pic vert, ROMAN

Chantal Dupuy-Dunier — 2021-05-31T16:59:33Z

La langue du pic vert, ROMAN

La langue du pic vert (éditions La Déviation)
Paru le 24 août 2021.
288 pages - 20 euros
9791096373376
Diffusion CED - Distribution Pollen

Cronce, le village où Denis Langlois et moi, avons vécu pendant plus de dix ans, et auquel j'ai déjà consacré deux recueils de poésie, tient une place importante dans ce livre.
La première phrase du roman a été inspirée par une visite faite à la Maison des oiseaux et de la nature du Haut-Allier de Lavoûte-Chilhac.

– "Livres Hebdo" a distingué mon premier roman dans son numéro spécial Rentrée littéraire.

La première phrase du livre : "Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres" est en effet considérée comme l'une des trois meilleures premières phrases, parmi les premiers romans de cette rentrée 2021.

– La langue du pic vert est dédié à ceux dont le rêve est appelé folie. "Sous la plume de Chantal Dupuy-Dunier, tout fait signe". Les quatre premiers chapitres sont visibles dès maintenant dans les bonnes feuilles d'Actualitté.com

"PUBLIÉ LE :

09/07/2021 à 09:00

La rédaction

ActuaLitté https://actualitte.com/article/101327/avant-parutions/la-langue-du-pic-vert-de-chantall-dupuy-dunier-de-vos-folies-faites-vos-reves

Il y a la mère, morte en mettant Sylvain au monde, le père atteint d'Alzheimer, mais aussi Stanislav, l'ami arménien, une jeune fille aux yeux de pluie, un apnéiste, un boulier chinois, une grenouille cendrier, un précis d'ornithologie, des ouvrages sur l'ésotérisme hindou, une ville du Sud, un village d'Auvergne, une grue de chantier et un pic vert, des pics verts…

Magie des mots, richesse des images, histoire émouvante et personnages attachants, au service d'un sujet universel : comment faire face à l'angoisse de la mort ?

Les éditions La déviation et ActuaLitté vous proposent d'en découvrir les premières pages, en attendant sa parution le 24 août prochain :

Chantal Dupuy-Dunier, née à Arles en 1949, vit en Auvergne. Elle a travaillé comme psychologue en hôpital psychiatrique. Elle a publié une trentaine d'ouvrages parmi lesquels Mille grues de papier (Flammarion), Un n'oiseau, des z'oiseaux (Motus), Creusement de Cronce (Voix d'encre). Elle a reçu le Prix Artaud pour Initiales (Voix d'encre).

Sa poésie aborde frontalement les questions existentielles, la vie, la mort, le temps. Les oiseaux et le village auvergnat de Cronce en sont des motifs récurrents que l'on retrouve dans ce premier roman.

Créée en 2017 par Michel Lebailly, ancien libraire, La Déviation est une maison d'édition installée dans la Creuse. Portée par l'amour de la littérature et des livres, elle a publié une trentaine de titres."

Dossier - Romans de la rentrée littéraire 2021 : parcourir les bonnes feuilles sur le site.

– Présentation lors de la rentrée littéraire en Auvergne-Rhône-Alpes, au Théâtre nouvelle génération de Lyons, le 6 septembre 2021. Journaliste littéraire : Danielle Maurel.

–

– Sur le blog de Philippe POISSON :

Blog de liaison avec "Culture et Justice". Destiné à publier principalement les portraits du jour des écrivains, historiens, artistes, etc. Culture et justice rassemble des informations relatives à l'actualité culturelle sur les questions de justice. Histoires, romans, portraits du jour, salon de livres... Page indépendante sans but lucratif administrée par Philippe Poisson et Camille Lazare, membres de l'association Criminocorpus

La langue du pic vert de CHANTAL DUPUY-DUNIER
12 Juillet 2021

La langue du pic vert : un début remarqué

Livres Hebdo a distingué le roman de Chantal Dupuy-Dunier dans son numéro spécial Rentrée littéraire.

La première phrase du livre : "Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres" est en effet considérée comme l'une des trois meilleures premières phrases, parmi les premiers romans de cette rentrée 2021 :

Il serait dommage d'en rester là. Voici par exemple les premières phrases du chapitre 2 :

"S'appeler Sylvain Breuil n'est pas sans risque. La double étymologie sylvestre - en vieux français breuil signifie bois - récèle bien des dangers. On passe facilement de forêt à foré."

Avec La langue du pic vert la poétesse Chantal Dupuy-Dunier, publie un premier roman magistral, Elle manie en virtuose le jeu du langage dans un récit mystérieux sur un sujet universel : comment faire face à l'angoisse de la mort ?

La langue du pic vert est dédié à ceux dont le rêve est appelé folie. Sous la plume de Chantal Dupuy-Dunier "tout fait signe". Les premiers chapitres sont visibles dès maintenant dans les bonnes feuilles d'Actualitté.com.

PORTRAIT : Bienvenue Chantal sur le très prisé et discret Culture et justice :

"L'exercice du portrait commence en général par « Je suis né(e) à…

Or ce Je proviens d'une histoire familiale préexistante ; il est une ramille d'un arbre généalogique, le mélange de plusieurs terres d'origine et le produit d'un vaste inconscient collectif.

J'ai été conçue, au milieu du siècle dernier, un soir de carnaval à Aix-en-Provence, par un jeune étudiant des « Arts et métiers » et une lycéenne qui allait passer son baccalauréat. Ma mère avait coutume de dire que j'avais eu deux fois le bac, une fois dans son ventre et plus tard de façon autonome, bac littéraire dans les deux cas. Elle venait d'une modeste famille paysanne bourguignonne, d'une terre brune et lourde qui convient aux vignes. Mon père était né à Bonnieux dans une ferme sans eau courante et au confort rudimentaire. Sur cette terre ocre du Midi poussaient aussi des vignes, dont le vin est moins côté que les grands Bourgognes, mais qui ne démérite pas cependant.

J'ai manifesté, dès mon arrivée dans ce monde, des penchants criminels et cannibales. Ma mère faillit mourir en couches d'une grave hémorragie. Elle prenait plaisir à raconter comment le docteur et mon père l'avait sauvée grâce à des transfusions de sang « en direct », leurs groupes sanguins étant compatibles avec le sien : « Le docteur a planté l'aiguille dans son bras et dans celui de ton père ». On avait trouvé à mes côtés un petit amas de poils, ce qui s'est traduit dans le fantasme maternel par : « Ma grosse Chantal a mangé l'autre », un supposé jumeau, de sexe masculin, qu'elle aurait prénommé Christian (« Prenez et mangez, ceci est mon corps… », le prénom pressenti m'incitait à la consommation de mon frère) si je ne l'avais dévoré in utero. N'ayant jamais eu l'occasion de faire naufrage, je n'ai goûté pour l'instant à aucun de mes congénères, et, bien qu'ayant parfois l'envie d'en tuer certains, je n'ai jamais cédé à la tentation, pas pour obéir aux commandements de Dieu, auquel je ne crois pas, mais par peur, je l'avoue, d'une lourde peine de prison. Denis Langlois, mon mari, qui a passé sept mois à Fresnes dans sa jeunesse, bien avant notre rencontre, en conserve, lui, un souvenir ému. Il n'a tué personne, mais était détenu pour insoumission au service militaire : « Je menais un combat. Et c'est là que j'ai écrit mon premier livre. »

Mais revenons au nouveau-né affamé que je fus. C'est en Arles que se passa ma dramatique naissance, « Dans Arles où sont les Alyscamps, quand l'ombre est rouge, sous les roses… » (Paul-Jean Toulet). Il n'y avait sans doute plus de rosier fleuri fin novembre, cependant mes premières promenades dans le landau anglais poussé par ma grand-mère (ma mère avait dû rester quelque temps hospitalisée), eurent lieu aux Alyscamps au milieu des tombeaux. La clinique, qui s'appelait « Le Nid », est devenue l' « Hôtel du Cloître », haut lieu de pèlerinage pour de nombreux adultes ayant poussé là leur premier cri. J'en ai fait un à l'âge de quinze ans. L'hôtel était tenu par l'ancienne sage-femme. Elle ne m'a pas reconnue.

Si je vous raconte mon enfance, vous croirez que je l'ai inventée à la manière d'un roman. Mon père, devenu ingénieur, n'eut que le temps de bâtir un simple portique dans une cour d'école arlésienne avant de trouver un poste à Unieux dans une usine qui fabriquait des aimants. Nous étions logés dans les anciennes écuries du château où habitait le directeur. Le logement était des plus sommaires, mais situé au milieu d'un vaste parc, terrain de jeux idéal : un château, une ferme, des prés, des bois. Depuis, j'ai toujours recherché la proximité d'un parc. Il y en a un petit en face de notre appartement, avec des frênes, un figuier, des érables, des pins, des oiseaux, des écureuils et une petite rivière.

Ne voulant pas être cataloguée comme fille d'ingénieur ayant un statut différent, je demandais à rester à l'étude avec les enfants d'ouvriers dont les mères venaient les chercher à la sortie du travail. A l'âge de huit ans, ce fut ma première contribution à la lutte des classes.

Il fallut, hélas, quitter ce lieu pour Puy-Guillaume et sa verrerie. Villa de fonction, avec jardin et jardinier. Dans ce contexte, il allait être plus difficile d'affirmer ma solidarité de classes. Le hasard ou le destin (à votre choix) s'en mêla. Mon père, né un 21 janvier, perdit la tête à l'image du roi Louis XVI. Depuis des mois déjà, il était sujet à d'importantes variations d'humeur et à des interprétations délirantes. Un psychiatre diagnostiqua une « psychose maniaco-dépressive » (de nos jours, on parle de « troubles bipolaires », peu importe l'étiquette, seule compte la souffrance). Il dut arrêter son travail à l'usine et être hospitalisé à Lyon. Je ne l'ai pas revu pendant trois ans. Chaque semaine, je lui écrivais une lettre qui demeurait sans réponse. Il m'a dit plus tard qu' « il avait honte ». C'est sûrement pour cela que j'écris à des lecteurs des équivalents de lettres sans réponse, poèmes ou récemment roman.

Il fallut quitter la villa de fonction et le village. Nous nous retrouvâmes à Vichy dans un petit appartement, où je partageais une chambre avec ma sœur et mes frères. Mais l'immeuble était proche des parcs. Ma mère, femme volontaire, apprit à conduire et trouva un emploi de surveillante dans le « lycée des Célestins » où je faisais mes études, ce qui ne présentait aucun avantage pour moi, les professeurs la tenant directement au courant du moindre écart que je faisais. C'était avant 68 et un petit manquement au règlement de l'établissement donnait lieu à des punitions exagérées. Je prenais la défense de mes camarades quand elles me semblaient injustement punies, ce qui me valut de l'être aussi et de me voir conseiller la profession d'avocate. Je n'ai pas suivi le conseil, mais suis devenue par la suite déléguée syndicale et ai pratiqué le droit du travail pour la défense des salariés.

J'ai exercé pendant quarante ans la profession de psychologue dans le grand hôpital psychiatrique de Clermont-Ferrand. Symboliquement je soignais mon père… Séparé de ma mère, il était d'abord retourné vivre dans le Midi auprès de ma grand-mère. Grâce à un nouveau traitement par le lithium, il a pu vivre de façon dite « normale », avec une compagne. Depuis six ans, il repose dans le beau cimetière de Bonnieux, sous les cèdres.

À l'école primaire, dès le cours préparatoire, j'avais découvert la poésie, cette langue différente du langage prosaïque ordinaire, qui faisait de la musique avec les mots. Il y avait Hugo, Musset, Leconte de Lisle et tant d'autres. Un véritable coup de foudre. Ce qui m'a sans doute permis d'affronter le chaos familial de mon enfance. Je serais poète. Je m'essayais à écrire. Cela ne valait pas grand-chose, mais il faut un début à tout. Au lycée, je découvrais d'autres poètes dont, à mes yeux, le plus grand : Baudelaire. Si quelqu'un avait pu écrire « Une charogne », cela signifiait que la poésie avait le pouvoir de tout dire et moi, j'avais justement tant à exprimer.

Par contre, on ne m'avait enseigné que la poésie classique. C'est plus tard que j'ai lu nombre de poètes contemporains, découvert les vers libres et commencé à être publiée. Mon premier recueil, paru à « La Bartavelle », s'appelait « La Contrebandière des Sorgues, ou la mémoire de l'eau ». Il y en a eu une trentaine depuis. En 2000, « Initiales » (Voix d'encre éd.) m'a valu le Prix Artaud. J'ai publié deux gros ouvrages dans la collection poésie des éditions Flammarion : « Éphéméride », 366 poèmes, et « Mille grues de papier », inspiré par l'histoire de la petite japonaise Sadako Sasaki. J'ai eu différents éditeurs. Actuellement, je travaille surtout avec Germain Roesz des « Lieux-Dits » et Jean Le Boël des éditions Henry. Mes derniers recueils publiés chez ce dernier sont « C'est où Poezi ? », « Ferroviaires » et « Les Compagnons du radeau », ou l'humanité entière embarquée sur le même esquif.

Les thèmes majeurs se retrouvent dans ma poésie : l'amour, la nature, la vie, la mort. Invitée au Sénégal, on m'avait surnommée « la poétesse du grand sommeil ». Ma vie n'a jamais été un long fleuve tranquille. La poésie m'a toujours aidée à en suivre le cours tumultueux. Pendant onze ans, moi qui étais une citadine, je me suis retrouvée à vivre à Cronce, presque un hameau, dans la demi-montagne auvergnate, au fin fond de la Haute-Loire, pour y rejoindre Denis, qui s'y était installé. Nous avons vécu dans une vieille ferme loin des divertissements et de la société de consommation. Une vraie résidence d'écriture. Cronce a pris une place très importante dans mes écrits. De réelle, Cronce est devenue pour moi mythique. Il y a eu « Creusement de Cronce » (Voix d'encre), « Pluie et neige sur Cronce Miracle » (Les Lieux-Dits). Un troisième recueil viendra clore le triptyque en juin 2022 : « Cronce en corps ». Ces trois ouvrages, comme d'autres, sont accompagnés par des œuvres de mon amie, l'artiste Michèle Dadolle. Je parle aussi de Cronce dans « Éphéméride » (Flammarion), « Des ailes » (Voix d'encre), « Un n'oiseau, des z'oiseaux » (Motus). On peut lire la présentation de tous mes livres publiés, des extraits, des chroniques, écouter des lectures publiques sur ce site :

Cronce ne pouvait que faire retour dans mon premier roman « La langue du pic vert » (éd. La Déviation), paru en août 2021. Au lycée, chaque jeudi (jour de repos des écoliers dans ce temps lointain) j'investissais mon argent de poche dans un roman, de poche lui aussi. J'avais résolu de lire tous ceux du catalogue en procédant par ordre alphabétique, ce qui explique que, si j'ai lu Marcel Aymé et presque tout Camus, j'ai des lacunes concernant Zola, n'étant pas parvenue au bout de l'entreprise. Semaine après semaine, je découvrais des univers différents, des écritures envoûtantes. Bien sûr, j'ai lu depuis d'autres écrivains de la fin de l'alphabet ou qui ne sont pas publiés « en poche ». J'aime George Sand, Maupassant, Colette, Flaubert… J'ai lu « Madame Bovary » en cachette dans le grenier de ma grand-mère à l'âge de onze ans. L'aspect défendu de cette lecture exerçait un attrait sur moi. J'ai découvert avec admiration Yves Navarre, Gabrielle Wittkop, Romain Garry et tant d'autres.

Pourquoi écrire un roman ? Je ne pouvais traiter le sujet qui me l'a inspiré par l'écriture poétique. J'avais entendu le guide de la Maison des oiseaux de Lavoûte-Chilhac prononcer cette phrase sidérante : « Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres ». Ainsi est née l'histoire de Sylvain Breuil, celle d'une folie, qui, pour lui, est une quête vitale. Il y a la mère, morte en couches, le père atteint d'Alzheimer, l'oncle Roger et la tante Irène, Stanislav, l'ami arménien fidèle, une jeune fille « aux yeux de pluie », un apnéiste, un précis d'ornithologie, des ouvrages sur l'ésotérisme hindou, un cendrier-grenouille, un boulier chinois, une petite ville du Sud, un petit village d'Auvergne, une grue de chantier et un pic vert, des pics verts… Sylvain pense pouvoir s'approprier la protection de l'oiseau afin de se prémunir contre les agressions de la vie, les maladies et la mort. Le jeune homme est fasciné et obsédé par les pics verts. Il fragmente ses phrases pour adopter un rythme similaire à leur martelage.

Toute ma vie, j'ai côtoyé la folie, celle de mon père, celle de mes patients. Pour moi, elle était une autre norme, mon quotidien. Rien d'étonnant à qu'elle se retrouve au centre de ce premier roman, plein d'autoréférences dissimulées ou pas (ma naissance, mon père, les grues, Cronce…) J'ai eu envie que le lecteur puisse aimer Sylvain comme il est, s'attacher à lui malgré sa différence.

On peut également voir dans ce livre une grande allégorie de la poésie, qui amortit, grâce à sa langue singulière et rythmée, les chocs de la vie et permet au poète comme au lecteur d'entrevoir un idéal."

A propos du site : Musée - Histoire de la justice, des crimes et des peines | Criminocorpus propose le premier musée nativement numérique dédié à l'histoire de la justice, des crimes et des peines. Ce musée produit ou accueille des expositions thématiques et des visites de lieux de justice. Ses collections rassemblent une sélection de documents et d'objets constituant des sources particulièrement rares ou peu accessibles pour l'histoire de la justice."

Relecture et mise en page Ph.P et S.P.

– Par JEAN-PAUL GAVARD-PERRET, cette chronique parue le 11 juillet sur lelitteraire.com

Chantal Dupuy-Dunier, La langue du pic vert (Rentrée littéraire 2021)

http://www.lelitteraire.com/?p=72406&fbclid=IwAR1hspkcH69ibN-WX9_qRltmbWeRB4y1pFHlBFEhzLxAZxcxn7cfqb5pP98

Etre

C'est à partir d'une phrase d'un guide de musée : “Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour la protéger contre les trépidations quand il fore” que Chantal Dupuy-Dunier a trouvé son illumination pour ce roman.
Il devient le point de départ d'une recherche de l'invulnérabilité et de l'immortalité.

Tout pourtant n'est pas simple dans ce qui se veut un rêve qui appelle d'autres folies au sein de celles des hommes, ces “oiseaux de passage” selon la formule de Shakespeare que l'auteur cite en incipit.
A partir de là, tout un monde baroque s'anime entre des parents disparus d'une manière ou d'une autre, une jeune femme “aux yeux de pluie”, un cendrier grenouille que l'on trouvait souvent jadis dans les bars, un village d'Auvergne et bien d'autres éléments sans oublier les pics verts.

Ce livre saisit par son mystère et sa langue qui se veut accomplissement d'une chanson de geste salvatrice là où l'extérieur et l'intérieur se mêlent en un conglomérat qui n'a rien de pâteux mais qui, à l'inverse, transforme le roman en une bonne folie réparatrice et surréaliste d'un héros (Sylvain Breuil) pris de vertige.
Par sa technique et son imaginaire, la romancière (et poète) ne cesse de jouer sur les variations des agencements qui permettent parfois le déplacement de la fiction à travers ses accidents de parcours.

Tout pour elle devient le moyen de partir du monde et du moi afin de fonder un langage obstiné dans des formes qui touchent souvent à un épique et un lyrisme particuliers plein d'humour au second degré.

Jean-Paul Gavard-Perret

Chantal Dupuy-Dunier, La langue du pic vert, éditions La déviation, 2021, 288 p. — 20,00 €.

BY JEAN-PAUL 2 | 15 JUILLET 2021 · 8 H 50 MIN↓ Jump to Comments
Assurance sur la vie : entretien avec Chantal Dupuy-Dunier (La déviation)

Assurance sur la vie

Chantal Dupuy-Dunier a osé l'aventure (réussie) de la fiction à 71 ans. Mais elle avait derrière elle un sacré background poétique qui nourrit sa fiction de la maturité. La connaissant, elle dirait sans doute que cette maturité est déjà bien entamée. Mais son roman garde une alacrité contre la mort que l'on se donne ou qui — en cas d'oubli — nous est donnée.
Et si dans son roman existent bien des disparus, le songe exige l'appel de bien des nuits d'été face à la folie des hommes. Le tout dans un monde baroque que la langue métamorphose en des jeux subtils et drôles du dedans et du dehors. Si les prix littéraires étaient justes, ce roman mériterait un des plus grands.

Entretien :

Qu'est-ce qui vous fait lever le matin ?
La satisfaction de constater que je ne suis pas morte pendant la nuit. Cette pensée est suffisamment motrice pour que je pose un pied par terre, puis deux, en me disant qu'il ne faut pas trop perdre de temps pour profiter de la journée.

Que sont devenus vos rêves d'enfant ?
Certains se sont réalisés, comme devenir écrivaine. D'autres non bien sûr, la vie n'est pas toujours un long fleuve tranquille.

A quoi avez-vous renoncé ?
Au long fleuve tranquille.

D'où venez-vous ?
Je suis née en Arles. Cela permet d'entendre « néant » dès le départ, il n'y a aucune tromperie sur l'issue de l'aventure !

Qu'avez-vous reçu en “héritage” ?
La somme des écrits qui m'ont précédée dans toutes les civilisations. L'héritage culturel immense, fascinant, accumulé dans tous les pays pendant les siècles passés.

Un petit plaisir — quotidien ou non ?
Un carré de bon chocolat noir.

Qu'est-ce qui vous distingue des autres écrivains ?
Peut-être publier un premier roman à 71 ans, après une trentaine d'ouvrages de poésie.

Quelle est la première image qui vous interpella ?
Celle de mon premier chat, Bayard, tué d'un coup de fusil pour avoir attrapé des colombes dans une volière.

Et votre première lecture ?
Mon premier livre sans images : « L'histoire d'une toute petite fille » Elle s'appelait Mili-Mali-Malou. Avant, il y avait eu des albums du Père Castor et des contes.

Quelles musiques écoutez-vous ?
Je n'en écoute pas autant que je le voudrais, prise surtout par l'écriture et la lecture. J'aime des choses très diverses : du jazz, les chansons à texte (Brassens, Guidoni, Barbara, Brel, Juliette…), les vieilles chansons françaises, des chants révolutionnaires, etc.

Quel est le livre que vous aimez relire ?
« La Peste » de Camus. Cela n'a rien à voir avec l'actuelle pandémie ; je le relis environ tous les dix ans.

Quel film vous fait pleurer ?
« La Strada » de Fellini, en particulier. Giulietta Masina est si émouvante, Anthony Quinn a une telle présence.

Quand vous vous regardez dans un miroir qui voyez-vous ?
Il paraît que c'est moi.

A qui n'avez-vous jamais osé écrire ?
En règle générale, j'ose toujours.

Quel(le) ville ou lieu a pour vous valeur de mythe ?
Cronce, un minuscule village de la Haute-Loire où j'ai vécu pendant onze ans avec mon mari, écrivain lui aussi. Ce lieu réel est devenu mythique pour nous. Il m'a déjà inspiré deux recueils de poésie « Creusement de Cronce » (Voix d'encre) et « Pluie et neige sur Cronce Miracle »(Les Lieux-Dits). La trilogie sera close avec « Cronce en corps ». Il apparaît également dans « Éphéméride » (Flammarion). Il tient aussi une place importante dans « La langue du pic vert », mon premier roman (La Déviation).

Quels sont les artistes et écrivains dont vous vous sentez le plus proche ?
Surtout des poètes, classiques et contemporains. Je lis essentiellement de la poésie : Baudelaire, Roger Gilbert-Lecomte, Renée Vivien, Gabrielle Althen et tant d'autres que j'admire. Mais j'aime aussi, sans oser dire que je me sens proche d'eux car ils ont à mes yeux un talent inatteignable : des romanciers comme Herman Melville, Romain Gary, Yves Navarre, Patrick Süskind, Gabriel Garcia Márquez, Colette, Gabrielle Wittkop.
Mes peintres préférés, très différents : Van Gogh et Dali.

Qu'aimeriez-vous recevoir pour votre anniversaire ?
Un petit séjour dans une auberge de campagne ou de montagne, un ballotin de très bons chocolats noirs et un bouquet de roses jaunes.

Que défendez-vous ?
La justice sociale, les Droits de l'homme, la paix.

Que vous inspire la phrase de Lacan : “L'Amour c'est donner quelque chose qu'on n'a pas à quelqu'un qui n'en veut pas” ?
À dire vrai : pas grand-chose. J'ai une maîtrise de psychologie et ai fait une psychanalyse, mais Lacan est resté obscur pour moi. Je préfère Freud, à l'écriture si vivante.

Que pensez-vous de celle de W. Allen : “La réponse est oui mais quelle était la question ?“
J'adore ! Le genre de phrase que j'aurais aimé écrire.

Et si le cœur vous en dit celle de Vialatte : “L'homme n'est que poussière c'est dire l'importance du plumeau” ?
J'adore aussi ! Et Vialatte en Auvergne, où j'habite, est, à juste titre, aussi important que le plumeau.
J'aime l'humour décalé, l'humour à tous les degrés, l'humour noir, l'autodérision. Pour moi, c'est une philosophie. Je ne conçois pas une vie sans humour, sans rire. C'est ce qui permet à l'homme de prendre la distance nécessaire, salvatrice, avec tout ce qui ne va pas dans son existence.

Quelle question ai-je oublié de vous poser ?
Êtes-vous vaccinée ?

Présentation et entretien réalisés par Jean-Paul Gavard-Perret pour lelitteraire.com, le 14 juillet 2021.

– Par FRED LACOSTE, Interview dans "LE COURRIER DE LA GIRONDE" du 20 août 2021 :

LE PIC VERT, « UNE MÉTAPHORE DE L'EXISTENCE » :
Les éditions La Déviation publient « La langue du pic-vert », de Chantal Dupuy-Dunier. Un roman fort, qui pose la question universelle : « Comment faire face à l'angoisse de la mort ? »

Courrier de Gironde : Depuis la parution de La Contrebandière des Sorgues au début des années 1990, vous avez écrit une trentaine de recueils poétiques. Et voici que vous vous apprêtez à publier votre premier roman, La Langue du pic vert…

Chantal Dupuy-Dunier : J'ai longtemps porté en moi cette histoire. Ce récit, qui paraît au premier abord comme une pure fiction, est en réalité alimenté par de nombreux éléments biographiques. Le personnage central, Sylvain Breuil, a vécu un drame familial : sa mère est morte en le mettant au monde. Ma mère, elle, a failli mourir quand elle a accouché de moi. Le simple fait de le savoir a eu une influence sur moi, c'est quelque chose de difficile à porter. L'histoire de Sylvain est aussi celle d'une folie, même s'il ne la vit pas comme telle. Mon père était quelqu'un de maniacodépressif, un « fada » comme on dit dans le Sud – je suis native d'Arles. Et cela n'est sans doute pas un hasard si j'ai travaillé comme psychologue dans un hôpital psychiatrique… Bref, il me paraissait évident que l'histoire que je voulais raconter ne pouvait être abordée que dans la forme du roman. Le déclic a eu lieu lors d'une visite dans un petit musée de la Ligue de Protection des Oiseaux, lorsqu'un guide a prononcé une phrase au sujet du pic-vert : « Le pic-vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres. » C'est d'ailleurs ainsi que commence mon roman.

C.G. : Cette description pourrait-elle constituer une sorte d'idéal poétique ? À savoir que la langue soit totalement connectée au cerveau, au point que l'écrivain n'ait plus qu'à « forer » la matière du réel pour y trouver sa « nourriture » ?

C.D.-D. : Il y a bien une métaphore de cet ordre-là, oui. Mais au-delà de l'acte poétique en lui-même, je pense qu'elle peut s'appliquer avant tout à l'existence. Nous vivons une vie soumise à des agressions de toutes sortes. Et cette façon très particulière qu'a le pic vert de se prémunir contre les trépidations qu'il génère peut être perçue comme une allégorie liée à un besoin vital de protection.

C.G. : L'oiseau est un thème récurrent dans vos livres, que ce soit dans Mille grues de papier, Un n'oiseau des z'oiseaux, Des ailes…

C.D.-D. : L'oiseau est un sujet qui traverse la littérature, sans doute depuis ses origines. Je pense que c'est avant tout sa capacité à l'envol, cet essor, cette aspiration vers le haut qui fascine l'homme. Il y a là quelque chose de magique pour nous qui sommes rivés au sol, quand bien même nous pouvons prendre l'avion. Dans mon écriture, il est vrai que l'oiseau revêt une grande importance, même s'il n'est pas toujours question de la grâce du vol, mais de choses plus douloureuses. Dans Mille grues de papier, par exemple, il s'agissait pour moi d'évoquer l'histoire de cette petite Japonaise, Sadako Sasaki, décédée d'une leucémie à l'âge de douze ans après avoir été irradiée à Hiroshima et qui pliait des grues selon l'art de l'origami pour ne pas mourir.

C.G. : Quel est votre oiseau préféré ?

C.D.-D. : Cela évolue avec le temps. J'en ai fréquenté beaucoup à l'époque où je vivais à la campagne, de 2001 à 2011. J'y ai notamment admiré de superbes rapaces, comme le circaète Jean-le-Blanc, qui s'attaque aux vipères. Désormais, j'habite en ville, mais il suffit de lever la tête pour voir des oiseaux : des corbeaux, des pies, des hirondelles… Je suis particulièrement fascinée par le ballet des martinets au printemps. J'ai également une prédilection pour les grues, mais cela relève davantage de la symbolique, car je n'en ai jamais vu.

C.G. : Et le pic-vert dans tout ça ?

C.D.-D. : Comme mon personnage, j'ai eu un coup de foudre pour lui, il est un révélateur de l'ordre du fantasme. Je dis souvent que nous sommes jetés dans la vie comme des boules de flipper, sans savoir où nous allons nous retrouver ni ce qui nous attend. Nous sommes inévitablement confrontés à l'angoisse de mort, et face à elle, chacun fait ce qu'il peut. Sylvain, lui, va tenter de prendre le pic vert comme modèle afin d'affronter la maladie et la mort.

C.G. : Quel est le poète qui parle, selon vous, le mieux de l'oiseau ?

C.D.-D. : J'aime bien le poème de Prévert, Pour faire le portrait d'un oiseau, où il ne s'agit pas d'une espèce en particulier. C'est à la fois très accessible et très original.

« La Langue du pic-vert », de Chantal Dupuy-Dunier (éditions La Déviation), 284pp, 20 €, parution le 24 août 2021.

– Dans "LA CAUSE LITTERAIRE" : La langue du pic vert, Chantal Dupuy-Dunier,
Ecrit par YASMINA MADHI 27.08.21 dans La Une Livres, Critiques, Les Livres, Roman
https://www.lacauselitteraire.fr/la-langue-du-pic-vert-chantal-dupuy-dunier-par-yasmina-mahdi

La langue du pic vert, Chantal Dupuy-Dunier, éditions La Déviation, août 2021, 284 pages, 20 €

"Le discours aux oiseaux"

La langue du pic vert, le premier roman de Chantal Dupuy-Dunier, traite de la volonté d'un jeune homme d'élaborer un langage crypté et un discours aux oiseaux. Ainsi, Sylvain Breuil, le héros – « s'il vint » du « bois », – se trouve en lien avec le monde sylvestre, par hétéronomie, dans le sens où l'entend Kant, c'est-à-dire dans une dépendance à l'égard de mobiles pathologiques sensibles ou d'une loi extérieure. Ici, il est dépendant d'une passion ornithologique, qui n'était prédestinée ni par son milieu ni par ses études. Son intérêt pour l'univers des picidés prend forme durant le commencement de l'amnésie de son père. Pour Sylvain, cette préoccupation fébrile vient combler le néant de la maladie d'Alzheimer, et encore le néant et l'absence de sa mère morte en couches.

Comme dans le film de Jean-Claude Brisseau, De bruit et de fureur, quand après le décès de sa grand-mère, Bruno trouve un serin mort et se rend chez son père où un faucon lui apparaît, un compagnon dans le chaos, ici, ce sont de pacifiques pics verts qui traversent les murs, « un carrousel » de « pics verts » qui émerge du rêve éveillé de Sylvain. Quelque chose creuse obstinément le cerveau détraqué de Julien Breuil, le père, lui perfore la mémoire comme le bec de l'oiseau marteleur, « l'oiseau obsessionnel », qui creuse l'écorce épaisse pour y trouver sa subsistance. Tandis que Julien Breuil se décompose, Sylvain se recompose un univers autonome, joint à une rencontre étrange avec Stanislas Berghezian, un étudiant arménien, originaire d'Istanbul, qui bégaie. Les occupations sommaires dans la cité, puis au sein d'une famille paysanne à Cronce, sont entrecoupées d'hallucinations. Sylvain est un mystère pour ses proches, oncle, tante et nièces auvergnats.

Chantal Dupuy-Dunier s'immisce dans l'esprit et l'entendement du jeune garçon, le suit à la trace dans un paysage redevenu sauvage suite à l'exode rural, et lors de ses interprétations de phrases à l'ambiguïté syntaxique. La forêt est le domaine sacré de Diane, la déesse de la chasse, de la guerre et de la nuit dans la mythologie romaine, assimilée à Artémis dans la mythologie grecque. Fille de Jupiter et sœur jumelle d'Apollon, dieu du Soleil, elle souhaite rester vierge à perpétuité après avoir assisté à l'accouchement de son frère. Armée d'un arc, de flèches et court vêtue, elle vit dans les forêts et clairières, à la lisière entre le monde sauvage et civilisé. Elle initie dans ce lieu les jeunes hommes. Tel est le destin de Sylvain Breuil, qui subit un enchantement, loin de l'accomplissement du désir charnel, dans l'ombre de lui-même comme Diane restant dans l'ombre de la forêt.

Le pic vert, lui, vit à la verticale et recommence infatigablement son éternelle besogne, protège son cerveau de sa propre langue contre les trépidations de son bec. Sylvain, lui, pourchasse l'oiseau énigmatique, vagabonde à travers la nature, parle peu, et emprunte une trajectoire qui ressemble à une dérive debordienne, telle que l'analyse Pierre Macherey, « dérive [qui] vise à transformer et non seulement à réenchanter idéalement la réalité présente. (…) À mesurer l'importance de cette thématique de l'espace, sur un plan à la fois esthétique, éthique et politique, on est conduit à avancer que les diverses manifestations de la démarche situationniste se rapportent initialement à l'effort en vue d'investir l'espace, et par ce biais de le transformer, afin de l'arracher à la structure d'enfermement et de domination qui l'a importunément envahi et infecté, en particulier par l'intermédiaire des contraintes et des divisions liées à l'obligation de travailler » (La philosophie au sens large, 23 juin 2016). Sylvain, asocial, fuit la trivialité du réel et élabore un espace symbolique, évolue dans un univers parallèle, dans lequel « le soleil a un ventre rond, une coiffe rouge et le ciel est d'un vert presque phosphorescent ». Du reste, l'oiseau s'anthropomorphise « avec son béret rouge et ses bacchantes noires ». Sylvain Breuil reconnaît également, à l'instar de François d'Assise, la « grâce » et la « simplicité » de « créatures » qui n'ont « ni à semer, ni à moissonner » (Le Sermon aux oiseaux).

La plasticité du style de l'auteure crée un sujet fantasmagorique au comportement quasi autiste et au langage crypté. La langue du pic vert est un grand roman sur la folie, qui n'est pas sans rappeler le terrifiant Zombi de Joyce Carol Oates.

Yasmina Mahdi

La poétesse Chantal Dupuy-Dunier est l'auteure d'une trentaine d'ouvrages, dont Initiales (éditions Voix d'encre) qui lui a valu le Prix Artaud en 2000. Elle a exercé comme psychologue dans un hôpital psychiatrique de Clermont-Ferrand.

– Par FLORENCE BALESTAS, sur le blog VERSION LIBRE du samedi, août 28, 2021
"La langue du pic vert", de Chantal Dupuy DUNIER (France)

Voici un très beau récit poétique, sensible et fantastique.
L'histoire ? Sylvain Breuil est un jeune homme solitaire, étudiant en langue anglaise au début du roman, dont la mère est morte au moment de sa naissance, et dont le père est atteint de la maladie d'Alzheimer.

Elève sans histoire, enfant particulièrement docile, il n'aurait rien d'original si ce n'était que, à l'occasion d'un visite à la Maison de la Ligue pour la Protection des Oiseaux en Auvergne, il n'était tombé en arrêt sur une phrase prononcée par le guide ornithologique qui va faire basculer son destin : « le pic-vert enroule sa langue autour de son cerveau » - une révélation.

C'est le début pour Sylvain d'une étrange passion pour cet oiseau étonnant, ces pics épeiches ou pics bigarrés, à la musculature de la boite crânienne insolite, destinée à le prémunir des chocs répétés lorsqu'il frappe le tronc d'un arbre. Cette passion le distrait des soucis que lui cause son père, de plus en plus sujet à des trous de mémoire et à de curieux comportements – jusqu'à qu'il ne soit plus possible de partager le même appartement.

L'histoire serait plutôt banale et on aurait pu tomber sur une histoire triste et commune si l'autrice ne nous avait pas réservé quelques surprises.

L'une d'entre elle fait basculer le récit dans une fable poético-fantastique : Sylvain, installé seul dans son salon, voit soudain apparaître un pic vert sortir du mur, puis traverser la pièce et ressortir par le mur opposé sans jamais le fracasser, et bientôt il est suivi par d'autres dans un ballet magique et très bien orchestré.

L'évènement se répète tous les soirs entre 22h et 23h précisément, et Sylvain n'en parle à personne de peur de trahir un secret et de voir les pics verts s'envoler.

C'est aussi à cette période qu'il fait la connaissance de celui qui deviendra son unique ami, Stanislav, un Arménien venu étudier les Mathématiques, qui est par ailleurs doté d'un fort bégaiement.

L'originalité du roman de Chantal Dupuy-Dunier réside dans l'introduction de la poésie dans le récit - l'autrice est en effet surtout connue pour ses nombreuses publications en poésie – et elle réussit ici à ponctuer son récit de recherches poétiques : Sylvain décompose des mots en mode syllabique, pour tenter de percer le mystère du langage et de la langue du pic vert à partir de ses sonorités.

On suit ainsi le travail du poète comme si nous étions en train de composer une œuvre rythmique.

Pendant ce temps Stanislav, en véritable ami qui prend soin de Sylvain, lui offre un boulier exotique qui va lui permettre de rythmer ses phrases en une série de scansions sonores.

L'été arrive. Les deux étudiants vont se séparer et Sylvain va rejoindre son Auvergne natale, dans le petit village de Cronce, chez son oncle Roger. Malheureusement les pics verts du salon de la ville ne l'ont pas suivi. Mais Sylvain va trouver dans cette campagne environnante de quoi satisfaire sa soif d'en savoir plus sur son oiseau fétiche : avec ténacité il suivra les traces d'un pic épeiche et découvrira comment vit un oiseau sauvage dans son environnement naturel.

Stanislav aura plus tard une compagne, Patricia, et Sylvain lui aussi nouera une relation avec une dénommée Françoise Vergne, perçue dans un premier temps comme une ambassadrice privilégiée des pics verts. Mais rien ne se passera simplement pour ce garçon solitaire et si particulier…

« La langue du pic vert » est un récit original, qui mêle le merveilleux et la mélancolie. L'écriture y est fluide et le vocabulaire choisi et précis. Mais c'est surtout l'introduction de ces formes poétiques où le personnage principal tente de retranscrire phonétiquement les sons d'un oiseau qui en fait l'originalité.

La femme poète affleure souvent sous la romancière, ce qui agrémente de façon très inédite à ma connaissance ce récit d'une passion pour un oiseau sur lequel on apprend beaucoup : une jolie bouffée d'oxygène pour nous les urbains qui fait beaucoup de bien.

– DENIS HEUDRE : Chronique sur Babelio :

Il y eut Birdy, d'Alan Parker, tiré d'un roman de l'écrivain américain William Wharton ou quand le rêve devient folie. Pouvoir voler comme un oiseau à toujours été présent dans l'esprit de l'homme. Être en capacité à communiquer avec les animaux également. La recherche de l'envol est pareillement une constante chez les poètes, et Chantal Dupuy-Dunier, poète à la trentaine d'ouvrages édités, qui publie La langue du pic vert, son premier roman, aux éditions La déviation, y multiplie les métaphores.
Né dans la mort de sa mère, Sylvain vit avec son père atteint de la maladie d'Alzheimer. Son secret à lui, n'est pas un jardin mais un bois auvergnat où il a un rendez-vous avec un pic vert, fasciné par les coups de bec qu'il martèle dans le tronc d'un vieil arbre. La terre d'Auvergne, que l'autrice connaît bien, fait à cette histoire un écrin d'authenticité.
Les lecteurs de Bernard Werber y trouveront sans doute quelques similitudes dans le côté ésotérique de cette relation avec le monde animal, mais chez Chantal Dupuy-Dunier la poésie est toujours en filigrane dans cette sortie du réel.
Ce roman, très bien écrit, évoque le plaisir de l'observation, de l'attente, du temps long de l'approche. La patience. Le besoin de retrouver le lien avec le vivant qui nous entoure avec une « ambassadrice des oiseaux » et quand « Sylvain réussira à conjoindre les propriétés de l'encéphale humain et celles du crâne de l'oiseau extraordinaire. »
Chantal Dupuy-Dunier, poéte, glisse dans ce roman quelques étincelles de poésie « Ailes, Elle / à la clarté des jeunes filles en pluie ». Le lien entre poésie et mathématiques y est également évoqué. Jacques Roubault ne démentira pas Chantal Dupuy-Dunier quand elle affirme "la science et la poésie entretiennent des relations qui, si elles ne sautent pas aux yeux du profane, n'en sont pas moins étroites".
Plus qu'une intrigue, c'est un glissement agréable qui s'opère dans cette lecture. Une progression fluide dans la quête de Sylvain vers une forme d'immortalité, pour rejoindre éternellement « L'oiseau étincelant qui s'appelle jeunesse » qu'évoquait Omar Khayyâm.
La langue du pic vert
Chantal Dupuy-Dunier
Editions La déviation
284p, 20 €

notes de lectureshttp://denisheudre2.blogspot.com

Lecteurs de BABELIO :

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– berni_29

03 avril 2022
Ce matin, je marchais en forêt quand j'entendis brusquement ce bruit caractéristique qu'on croit surgir d'un monde imaginaire : les trépidations du bec d'un pic vert contre un tronc d'arbre. C'est un bruit magique. On croirait entendre celui des baguettes d'un batteur de jazz donnant le tempo...
J'ai essayé de m'approcher d'un peu plus près, mais impossible de repérer l'oiseau qui me semblait cependant tout proche. Un autre pic vert au loin donnait l'impression de lui répondre par les mêmes trépidations.
Je venais d'achever quelques heures plus tôt la lecture de cet étrange et poétique roman, La langue du pic vert. J'en étais encore sous le charme. Comment alors ne pas penser à cette phrase qui traverse le récit : « le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres » ? Je me suis encore approché parmi les buissons et les ramures pour tenter d'observer le phénomène, mais une horde de vététistes agités est entrée alors dans le paysage, renvoyant le dialogue des volatiles dans l'envers du décor.
Au commencement il y a donc cette phrase surprenante saisie par Sylvain Breuil, un jeune homme qui avoue qu'il attendait cette révélation depuis dix-huit ans. Il en fait la découverte lors de la visite d'une Maison de la Ligue pour la protection des oiseaux...
Je me suis alors rappelé avec une délicieuse nostalgie le souvenir de mes vacances de l'été dernier dans les Vosges et le lieu de ces vacances, c'était là aussi un refuge de la Ligue pour la Protection des Oiseaux tenu par une dame passionnée par les oiseaux. Elle recensait notamment une variété de pic, on les entendait dans la forêt toute proche, comme ce matin, comme dans les pages de ce livre qui se transforme subitement en véritable carrousel...
La langue du pic vert est une histoire intrigante, envoûtante, sensible... C'est un livre au voisinage du ciel, à la lisière du fantastique et cela ne nous surprend guère comme les trépidations d'un pic vert savent nous plonger dans la beauté d'un monde irréel.
Le personnage principal, Sylvain Breuil, porte le fardeau d'une famille éprouvée. Sa mère est morte en lui donnant naissance, tandis que son père bascule tout doucement dans les affres de la maladie d'Alzheimer... de cela, en est-il marqué ? Sans doute que oui, mais Sylvain Breuil est un personnage secret, mutique, taiseux... C'est sans doute ce mystère qui séduit cette jeune fille Françoise qui s'éprend de lui durant les vacances d'été en Auvergne chez son oncle et sa tante...
Sylvain Breuil va à la rencontre d'un pic vert comme on avance à tâtons dans le dédale d'un souterrain d'où surgit au loin un rai de lumière.
Sa fascination vers le pic vert, cette recherche de liberté, devient pour lui comme un besoin vital de légèreté, de survie, de résilience, de rêve et en même temps d'enfermement.
Tout évoque désormais pour lui le monde des pics verts, même lorsque l'amour entre dans sa vie, avec un premier baiser de Françoise qui se pose comme l'effleurement d'une aile d'oiseau.
Même le salon de l'appartement familial en H.L.M. devient le théâtre d'une chose insensée, irréelle, des pics verts qui traversent le soir la pièce entre 22 heures et 23 heures, ouvrant les murs et les reformant aussitôt, c'est un rituel, un ballet, un mouvement aérien et éthéré, un rendez-vous qui lui donne désormais un nouveau sens à sa vie.
Sylvain Breuil bientôt ne supporte plus ce qui peut faire obstacle à cette magie qui entre dans son univers...
C'est un basculement à partir d'un rêve qui va se poursuivre vers la folie...
Il y a la construction d'un enfermement à partir d'une passion qui entre dans les premières pages de ce roman avec légèreté, puis cette passion devient obsessionnelle et qui finit par nous faire mal.
J'ai beaucoup aimé ici l'écriture poétique de Chantal Dupuy-Dunier, poétesse dont le style m'avait déjà enchanté il y a quelques semaines lors de la lecture d'un de ses recueils de poèmes, Mille grues de papier. Et j'ai été emporté aussi par la construction de ce récit qui m'a tenu en haleine jusqu'aux dernières pages où nous suivons Sylvain Breuil dans sa quête éperdue d'immortalité...
C'est juste beau et terriblement émouvant.

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– Erveine
20 septembre 2021
Chantal Dupuy-Dunier. Une carte. C'est moi ! dit le livre, il est beau. le ramage aussi ça compte et que dire de l'oiseau. Quand le ‘tout' me quitte je vois mieux. Ici ‘tout' est nouveau, un oiseau qui souvent s'est posé dans mon champ de vision. Qui est-il de mon présent ainsi transposé que je n'ai pas vu avant ? Une douceur de remplacement qui se construit peu à peu et me comble en mémoire pour demain. Très contente d'être visitée par cet oiseau du livre, le pic-vert, même si le mien est autre, qui siège sur la rambarde de ma terrasse, cet inconnu qui m'observe d'un regard vif et bref, et qui revient pourtant. Sylvain qui s'est acheté un livre sur les pics s'amuse à formuler le mot ‘pic' avec les noms/prénoms des auteurs Philippe Clergeau et Patrick Chefson ; de même que, lorsqu'il rencontre Stanislav à la bibliothèque, il va associer son bégaiement en mode saccadé au tape-tape du pic. le personnage de Sylvain qui est orphelin de mère et successivement délaissé par son père frappé d'Alzheimer se voit happé par un phénomène sensoriel qui l'attire vers cet oiseau de prédilection, le pic vert en particulier et les pics en général. Comme sa sensibilité est exacerbée, il lit les signes du quotidien de sa vie qui comblent un vide affectif et l'amènent à penser différemment. Si la lecture emprunte la poétique elle n'est pas sans fondement de réalisme quand on peut poser la question de savoir s'il n'y a pas des traces indicibles se trouvant sur nos chemins de destin. C'est pourquoi je parlais du mien oiseau, un faucon crécerelle qui vient me visiter et de nouveau s'élance aux bleus du ciel. Sylvain perçoit des choses nouvelles dans son monde qui s'élargit ; les murs de son habitat s'effacent et les pics traversent son univers. Puisque la norme n'est plus délimitée par une quelconque exemplarité, son propre père étant intimé ailleurs, Sylvain s'échappe, partant tôt et rentrant tard. Sylvain ne fête pas ses anniversaires ; enfin, on ne lui fête pas ; c'est-à-dire qu'il coïncide avec le jour de la mort de sa mère ; soit, qu'on lui fait porter le poids du décès de sa mère ; soit, qu'un adulte en souffrance n'a plus le don d'aimer quand il s'accorde protection à lui-même. Quand Sylvain s'en va rejoindre ses oncle et tante à Cronce et qu'il n'a plus d'affinité avec les lieux, il court dans la forêt de Montmouret pour retrouver ses chers oiseaux. C'est alors qu'il croise Françoise Vergne, la petite fille du vieux Claude ; Françoise qui le ramène d'Aile à Elle. Mais la frontière est faible entre le bec et la bouche et l'assertion nouvelle de Sylvain classant du côté de l'arbre les mortels et du côté du bec les autres. C'est alors que l'entendement est interrogé lorsque la destinée s'acharne à nous enlever des proches. La lecture du présent, entre, mots et signes, revêt une résonnance accrue sans qu'il soit pourtant détecté par l'oeil ami et attentif une altération de la pensée.
Il y a une complétude dans ce livre, et du mouvement, même si, l'ambiance oscille entre poétique et analyse quand on est confronté à l'homme fondu dans un monde animal jusqu'au suspens final qui laissera au lecteur le soin de conclure. Une découverte mémorable. La Déviation pour l'éditeur et Babelio pour le circuit. Merci.

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– fulmar

24 octobre 2024
P oignard au bec
I l creuse sa loge
C aché derrière un tronc

Ce matin, pendant ma balade quotidienne, les sons ne manquaient pas. le soleil radieux a fait s'animer les bords de chemins. La ronde des mésanges et des pinsons, un accenteur, un troglodyte, plusieurs rouge-gorge, chacun y allait de ses cris aigus pour en imposer aux autres.
Soudain, une crécelle retentit, le cri de la grive draine, qui d'un vol chaloupé, traversa la prairie pour se poser un peu plus loin. Puis ce fut la douce note mélancolique d'un couple de bouvreuils qui inspectaient le bout des branches à la recherche d'une quelconque subsistance.
Aucun pic ne se fit entendre, ils devaient attendre que je finisse ma chronique pour se manifester. Car ce livre est en leur honneur, spécialement le pic vert.

PPPPPPPP ! Paf ! Pan ! Quel tampourinage ! le P éclate et retentit, un son percutant qui se propage dans les parages…
Il me rappelle « La perle » de Steinbeck, qui m'avait aussi suscité quelques allitérations prépondérantes.
La plongée en profondeur du pauvre pêcheur à la poursuite de la perle parfaite le prépare à sa propre perte.

« Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres ».

Pic, pour, protéger, trépidations. Ce fut la révélation.
Un livre trouvé en biblio sur les pics de chez Payot, écrit par Philippe Clergeau et Patrick Chefson, ça tombe à pic…

« Leurs prénoms, à l'image du mot pic, commencent tous deux par un p et comportent, à l'intérieur de leur prénom ou de leur patronyme, un i et un c. Pic figure d'ailleurs intégralement dans Patrick. de plus, leurs initiales sont les deux consonnes présentes dans pic. Autant de signes pour Sylvain ».

Il s'appelle Sylvain Breuil, j'y vois une allusion à Genevoix, le maître des forêts, qui a appelé sa fille Sylvie. le breuil c'est le bois, de quoi être aux abois.

« La double étymologie sylvestre recèle bien des dangers. On passe facilement de forêt à foré. Un signe redoublé redoutable. Il faut se prémunir contre les multiples périls ».

Sa mère n'a pas pu se protéger, morte en couches. La vie qui donne la mort.
Un manque qui devra être compensé par la pensée. Quand l'imaginaire remplace le réel.
Le père qui peine dans sa profession à l'hôpital perd progressivement la tête. Premiers pas d'un Alzheimer précoce, et le pic qui pique dans l'écorce. Trous de mémoire, trous dans les troncs, percer, forer, se faire un nid à l'abri des regards, une loge d'artiste pour chercher des éloges.

Impossible de ne pas penser à « Birdy », de William Wharton.
Se prendre pour un oiseau et y laisser des plumes.
Le temps d'un roman, passer de l'autre côté du miroir, s'affronter à la folie, être dérangé par celui qui est différent, mais avant tout éprouver une terrible empathie pour lui au point de ne plus pouvoir l'effacer de sa mémoire une fois le livre refermé.
S'inventer une vie parallèle, quand la vie réelle est en quête de vérité, quand on se sent inadapté, à côté de la plaque.
Car la folie qu'on évoque volontiers dès qu'une personne adopte un comportement différent de la normale, ne désigne-t-elle pas surtout les mécanismes d'adaptation que nous utilisons tous (à des niveaux différents bien sûr) pour supporter, fuir, oublier, bref, pour survivre.

Sylvain, étudiant en langues, va devenir obsédé par les sons et le tambourinage du pic vert. Pec, pec, c'est impec, il cherche des fourmis dans les souches, seules rescapées de la vie, grouillantes créatures qui animent ce qui reste du cadavre de l'arbre.
Sylvain aimerait lui aussi pouvoir enrouler sa langue autour de son cerveau tourmenté pour se protéger des trépidations du réel qui le forent. Et c'est ça qui est fort. Rendu par une sublime écriture poétique qui atténue la folie.

Le Pec qui sort du bec du pic vert quand il cherche à manger n'est pas comparable au roulement d'orage des tambourinages brefs et violents du pic épeiche, qui se dépêche, de marquer son territoire, sur les troncs sonores des bois durs des hêtres et chênes de la forêt.
Hêtres et chênes, être avec des chaînes, avec au bout un boulet, pas un bouleau, pas assez dur, et pourtant plus facile à forer.
Les coups de bec du pic vert sont hachés, com me cet te ex is ten ce par ti cu li è re qui ne trou ve pas sa pla ce dans ce mon de a gi té.

Le récit est raconté à la troisième personne, le « il » qui explique les agissements et les pensées du jeune homme. On passe dans différents lieux, on suit les gestes du garçon, on s'identifie à son personnage.
Mais oui, ça y est, je pensais à un film, j'ai trouvé. « Il », qui suit le fil, en plein dans le mille, la voix « off » dans Amélie Poulain, un autre destin !
L'écriture est semblable, j'y retrouve les rituels, les petits riens qui illuminent une vie étriquée, sans ouverture, mais qui restent en mémoire, tous ces gestes du quotidien qui se répètent à l'infini, les sons et les odeurs qui se propagent, à tout âge, ouvrir la cage, faire le ménage, tourner la page, faire exploser la rage, qui surnage, sortir du corps sage...

Sylvain, sa vie, ses rencontres, Stanislav un étudiant arménien de Turquie qui lui offre un boulier, sa famille Tante Irène et Oncle Roger et leurs filles jumelles. On part avec lui à Cronce en Auvergne, là où la nature lui offre des escapades contemplatives toujours plus longues.
La destinée de Sylvain lui offre beaucoup de belles choses, même un premier amour magnifique – la jeune Françoise Vergne pourra-t-elle un jour comprendre la fuite éperdue de son prétendu amoureux ? - mais ses profonds drames intimes et les affres de son quotidien vont inéluctablement l'envoler vers des contrées de plus en plus tragiques.
Son obsession est maladive, le rituel hallucinatoire des pics qui traversent le mur de sa chambre à 22 heures, il devient adepte de yoga, qui pourrait lui permettre de transposer à lui-même la façon dont le pic protège son cerveau.

« Quels mots pourraient exprimer ce qu'il ressent ? Ils doivent exister. Mais, dans ce cas précis, Sylvain a l'impression d'une pensée en dehors de tout support des mots. C'est comme si, devenue un oiseau, elle s'envolait dans toutes les directions. Sa pensée s'orne de plumes vert jaune et rit aux éclats.
« Kiakiakiak ! » Elle met du temps avant de pouvoir se poser.
Sylvain murmure « Pic vert, pic vert, pic vert ». Puis sa pensée se formule ainsi « Tout près, ri re et ai les, dé si rés ». Elle part de la paroi gauche de son crâne, galvanise ses circuits neuronaux, se fiche, triomphale, contre la paroi de droite. « Kiakiakiak ! » et le manège recommence.
Sylvain Breuil, issu d'une femme sans corps et d'un homme sans mémoire, éprouve des sensations qu'il n'a jamais ressenties jusqu'ici ».

Drôle d'histoire émouvante.
Chantal Dupuy-Dunier a une écriture qui caresse le français dans le sens de la plume, comme ce premier baiser qui effleure les lèvres du jeune homme.
Sa poésie et son acuité font mouche pour nous entraîner dans l'univers d'abord fantasmagorique puis foudroyé de son Sylvain, au quotidien souvent dépeint avec un humour dé ta ché et au fur et à mesure du roman, avec la peine du témoin qui assiste si ce n'est à un naufrage, du moins à un dernier envol.

Je ne peux pas m'empêcher de penser à mon Pirate, qui bientôt, devra être piqué, droit de véto, tumeur au cervelet, il n'a pu enrouler sa langue autour, il va me jouer son dernier tour.
Demain, je pourrai dire « le petit chat est mort ».

Pic et pic et collègue rame, chacun son drame...

Je partage votre grande peine pour Pirate, cher Fulmar.
Je la comprends.
Chantal

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– HundredDreams
30 septembre 2021
« Les hommes sont des oiseaux de passage. »
William Shakespeare

J'aime les oiseaux. C'est sûrement pour cette raison que ce roman m'a tout de suite attirée.
La critique de fbalestas a fini de me convaincre et je la remercie de m'avoir conseillé cette lecture.

Présent dans la liste des romans de la dernière masse critique, j'ai demandé à le lire et j'ai eu l'heureuse surprise de le recevoir. Un énorme merci à toute l'équipe de Babélio, aux éditions La Déviation pour leur envoi accompagné d'un petit mot manuscrit et à Chantal Dupuy-Dunier pour cette lecture proche du coup de coeur.

*
La couverture est magnifique , mais son sens m'a échappé jusqu'à la toute fin, ne comprenant pas pourquoi le pic vert s'agrippait aux barreaux d'une grue, au lieu d'un tronc d'arbre.

*
Le titre m'a également interpellée, car sujet à de multiples interprétations. L'auteure aime jouer avec le sens des mots.
La langue des oiseaux n'a aucun rapport avec l'ornithologie. Elle est une façon très subtile de jouer avec les sonorités et le sens caché des mots pour en modifier l'interprétation.

« S'appeler Sylvain Breuil n'est pas sans risque. La double étymologie sylvestre - en vieux français breuil signifie bois - recèle bien des dangers. On passe facilement de forêt à foré. Un signe redoublé redoutable. »

Mais le titre fait également référence au pic vert qui possède une langue vraiment étonnante. En effet, elle s'enroule autour de son cerveau pour absorber les percussions lorsqu'il fore, tambourine les troncs d'arbres à coups de bec. Ainsi, sa langue le protègerait des commotions cérébrales.

Les thèmes de cette histoire s'articulent autour de questions existentielles : la vie, la mort, la maladie, le passage du temps.

*
Difficile de parler de cette histoire. Roman d'ambiance, roman psychologique, il m'a touchée.
Dès les premières lignes, on sent que l'auteure nous emmène dans un autre univers, mélange de réalité, de rêve et de folie. Je me suis abandonnée à sa poésie, à l'atmosphère qu'elle a su créer, et à toute une variation d'émotions et de sensations.
Les mots s'assemblent et s'associent avec élégance et doigté, déployant tout un nuancier de sonorités et d'images.

« Dans les racines de soi,
se trouvent déjà des vers.
Les mots cheminent
au milieu du souvenir des magnaneries.
Existe-t-il un souvenir de l'absence de mémoire ? »

*
Sylvain, le narrateur de cette histoire, se passionne pour les pics verts, suite à la visite de la Maison de la Ligue pour la protection des oiseaux. Instinctivement, le jeune homme solitaire et secret ressent un sentiment de proximité qui le lie aux oiseaux, et en particulier aux picidés.

« le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres. »

Cette phrase va bouleverser sa vie. Sylvain va se réfugier dans leur monde, lui qui n'a jamais connu sa mère et qui voit son père, Julien, s'éloigner inexorablement de lui, sombrant dans les méandres de sa mémoire.

« Julien se trouve, lui, dans le lieu terminal de sa conscience, un environnement aquatique où sa mémoire n'est plus qu'une coque de noix à la merci du flot des neurones. Julien Breuil devient liquide. »

Julien s'isole de plus en plus, passant ses journées à étudier l'oiseau.

« Je me trouverai.
Pouvoir se trouver implique la recherche de soi,
à travers la plume, ou les plumes… »

*
Ce roman aurait pu être banal, mais c'est alors que le récit va se teinter d'un brin de fantastique. Les pics verts vont s'inviter chez Sylvain chaque soir, perforant le papier peint pour jaillir du mur du salon et voler à travers l'appartement. Rivalisant d'agilité et de vivacité, ils s'animent devant ses yeux, offrant un festival de couleurs et de grâce.

« Ce rendez-vous est devenu tellement essentiel dans sa vie qu'il ne peut imaginer ce qu'il deviendrait si, à son retour, les pics verts ne réitéraient plus leur fascinant carrousel. »

*
Attirée autant par la couverture du roman que par son titre, j'ai également été charmée par l'écriture lyrique de l'auteure et l'étrangeté de ce roman. En effet, j'ai été troublée durant cette lecture, ne sachant pas trop dans quel univers je me trouvais. Mais c'est ce trouble, ce mystère auréolé de poésie qui m'a séduite.

Chantal Dupuy-Dunier a réussi à m'emporter dans son monde, à la fois onirique et intrigant.
Un beau moment de lecture, une écriture à découvrir.

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– fbalestas
28 août 2021
Rentrée littéraire 2021

Voici un très beau récit poétique, sensible et fantastique.
L'histoire ? Sylvain Breuil est un jeune homme solitaire, étudiant en langue anglaise au début du roman, dont la mère est morte au moment de sa naissance, et dont le père est atteint de la maladie d'Alzheimer.
Elève sans histoire, enfant particulièrement docile, il n'aurait rien d'original si ce n'était que, à l'occasion d'un visite à la Maison de la Ligue pour la Protection des Oiseaux en Auvergne, il n'était tombé en arrêt sur une phrase prononcée par le guide ornithologique qui va faire basculer son destin : « le pic-vert enroule sa langue autour de son cerveau » - une révélation.

C'est le début pour Sylvain d'une étrange passion pour cet oiseau étonnant, ces pics épeiches ou pics bigarrés, à la musculature de la boite crânienne insolite, destinée à le prémunir des chocs répétés lorsqu'il frappe le tronc d'un arbre. Cette passion le distrait des soucis que lui cause son père, de plus en plus sujet à des trous de mémoire et à de curieux comportements – jusqu'à qu'il ne soit plus possible de partager le même appartement.
L'histoire serait plutôt banale et on aurait pu tomber sur une histoire triste et commune si l'autrice ne nous avait pas réservé quelques surprises.
L'une d'entre elle fait basculer le récit dans une fable poético-fantastique : Sylvain, installé seul dans son salon, voit soudain apparaître un pic vert sortir du mur, puis traverser la pièce et ressortir par le mur opposé sans jamais le fracasser, et bientôt il est suivi par d'autres dans un balai magique et très bien orchestré.
L'évènement se répète tous les soirs entre 22h et 23h précisément, et Sylvain n'en parle à personne de peur de trahir un secret et de voir les pics verts s'envoler.

C'est aussi à cette période qu'il fait la connaissance de celui qui deviendra son unique ami, Stanislav, un arménien venu étudier les Mathématiques, qui est par ailleurs doté d'un fort bégaiement - et on pense subitement à "l'ami arménien" d'Andreï Makine, lu il y a quelques semaines.

L'originalité du roman de Chantal Dupuy réside dans l'introduction de la poésie dans le récit - l'autrice est en effet surtout connue pour ses nombreuses publications en poésie – et elle réussit ici à ponctuer son récit de recherches poétiques : Sylvain décompose des mots en mode syllabique, pour tenter de percer le mystère du langage et de la langue du pic vert à partir de ses sonorités.
On suit ainsi le travail du poète comme si nous étions en train de composer une oeuvre rythmique.
Pendant ce temps Stanislav, en véritable ami qui prend soin de Sylvain, lui offre un boulier exotique qui va lui permettre de rythmer ses phrases en une série de scansions sonores.

L'été arrive. Les deux étudiants vont se séparer et Sylvain va rejoindre son Auvergne natale, dans le petit village de Cronce, chez son oncle Roger. Malheureusement les pics verts du salon de la région parisienne ne l'ont pas suivi. Mais Sylvain va trouver dans cette campagne environnante de quoi satisfaire sa soif d'en savoir plus sur son oiseau fétiche : avec ténacité il suivra les traces d'un pic épeiche et découvrira comment vit un oiseau sauvage dans son environnement naturel.
Stanislav aura plus tard une compagne, Patricia, et Sylvain lui aussi nouera une relation avec une dénommée Françoise Vergne, perçue dans un premier temps comme une ambassadrice privilégiée des pics verts. Mais rien ne se passera simplement pour ce garçon solitaire et si particulier…

« La langue du pic vert » est un récit original, qui mêle le merveilleux et la mélancolie. L'écriture y est fluide et le vocabulaire choisi et précis. Mais c'est surtout l'introduction de ces formes poétiques où le personnage principal tente de retranscrire phonétiquement les sons d'un oiseau qui en fait l'originalité.

La femme poète affleure souvent sous la romancière, ce qui agrémente de façon très inédite à ma connaissance ce récit d'une passion pour un oiseau sur lequel on apprend beaucoup : une jolie bouffée d'oxygène pour nous les urbains qui fait beaucoup de bien.

Lien : https://versionlibreorg.blog..

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CITATIONS ET EXTRAITS (6)

fbalestas
28 août 2021
Et c'est alors que se produit l'évènement. Sur le mur de gauche, juste au-dessus de la télévision, apparaît un bec effilé. Un pic vert sort du mur, traverse le salon et achève son trajet sur le mur opposé, suivi immédiatement par d'autres pics verts. Aucun ne se fracasse contre ce mur. Chacun fore rapidement un trou dans le papier peint à côté du grand canevas brodé jadis par Martine, disparaît près de la forêt au point de crois pour réapparaître de l'autre côté du salon en un défilé ininterrompu. On dirait un spectacle de lanterne magique. Sylvain admire l'agilité des oiseaux à transpercer le mur sans provoquer la moindre dégradation.
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fbalestas
29 août 2021
Ses méninges veillent sur son cerveau. L'une d'elles est appelée « dure-mère », une autre « pie-mère », de pia mater, la pieuse mère. Sylvain vient d'acquérir le privilège de commencer la recherche de la cache secrète qui lui assurera une protection absolue et éternelle. Il hérite de la mémoire des pics. Le doit lui est donné de franchir une étape initiatique.
Le « Kiakiakiak » continue à intervalles réguliers. Où se trouve l'oiseau ?
En contrebas d'un champ, à quarante mètres de Sylvain, un hêtre mort, noueux, que le Claude n'a pas abattu. Au tiers de l'arbre, une sorte d'automate aux plumes acidulées, coiffé d'une houppe rouge agitée d'un mouvement rapide : le pic vert.

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fbalestas
28 août 2021
Quels mots pourraient exprimer ce qu'il ressent ? Ils doivent exister. Mais, dans ce cas précis, Sylvain a l'impression d'une pensée en dehors de tout support des mots. C'est comme si, devenue un oiseau, elle s'envolait dans toutes les directions. Sa pensée s'orne de plumes vert jaune et rit aux éclats. « Kiakiakiak ! » Elle met du temps avant de pouvoir se poser. Sylvain murmure « Pic vert, pic vert, pic vert ». Puis sa pensée se formule ainsi « Tout près, ri re et ai les, dé si rés ». Elle part de la paroi gauche de son crâne, galvanise ses circuits neuronaux, se fiche, triomphale, contre la paroi de droite. « Kiakiakiak ! » et le manège recommence.
Sylvain Breuil, issu d'une femme sans corps et d'un homme sans mémoire, éprouve des sensations qu'il n'a jamais ressenties jusqu'ici.

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berni_29
01 avril 2022
C'est au contact de l'autre qu'il y a des choses qui vacillent.
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– PIERRE GUELFF, chronique radiophonique sur "FREQUENCE TERRE" :
La langue du pic vert, voici un roman que l'on n'est pas près d'oublier à l'issue des 280 pages écrites par Chantal Dupuy-Dunier aux Éditions la déviation, tout comme Sylvain qui, en visitant une Maison de la Ligue pour la Protection des Oiseaux entendit ces mots prononcés par le guide : « Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres. »

Outre une superbe et très symbolique illustration de couverture, cette phrase ne pouvait, aussi, qu'attirer l'attention de l'auteure qui travailla comme psychologue en hôpital psychiatrique et de fournir un titre particulièrement prégnant à son ouvrage : La langue du pic vert.

Que je vous résume : si cet oiseau fabuleux possède une langue extraordinaire, Sylvain va connaître une destinée tout aussi hors du commun. Il n'a pas connu sa mère, Martine, morte en lui donnant la vie, très lourd « héritage » à porter : « Comment peut-on naître d'une morte ? »

Et puis son père, Julien, qui, à 46 ans, commence à embrouiller ses idées, confondant mardi avec dimanche, oubliant l'endroit du stationnement de son véhicule, se rendant à son boulot alors qu'il n'y est pas attendu, en d'autres mots, c'est la déchéance, encore une situation très lourde à supporter pour Sylvain : « Papa, c'est mon anniversaire. » Papa ne répond rien.

À deux, ils vont sur la tombe de Martine, endroit quasiment inconnu du fils. Il ne connaît pas le chemin qui mène à la sépulture. Julien, oui. Pareil à un automate, il va s'asseoir sur le bord du caveau et, comme un mantra, répète « Il ne faut pas renverser la bruyère ! »

Parallèlement, Sylvain fréquente une bibliothèque, il écrit quelques poèmes, manipule un boulier chinois, ah ! pourquoi cet objet tient-il une certaine place dans le roman ? Tout comme Stanislav, d'ailleurs…

Le jeune homme recherche un emploi, son père étant placé au « Cloître », une institution adaptée à son état, il devient agent de service dans l'hôpital où, justement, Julien travailla.

Il se met à lire des ouvrages consacrés au Râja-yoga, ensuite, comme une suite parfaitement tracée par le Destin, il désire ardemment se promener dans les bois « afin de rencontrer son oiseau totem ».

Alors, cette recherche s'apparente à une quête initiatique qui, vers la fin, fait même, chose rarissime, rire Sylvain aux éclats, « un rire qui ressemble à celui du pic vert ».

L'éditeur de ce roman spécifie que « la poétesse Chantal Dupuy-Dunier manie en virtuose le jeu du langage. Mystérieux et original, son premier roman est dédié à ceux dont le rêve est appelé folie. »

Pour ma part, je termine cette chronique par une citation de Jean Jaurès : « Les progrès de l'humanité se mesurent aux concessions que la folie des sages fait à la sagesse des fous. »

https://l.facebook.com/l.php?u=https%3A%2F%2Fwww.frequenceterre.com%2F2021%2F09%2F01%2Fla-langue-du-pic-vert-etrange-et-emouvante%2F%3Ffbclid%3DIwAR05zVBxT8_rhj8pRU631_9-Hc0f232J8b5Dsvp5XRRVTiqqge_QDGNnV4o&h=AT1QIF3ZZdu_SUHZ41ixulpRUqI4sRP4EppVbQG7SvbxQuixIrI1pKPRuHiIQ8bjvX-IU8V_d5Bjzsmt5ZxBt8HJfwetCmnB-mllOLxEfBm3cYOg6ZHV4Htl4gESXW71oNI&__tn__=H-R&c[0]=AT06yxEQzDrChzMxnZX1ux—uigv3amCX0xRL8DOlZLhqe41lvboklvqRNZvpOwvhIQrFa7n993K3X_-sd1Z6GBld4J6J_wfIi-soQsIMH8oYvV0NnCeTS1eOtSgwWWE5a9nX6seMKthcUAcOXgn04Oy4Q

– Interview de GERARD GEORGES dans son émission "PERLES DE CULTURE" sur RCF Puy-de-Dôme :

– Article de CATHERINE SIMON, paru dans "LE MATRICULE DES ANGES" de septembre 2021 :

– Sur BABELIO : "6 premiers romans pour découvrir de nouvelles plumes", dont : "La langue du pic vert"
https://www.babelio.com/.../6-premiers-romans-pour...

– La langue du pic vert, fait partie du Palmarès 2021 de Lecteurs.com des 10 meilleurs livres sélectionnés sur 50, par des Explorateurs de la rentrée littéraire, ces lecteurs passionnés et avertis du site Lecteurs.com

https://www.lecteurs.com/article/rentree-litteraire-2021-un-palmares-riche-en-decouvertes/2444155?fbclid=IwAR3pD83myghgf2Ay3PrMlSAqg0gH-5PCtHID4XOvuM1Lvm9u1kp529BcHWw

– Article de PASCAL GUINARD dans "LA MONTAGNE" (édition Puy-De-Dôme) du 22 septembre 2021 :

– Chronique de CLAIRE JULLIARD, pour L'OBS du 23/09/2021 :

– Chronique de DANIEL BRUGES dans LE REVEIL DU CANTAL, 1er octobre 2021 :

– Chronique de DANIEL BRUGES sur "AU P'TIT BONHEUR DES LIVRES" :
« La langue du pic vert », un superbe et très prenant roman de Chantal Dupuy-Dunier :
Les lecteurs d'ici connaissent bien l'œuvre poétique de Chantal Dupuy-Dunier. Cette auteure a déjà à son actif une trentaine d'ouvrages dont le remarqué « Initiales » publié aux éditions Voix d'Encre qui a reçu le Prix Artaud. En cette rentrée littéraire automnale, Chantal Dupuy-Dunier revient sur le devant de la scène avec un premier roman titré « La langue du pic vert ». Ce livre de 284 pages est édité aux éditions La Déviation. Incontestablement, il va séduire nombre de lecteurs par son originalité et sa force d'écriture. Petit résumé :
« Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres ». Cette phrase, prononcée par un guide de musée, est une révélation pour Sylvain Breuil, le point de départ d'une quête de l'invulnérabilité, puis de l'immortalité. Il y a la mère, morte en mettant Sylvain au monde, le père atteint d'Alzheimer, mais aussi Stanislav, l'ami arménien, une jeune fille aux yeux de pluie, un apnéiste, un boulier chinois, une grenouille cendrier, un précis d'ornithologie, des ouvrages sur l'ésotérisme hindou, une ville du Sud, un village d'Auvergne, une grue de chantier et un pic vert, des pics verts… "
Chantal Dupuy-Dunier manie la langue avec virtuosité. Avec un rythme narratif qui accélère au fur et à mesure de l'évolution de l'histoire, ce livre est très habilement construit. Dès les premières pages le lecteur est totalement happé par l'histoire émouvante de ce jeune homme solitaire, passionné par les pics verts, ces oiseaux qui chaque soir sortent des murs de l'une des pièces de son appartement. Le fantastique se mêle au réel dans une folle sarabande. La poésie n'est jamais loin. On vit de page en page la passion, la patience mais aussi les amours déçues, les mystères cachés, les angoisses, les « absences » et les phobies -peut-être même la folie !- de Sylvain Breuil. Mieux que quiconque, la romancière trace un portrait psychologique marquant tout comme elle raconte avec brio les autres personnages gravitant auprès de lui : son ami Stanislav, Françoise, les membres de sa famille, les voisins… On ne saurait passer sous silence l'observation très fine des gens de la campagne avec leurs habitudes, leurs dits et leurs non-dits. S'ajoute à tout cela le village de Cronce et ses paysages environnants. Sur ces hautes terres, il y a aussi des pics verts et on les appelle les « pleu-pleu ». Ces fameux pics verts qui enroulent leur langue autour de leur cerveau pour les protéger contre les trépidations quand ils forent les arbres.
N'en dévoilons pas plus et laissons à chacun le bonheur de la découverte de « La langue du pic vert ». Au lecteur donc d'apprécier au plus vite ce roman, véritable coup de cœur, tout en sensibilité, en puissance évocatrice et à l'intrigue des plus originales. A coup sûr, ce livre va marquer cette rentrée littéraire !

– Et merci à la LIBRAIRIE PREFERENCES de TULLE pour son coup de coeur :

https://www.facebook.com/radiochardon/videos/858891218110261/?__cft__[0]=AZU6rwEeT-Sa9yBPk7QGTUqDZgLjq0Mu4Bg42mb1174Bp-gX1zTnEjcXyFp-gxCQFxHV4VwkMX3zbLbRkT-FQyKsbXm9Rw61xaUUWYVe-2cff4lUgNJP03y5DLFEL7Im2GVdItjhSWAFBe9XGMAROe1E

– Dans "LE COURRIER" (Genève) du 12 novembre 2021, sous la plume d'ANNE PITTELOUD :

"Suivre le vol des pics verts :
Chantal Dupuy-Dunier imagine, dans La Langue du pic vert, les stratégies d'un jeune homme pour contrer l'angoisse de la mort, entre folie et poésie.
Elle manie la langue en poète, jouant de sa musique et d'un réseau d'images comme d'autant de motifs qui font refrain et tissent du sens.
Chantal Dupuy-Dunier a publié une trentaine de recueils autour des thèmes de la vie, de la mort, du temps. Les oiseaux et le petit village de Cronce, en Haute-Loire, où elle a vécu une dizaine d'années avant de s'installer en Auvergne, apparaissent de manière récurrente. C'est aussi le cas dans son premier roman, La Langue du pic vert, dédié « à ceux dont le rêve est appelé par d'autres ‘folie' ».
Le pic vert est ici l'animal totem du jeune Sylvain Breuil, dont le prénom et le patronyme sont intimement liés à la forêt. Sa mère est morte en lui donnant naissance, il vit seul avec son père diagnostiqué Alzheimer de manière précoce et a pour seul ami un étudiant arménien, Stanislav, bègue au langage châtié et petit génie des maths.
Une phrase prononcée par un guide de musée est pour Sylvain une révélation : « Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres. » Le jeune homme se met alors en quête de la cache dans son propre cerveau, ce lieu sûr et secret qui « lui assurera une protection absolue et éternelle », cette chambre dérobée qui est pour lui celle de l'immortalité. L'écrivaine française, qui a travaillé comme psychologue dans un hôpital psychiatrique, imagine ainsi les stratégies du garçon pour contrer l'angoisse de la mort et l'oubli.
Sauvage et solitaire
Sur son chemin initiatique, il se voit comme l'héritier des pics, et sa quête d'invulnérabilité est un antidote enfantin contre sa fragilité face au corps absent de sa mère, de bois lui aussi, comme celui du cercueil. Contre cette immobilité-là, il y a le mouvement des oiseaux, et Chantal Dupuy–Dunier restitue de façon délicate la construction d'un univers fantasmé où tout fait signe, tout devient langage. Des pics verts défilent sur le mur du salon tous les soirs à 22 heures, la grue du chantier illuminée est un mystérieux appel tandis que Sylvain voit en Françoise Vergne, petite-fille d'un voisin de Cronce, une émissaire des pics verts : elle le met sur le chemin d'un apnéiste qui s'est constitué une réserve d'air entre la paroi osseuse de son crâne et ses méninges grâce… au yoga et à la méditation transcendantale.
Sauvage, solitaire, étrange, Sylvain s'entraîne. Et lors de ses vacances d'été dans la ferme de son oncle Roger à Cronce, disparaît chaque jour dans les bois à la poursuite d'un pic vert. Quand il entend le « kiakiakiak » de l'oiseau, « sa pensée s'orne de plumes vert jaune et rit aux éclats » ; hors des mots, elle s'envole et « met du temps avant de pouvoir se poser ». Sylvain, « issu d'une femme sans corps et d'un homme sans mémoire, éprouve des sensations qu'il n'a jamais ressenties jusqu'ici ». Il imaginera un langage monosyllabique, scandé comme un poème qui imiterait le staccato du pic : « Tout près, ri re et ai les, dé si rés. »
Folie ou poésie ? Pour le poète aussi, tout fait signe. Il habite le monde de façon singulière, en état de veille, s'efforçant de débusquer la langue poétique – celle du pic, toujours à réinventer – dans les plis du langage ordinaire. Dans La Langue du pic vert, la nature – magnifiquement décrite – devient la métaphore de cet infra langage lié au corps, à ce qui demeure caché, et dont il s'agit de réinventer les images et le chant.
Chantal Dupuy-Dunier, La Langue du pic vert, Ed. La Déviation, 2021, 288 pp.

– LUNDI 15/11 à 19h - Soirée LECTEURS.COM avec quatre auteurs du PALMARES des Explorateurs de la rentrée, sur "UN ENDROIT OU ALLER" :
Marie Mangez, Christophe Perruchas, Chantal Dupuy-Dunier et Éloi Audoin-Rouzeau

Chantal Dupuy-Dunier : La langue du pic vert, Éditions La Déviation

« Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres. » Cette phrase, prononcée par un guide de musée, est une révélation pour Sylvain Breuil, le point de départ d´une quête de l´invulnérabilité, puis de l´immortalité.

Il y a la mère, morte en mettant Sylvain au monde, le père atteint d´Alzheimer, mais aussi Stanislav, l´ami arménien, une jeune fille aux yeux de pluie, un apnéiste, un boulier chinois, une grenouille cendrier, un précis d´ornithologie, des ouvrages sur l´ésotérisme hindou, une ville du Sud, un village d´Auvergne, une grue de chantier et un pic vert, des pics verts. Magie des mots, richesse des images, histoire émouvante et personnages attachants, au service d´un sujet universel : comment faire face à l´angoisse de la mort ? La poétesse Chantal Dupuy-Dunier manie en virtuose le jeu du langage. Mystérieux et original, son premier roman est dédié à tous ceux dont le rêve est appelé folie.

La rencontre est animée par KARINE PAPILLAUD.

– De MURIEL STEINMETZ, dans L'HUMANITE, 25 novembre 2021 ;

– Par ANNIE MUSE (Annie Mansour-Forest) sur son remarquable blog "L'ECRITOIRE DES MUSES", 2 décembre 2021 :

La langue du pic vert
2/12/2021 | Livres |
La langue du pic vert
Chantal Dupuy-Dunier
La déviation (2021)
(Par Annie Forest-Abou Mansour)
Après la poésie, le romanesque

Après la publication de nombreux recueils poétiques (1) qui lui ont valu des distinctions comme le prix Artaud en 2000, Chantal Dupuy-Dunier s'embarque désormais avec La langue du pic vert dans une équipée romanesque. Cette amoureuse des mots propose avec une écriture ciselée et mélodieuse un ouvrage où le lexique et les images résonnent dans l'esprit et le cœur de son personnage principal et dans ceux du lecteur. Elle emporte ce dernier dans le mystère de sa langue musicale comme les piverts emportent son héros dans un ailleurs protecteur et salvateur.
Le pouvoir des mots
Le pouvoir des mots vecteurs d'informations et d'émotions ! Leur incroyable puissance sur le cerveau. Le pouvoir d'une phrase prononcée par le guide d'un musée : « Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres ». Une révélation attendue, sans qu'il le sache, pour Sylvain Breuil, un aide-soignant de dix-huit ans.
Une vie toujours bousculée
Tout est signe dans la vie de Sylvain « commencée dans de tragiques circonstances ». Sa naissance a coûté la vie à sa mère. Une empreinte douloureuse ineffaçable dans son conscient et son inconscient. Jamais son anniversaire, – date de son arrivée dans la vie et fin tragique d'une autre –, n'a été souhaité. « Mais son enfance s'est déroulée d'une manière à peu près heureuse, dans la stabilité d'une institution laïque, où des éducatrices lui prodiguaient une affection authentique et où d'autres fillettes jouaient le rôle de sœurs ». Sa vie s'est écoulée sans remous : « Sylvain a fait des études moyennes, sans vagues (…) Ses enseignants, les voisins, la famille s'accordent à dire que Sylvain a été un enfant particulièrement docile ». Malheureusement, alors qu'il a dix-huit ans, son père, de quarante-six ans, sombre progressivement dans la maladie d'Alzheimer : nouvelle tragédie pour Sylvain, être fragile, abandonné, bien involontairement, par sa mère, désormais oublié par son père. Le début des pertes de mémoire paternelles coïncide avec la visite au musée et le basculement de la vie de Sylvain. Le jeune homme, suite à la visite à « la Maison de la Ligue pour la protection des oiseaux de la Volte », se passionne de façon obsessionnelle pour les piverts, des « oiseaux fabuleux » pour lui, qui vont l'enlever vers un ailleurs tutélaire, dans une quête de l'immortalité. Un voyage initiatique sans retour !
Des sons apaisants
Le rêve devenu folie s'insinue furtivement et lentement dans un univers romanesque au début solidement ancré dans le réel. Mais comme le rapporte la narration en focalisation interne « se produit l'événement. Sur le mur de gauche, juste au-dessus de la télévision apparaît un bec effilé. Un pic vert sort du mur, traverse le salon et achève son trajet sur le mur opposé, suivi immédiatement par d'autres pics verts ». Après la visite au musée, c'est, chaque soir, un défilé ininterrompu dont « le manège s'accélère ». Les piverts reviennent à heure fixe, impatiemment attendus par Sylvain. C'est comme si sa vie avait commencé au moment où il a entendu la phrase du guide les concernant.
Au début tout semble avancer de façon monocorde, avec des rétrospectives, des souvenirs. Puis, après le musée, les problèmes du père, la découverte de l'univers des picidés, la rencontre avec Stanislav, l'ami bègue qui scande les mots comme les piverts martèlent le tronc des arbres, la notion du temps évolue. Alors que le père a arrêté le temps, vivant au milieu des meubles choisis par sa défunte épouse, le temps se précise, passant d'indéterminé (« un soir ») à déterminé : « Aujourd'hui est le 12 juin », jour de naissance et de mort. Le déroulement du temps commence à s'accélérer. Les dates indiquées se succèdent de plus en plus vite. La vie pour Sylvain devient de plus en plus riche, protégée par « les bruits répétitifs qu'il aime », univers sonore au rythme binaire, rythme des battements du cœur, loin du « silence originel » de sa mise au monde mortifère. Rappel d'un « bruit très ancien qui provenait d'une veine qui battait près de sa peau, contre ce qui allait devenir son oreille ». Empreint de ces sons apaisants, réconfortants, morcelant chaque mot, Sylvain crée une langue : « Sylvain écrit pic vert ». Il fait éclater la langue, devenant ainsi un poète ailé. Lui, mal à l'aise en société, être solitaire, se sent en confiance avec Stanislav dont la langue « fonctionne pour (lui) comme la langue des pics ». Les sons saccadés le plongent dans espèce de monde in utero, souvenance inconsciente apaisante.
Un univers de signes
Durant les vacances estivales, Sylvain se rend à Cronce chez son oncle et sa tante. Un lien très fort l'unit à la nature auvergnate qu'il s'approprie par la marche, les sensations toutes mobilisées à la recherche des piverts. Sylvain est heureux parmi les oiseaux, auteurs de vibrations tambourinantes, au cri si particulier : « Kik-waitwaitt, Kik-waitwaitwait », « Kiakkiakiak ! Kiakiakak ! Kiakiakiak ! Kiakiakiak ! Kiakiakiak ! ». Il les observe, les écoute, communique avec eux. Il se met à « penser pic vert ». « Ses idées se présentent désormais à lui sous forme de séquences vives et hachées, fragmentées comme une sorte de morse ». Il devient pivert : « Sylvain se lève pic vert, pense pic vert, écrit pic vert, se couche pic vert, vit pic vert ». Sa vision du monde est pivert : « Une vipère écrasée trace le c de ‘pic' en bordure du fossé droit ». Et surtout, il veut acquérir la résistance du pivert, arriver à préserver son cerveau car « cela ne peut que lui assurer l'immortalité ». Tout devient signe, véhicule de nombreuses connotations, pour Sylvain. Il donne du sens à tout ce qui l'entoure. Déjà son patronyme prévient les dangers : « S'appeler Sylvain Breuil n'est pas sans risque. La double étymologie sylvestre – en vieux français ‘breuil' signifie bois – recèle bien des dangers ». Le bois signifie la mort dans l'esprit de celui qui est né du néant : « Sylvain s'est toujours représenté sa naissance comme une scène immobile, une peinture figée, dans laquelle un petit garçon émergeait seul d'un corps ligneux, passif, sans contractions, d'un morceau de bois inerte ». Lui se sent « du côté du bec », du côté du martèlement, du côté de la vie. Pourtant, il est dans une vie non vie. Passif, Sylvain est dirigé par les autres dans son quotidien, (« Sylvain éprouve (…) la nécessité d'être dirigé, au sens premier du mot. Il a besoin que l'on balise son chemin »), dans sa vie sentimentale (« Il la laisse choisir à sa place, comme il le fait avec Joël ou Noël, ou comme il le faisait avec son père auparavant »). A Cronce, il a rencontré Françoise, petite fille de paysans, intelligente, diplômée, naturelle. Elle lui avoue son désir. Devant elle, Sylvain n'est qu'un enfant. Elle prend toutes les initiatives, acceptées au début par Sylvain qui la considère comme une émissaire des pics. Mais très vite, la folie gangrène leur relation.
Renaître autre
De retour de vacances, loin de Cronce, la forêt se déplace dans l'esprit de Sylvain. Le chantier du « site du futur Multiplexe » devient une « forêt métallique », « une forêt de grues » avec une somptueuse grue, plus grande que les autres, aux couleurs des picidés. Imitation cacophonique de la nature auvergnate. C'est là que Sylvain va devenir immortel, annulant la mort en s'anéantissant dans le vide comme l'oiseau plonge dans l'air. Il devient oiseau, renaît autre. Pour lui, la mort est la vie. C'est le retour symbolique vers la mère au propre et au figuré comme l'infèrent certaines expressions polysémiques : « plongée au sein de la matrice », « la dure-mère ».
Sylvain a constamment recherché cette mère dont l'unique photographie l'accompagne toujours. Il tente de combler inconsciemment son absence, source d'angoisse, par des substituts. Il n'est pas innocent, en effet, que ce soit la femelle pivert qui appelle toute son attention. Françoise, caractérisée par ses seins graciles, loin des volumineux seins nourriciers appartenant à l'imaginaire d'une maternité triomphante, ne peut quant-à-elle, malgré toute sa tendresse, apporter un soutien à Sylvain, comme Nicole, la voisine « au physique de vamp » jamais remarquée par Sylvain, trop éloignée de l'image maternelle. Devenir pivert, c'est enfin retrouver la mère pour l'éternité.
L'aventure d'une écriture
L'écriture de la narratrice véhicule des connotations révélatrices de la poétesse capable de dépasser les apparences, de voir l'invisible et de le dire. Révélatrices aussi de la psychologue remplie de compassion, capable de s'immiscer dans l'esprit et le ressenti d'un être en souffrance émouvant et sympathique confronté à la cruauté de la vie. Toutefois, elle raconte des choses tragiques sans verser dans le pathos qu'elle casse avec des effets d'humour qui renouvellent souvent des clichés : « des vaches (…) aux yeux à damner un taureau », « le cantonnier qui ne sait où donner de la faux », « Le sansonnet ( … ) lui a emboîté le vol », « Patricia Lombard est native d'Arles et Stanislav est heureux que cette Arlésienne-là ne soit pas invisible », « Elle disserte seule en bâtissant des châteaux dans le midi de la France », « un ange passe, à moins que ce ne soit un pic vert ». Son écriture crée un monde nouveau dégagé du voile que l'habitude empêche de percevoir. Elle permet au lecteur de pénétrer ses esthétiques paysages intérieurs ainsi que l'univers de rêve et de folie de Sylvain. Elle extrait la beauté du réel avec douceur et une pincée d'humour comme lorsqu'elle présente le chat noir : « L'animal est noir avec l'extrémité de la queue blanche comme si le Créateur l'avait tenu par là entre deux doigts, afin de le tremper dans un pot de peinture », avec tendresse quand, en quelques traits descriptifs, elle donne à voir l'émouvante fragilité de chatons nés depuis peu : « petites choses aux pattes écartelées et aux paupières closes ». Son regard s'attarde avec légèreté et subtilité sur toutes les formes de la réalité observée qu'elle capte en quelques mots chaque fois précis et bien choisis.
La Langue du pic vert de Chantal Dupuy-Dunier est un magnifique et touchant ouvrage d'une grande richesse poétique et psychologique sur la tragédie d'un enfant sans mère qui s'enfonce inexorablement dans la folie.
(1) De la même autrice : des chroniques pour la connaître :
– Les compagnons du radeau
– C'est où poézi ?

– Par MARGOT FOLAMOULE , sur son blog :
Plaisirs de lire inattendus, sauvages, alternatifs

Une libraire (aux Vinzelles, à Volvic, 63), une chroniqueuse, une lectrice, une liseuse, une formatrice, une écriveuse ? Tout ça mélangé !

« La langue du pic vert », de Chantal Dupuy-Dunier, aux éditions La Déviation

Cette rentrée a été une bien belle suite de surprises littéraires, vraiment. Et l'Auvergne a elle aussi eu sa part de beauté à lire et à offrir !

Parmi elles, La langue du pic vert, un roman aussi étrange qu'éclairant, marquant, comme les trous faits par le bec de l'oiseau…

Car taper contre un tronc d'arbre permet au pic vert de communiquer avec ses congénères et de creuser des trous dans le bois afin d'y pondre ses œufs. Et ce livre nous fait nous sentir solidaires des oiseaux, de Sylvain, le héros, du monde qui l'entoure et ce livre de 280 pages écrites par Chantal Dupuy-Dunier aux Éditions la déviation est un bien bel œuf qui ne demandait qu'à éclore.

Éclore, tout comme Sylvain qui, en visitant une Maison de la Ligue pour la Protection des Oiseaux entendit ces mots prononcés par le guide :

« Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres. »

Cette phrase, prononcée par le guide, est une révélation pour Sylvain Breuil, le point de départ d'une quête de l'invulnérabilité, puis de l'immortalité.

Une phrase d'ornithologue à vérifier ? Oui, c'est vrai. A force de taper sur les troncs d'arbre les pics verts pourraient souffrir de lésions cérébrales.

Et Sylvain le découvre par hasard, et de là naît un intérêt étonnant et captivant pour l'univers des picidés, un intérêt illimité, obsessionnel qui continuera à prendre et donner forme à sa vie fébrile, préoccupée, pleine de chocs…

Cette passion vient combler le néant et l'absence de sa mère morte en couches, elle le distrait en outre des soucis que lui cause son père, de plus en plus sujet à des trous de mémoire, des amnésies en pointillés et à de curieux comportements jusqu'à qu'il ne soit plus possible de partager le même appartement.

Une étrange passion pour un étrange oiseau
Une étude du nom du protagoniste pourrait être une explication simple mais jolie pour cette passion. Car Sylvain est lié, comme le pic vert, aux arbres… Quand il vit le pic vert il se demanda s'il vint du bois ?

"S'appeler Sylvain Breuil n'est pas sans risque. La double étymologie sylvestre – en vieux français breuil signifie bois – recèle bien des dangers. On passe facilement de forêt à foré."

Quel plaisir de s'intéresser de si près à cet étrange oiseau, ces pics épeiches, à sa boite crânienne insolite, à sa capacité à la fois unique et naturelle à se prémunir des chocs répétés, ceux du crâne, lui aussi, lorsqu'il frappe le tronc d'un arbre pour forer un trou et se nourrir.

Le pic vert vit à la verticale et recommence infatigablement son éternelle besogne : forer avec son bec, tel un Sisyphe-oiseau. Il sait pourtant protéger son cerveau, lui, avec sa langue.

Sylvain, fasciné, comme dans état second d'épiphanie, va creuser lui aussi son envie de savoir, de comprendre pour fuir le réel et va pourchasser cet oiseau énigmatique. Ce faisant, il se crée un espace personnel, vital, un monde parallèle, dans lequel « le soleil a un ventre rond, une coiffe rouge et le ciel est d'un vert presque phosphorescent ».

Sylvain vient d'acquérir le privilège de commencer la recherche de la cache secrète qui lui assurera une protection absolue et éternelle. Il hérite de la mémoire des pics. Le droit lui est donné de franchir une étape initiatique.

Et dans cet espace crée pour résister et survivre, l'oiseau prend forme humaine « avec son béret rouge et ses bacchantes noires ».

Kiakiakiak = mais qui est Sylvain ?
La vie de Sylvain a été parsemée de chocs auquel le pic vert et ses chocs le renvoie…

Sa mère, Martine, est morte en le mettant au monde, et son père, Julien, est atteint d'Alzheimer à 46 ans : il commence à avoir des idées brouillées, il confond les êtres, les choses et les jours, il oublie les endroits où il range ses objets ou sa voiture, il part au travail alors qu'il n'y est pas attendu, en d'autres mots, c'est la déchéance, et vivre dans le même lieu que ce père est encore un choc à supporter pour le fils.

À deux, ils vont sur la tombe de Martine, même si le fils ne connaît quasiment pas ce lieu ni le chemin qui y mène. Pareil à un automate, pourtant, Julien le trouvera et s'assiéra sur le bord du caveau et, comme un mantra, répétera « Il ne faut pas renverser la bruyère ! »

Autour de Sylvain naviguent et virevoltent d'intéressants et intenses personnages… Nous découvrons sa vie, ses rencontres, Stanislav un étudiant arménien de Turquie qui lui offre un boulier, sa famille : Tante Irène et Oncle Roger et leurs filles jumelles.

Mais il n'est pas fou, Sylvain, et il tient à tout savoir sur ce Pic vert qui semble savoir lui parler, du moins le désirer. Et pour savoir, il va à la bibliothèque, il écrit quelques poèmes, ou encore manipule le boulier chinois.

Et parallèlement à tout ça, le jeune homme recherche un emploi, son père étant placé au « Cloître », une institution adaptée à sa maladie. Sylvain, alors, devient agent de service dans l'hôpital où, justement, Julien a travaillé.

Il se met à lire des ouvrages consacrés au Râja-yoga, ensuite, comme une suite parfaitement tracée par le Destin, il désire ardemment se promener dans les bois « afin de rencontrer son oiseau totem ».

Ce livre, parmi tout ce qu'il est, est donc aussi celui qui raconte la vie de Sylvain, ses méandres, ses anneaux, ses chocs et son sens, il s'apparente à une quête initiatique qui, vers la fin, fait même, chose rarissime, rire Sylvain aux éclats, « un rire qui ressemble à celui du pic vert ».

Avec Sylvain, on ira du Sud de la France jusqu'à Cronce, en Auvergne, là où la nature lui offre des escapades contemplatives toujours plus longues.

La virtuosité du langage du pic vert
Les mots sont maniés avec talent, magie et poésie, les images, sont riches et nous amènent à voir tout ce qui est raconté, en détails poétiques et inattendus voire inespérés, l'histoire est très émouvante, les émotions sont réelles et nuancées, les personnages sont attachants…

Et lire ce livre amène à chercher la réponse qu'on cherche toutes, tous, même quand on ne le sait pas encore : comment faire face à l'angoisse de la mort ?

L'auteure a un style unique et très poétique, en la lisant, on est proche de la légende des bois, de la fantasmagorie pour décrire un comportement quasi autiste et créer le langage crypté dont Sylvain a besoin.

« La poétesse Chantal Dupuy-Dunier manie en virtuose le jeu du langage. Mystérieux et original, son premier roman est dédié à ceux dont le rêve est appelé folie. » (Présentation de l'éditeur)

Mystérieux et original, son premier roman est dédié à tous ceux dont le rêve est appelé folie. La langue du pic vert n'est pas sans rappeler le terrifiant Zombi de Joyce Carol Oates.

On pense aussi au film Birdy, d'Alan Parker, tiré d'un roman de William Wharton où ce rêve se confond avec le réel, la folie. Car quand on aime les oiseaux, on aime les comprendre, les écouter, les observer et parfois même, on aimerait en devenir un, voire on croit qu'on en est un. Et pouvoir voler comme un oiseau a toujours été présent dans l'esprit de l'homme comme pouvoir comprendre et communiquer avec les animaux.

Lisons et envolons-nous
La recherche de l'envol est une constante chez les humains, les inventeurs, les historiens, les biologistes, les ingénieux, les ingénieurs, les artistes et les trapézistes, les parachutistes et les sauteurs, les scénaristes, les écrivains et les poètes, et chez Chantal Dupuy-Dunier, donc.

La plume de l'auteur est comme un bec effilé, elle est comme un pic vert traverse le salon, entre dans notre vie et nos têtes et achèvera quelque part, là où les mots nous mèneront, peut être suivis par d'autres pics verts, les oiseaux s'envolent entre eux et se partagent le monde.

Des pics verts volent dans ce roman et aucun ne se fracasse contre un mur ou un arbre. Chacun fait son trou, ici, dans le papier peint, puis chacun disparaît près de la forêt au point de croix pour réapparaître de l'autre côté du salon, un défilé se joue devant nous.

On a l'impression de lire un spectacle de lanterne magique. Et de vivre la même chose que sylvain, entre ses murs, de pouvoir admirer l'agilité des oiseaux à transpercer le mur sans provoquer la moindre dégradation.

"Écoute, toi deux fois sylvestre, écoute le geste initiatique de notre martèlement. Notre cerveau est invulnérable. Écoute et vois ce qu'aucun humain n'a jamais perçu. Écoute et vois ce qui a fait défaut à ta mère et à ton père. Eux sont du côté de l'arbre. Nous sommes du côté du bec. "

Un livre étonnant, emportant, poétique , délicieux ! Un parfait cadeau de Noël à faire !
La langue du pic vert, 24 août 2021, Editeur La Déviation, 284 pages, ISBN 979-10-96373-37-6

La poétesse Chantal Dupuy-Dunier est l'auteure d'une trentaine d'ouvrages, dont Initiales (éditions Voix d'encre) qui lui a valu le Prix Artaud en 2000. Elle a exercé comme psychologue dans un hôpital psychiatrique de Clermont-Ferrand.

Les oiseaux et le village de Cronce, en Auvergne, sont des thèmes récurrents dans l'œuvre poétique de Chantal Dupuy-Dunier. Elle a publié une trentaine d'ouvrages parmi lesquels Mille grues de papier (Flammarion), Un n'oiseau, des z'oiseaux (Motus), Creusement de Cronce (Voix d'encre), Pluie et neige sur Cronce Miracle (Les Lieux dits).

– https://l.facebook.com/l.php?u=https%3A%2F%2Fportrait-culture-justice.com%2F2021%2F12%2Fportrait-du-jour-chantal-dupuy-dunier-poetesse-francaise.html%3Ffbclid%3DIwAR34TxgBOPgGJgVCgHxBFJZBtelRcmVRLmr4g16aywb4bsoHRCbmdRt8o3Q&h=AT3GQ8H6lrRWV1k5QPSiDtQRrjCNbVDWVBe4xg_Og5NRs_GDcpsVWDFJVimzhSiZjlUt3F_J_5P_dTX6ViAhUF6tHn_3ctDBk5l0Wgd2MwCWIpJaW5eHds1R609Y1D2qKSA&__tn__=%2CmH-y-R&c[0]=AT1Coc1_b_lZ2dNS8Q_eMM-oJvsO4-BQbZe_ahAxuh7t6jpygRQ_Ben76lQby85oxqyEfaqLdpibOBK_CAYlKTeYWz7oObxduTWGz3UfUkmpHfrs_hR1PuQ8DcAcRpewVeiWqVKCIAmquJBIEj7Y6rtIrfEUFhqnKO5eerrqwdqsUZgRoA

– ZAZY LIT :
https://zazymut.over-blog.com/2021/12/chantal-dupuy-dunier-la-langue-du-pic-vert.html

Sylvain est né de la mort. Sa mère est morte en couche. Élevé par son père qui ne s'est jamais totalement remis de la mort de sa femme. D'ailleurs, lorsqu'il lui en parle, il ne dit jamais ta mère, mais ma femme.

Il y a les vacances passées chez l'oncle et la tante, en Auvergne, à Cronce, mais bon, on ne rigole pas. A 46 ans, le père déraille de plus en plus, Alzheimer et doit être placé. Sylvain arrêt ses études pour entrer à l'hôpital, il doit subvenir à ses besoins. Il mènerait une petite vie normale si il n'avais entendu cela.

« Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres. » Cette phrase prononcée par un guide ornithologique va s'ancrer en Sylvain, faire basculer son destin, sa vie.

Pour commencer, il va à la bibliothèque se renseigner plus avant sur cet oiseau, recopie à la main Le « Clergeau et Chefson » l'apprend par cœur chez lui. Il y fait la connaissance de Stanislav, jeune arménien, venu en France suivre des études de mathématiques . Le jeune homme est porteur d'un bégaiement qu'il pallie avec un langage très châtié et recherché. Ces deux-là deviennent amis, son seul ami.

Un soir, il voit des pics verts passer à travers le salon, sortir d'un mur pour s'enfoncer dans l'autre, sans dégradation aucune. Ces visites se reproduisent quasi tous les soirs très ponctuellement entre vingt-deux et vingt-trois heures.

L'été arrive , le voici de retour à Cronce, mais les pics-verts ne l'ont pas suivis. Il parcourt la campagne et la forêt à la recherche de l'oiseau, de son « Kiakiakiak ». Une fois trouvé, s'accroche à lui, le regarde vivre et l'oiseau semble le reconnaître

Sylvain a toujours un carnet où il note des phrases qui ressemblent fort à de la poésie, même s'il s'en défend

« Long le chemin

qui conduit au bec ».

Il décortique les mots, pour arriver au même rythme que le Kiakiakiak du pic vert, le tout sublimé par le boulier chinois offert par Stanislav« Mar te la ge pic vert », que, moi-même je scandais à voix haute.

L'arrivée d'une amoureuse très entreprenante pour lui le timide et renfermé. Bon garçon, il se pense aussi amoureux. Pourtant la jeune femme ne pourra le sortir de son enfermement tragique.

Un très beau livre poétique, sensible avec une dose fantasmagorique. Une jolie façon de parler de la maladie mentale de Sylvain. Un livre-refuge,

J'ai compris la signification de la couverture à la fin du livre car, jamais un pic-vert ne martèle du fer…. Joli résumé du livre.

Chantal Dupuy-Dunier m'a emportée au fil de ses mots de ses poésies, son lyrisme, ses jeux avec mots « S'appeler Sylvain Breuil n'est pas sans risque. La double étymologie sylvestre - en vieux français breuil signifie bois - recèle bien des dangers. On passe facilement de forêt à foré. Un signe redoublé redoutable. »

Pics vert, pic mar, pic épeiche se posent qui sur le poirier mort, qui dans la pelouse pour mon plus grand plaisir de photographe. Le son le plus mélodieux de pics que j'ai entendu est celui du pic noir que je n'ai qu'entr'aperçu… Je ne les regarderai plus de la même façon.

Merci à Lecteurs.com de m'avoir offert ce livre avec, en prime, la découverte des éditions la déviation que je ne connais pas. Merci pour cette belle découverte.

– ALAIN MASCARO, romancier, sur son mur Facebook :

Chantal Dupuy-Dunier, je l'ai rencontrée pour la première fois au restaurant à Lyon, à la "Rentrée des auteurs Auvergne Rhône-Alpes", presque heureux de découvrir une primo-romancière plus âgée que moi (pardon !). Poétesse reconnue mais confidentielle pour le grand public, comme tous les poètes aujourd'hui, hélas, et qui, septuagénaire, venait d'écrire un premier roman, c'est aussi inattendu que culotté ! Cheveux rouges pour voiler le blanc. Voix douce et lente. Charmante. Nous nous sommes découvert des amis (et des aversions) communs. Le monde est si démesurément petit ! Il se peut même que nous nous soyons déjà croisés il y a bien, bien longtemps, alors qu'à 19 ans je fréquentais les cercles poétiques Clermontois...
"La langue du pic vert"
Il y a tant de choses dans ce titre ! La langue du pic vert, c'est d'abord l'organe, celui dont l'oiseau entoure son cerveau pour ne pas l'endommager quand il perfore les troncs. Mais c'est aussi celle que l'oiseau parle, cette langue étrange. La langue des oiseaux. Au sens alchimique du terme. Qui descend dans la matière sonore des mots pour les agencer autrement. Une poésie presque lettriste, mais qui s'arrête avant en conservant le sens. Savant dosage. Équilibre.
É qui libre.
La langue du pic vert, c'est aussi l'histoire d'un homme qui sombre peu à peu dans une folie qui, de prime abord, peut paraître douce (il voit des pics verts traverser les murs de son appartement) mais qui se mue assez vite en naufrage. Encore que... Mourir, n'est-ce pas en quelque sorte se rendre immortel ?
Le tout est raconté dans une langue claire, sonore, musicale.
Chantal Dupuy-Dunier chante et enchante le réel, à commencer par celui d'un petit coin de Haute-Loire, lequel semble un creuset, un Athanor où s'opère une savante alchimie entre l'intime et la fiction, où les mots s'envolent pour venir frapper l'épaisse écorce du réel, à coups de bec sonores, pour en extraire l'or...

– ETIENNE KERN, écrivain, sur son mur Facebook :

Étonnant et fascinant roman ! Son héros, Sylvain Breuil, rappelle un peu l'Abel Tiffauges du Roi des Aulnes : où qu'il regarde, il ne voit que des signes. Les dates, les noms, les lieux, tout lui semble chargé d'un sens caché. C'est sa grandeur : il est poète. C'est son malheur : sa folie douce – une fascination pour les pics verts – l'éloigne peu à peu de tout, y compris de l'amour.
Chantal Dupuy-Dunier est poétesse, elle aussi. Cela s'entend. Cela se voit. Dans son roman, les mots disent toujours un peu plus que ce qu'ils disent et, par exemple, des termes comme « grue », « langue » ou « plume » ne se réduisent jamais au sens que leur donne le contexte. Quant au pic vert, il devient, à la faveur d'une série de métaphores, le souvenir de la mère morte, la voix d'un ami bègue ou le martèlement des syllabes dans un vers ; même glissement métaphorique pour un « boulier chinois », tout à la fois objet mathématique (et, dans l'intrigue, trois personnages sont mathématiciens) et image des poèmes qu'écrit Sylvain, ou encore pour cette plume de pic vert reçue en cadeau qui, sans rien perdre de sa présence saisissante, réapparaît symboliquement sous la forme d'un terrifiant scalpel.
« Un livre, quand il est heureux (il peut être heureux et tragique), contient en lui son emblème, son blason, son microcosme. » C'est Christian Bobin qui, il y a quelque temps, me faisait part de cette loi. S'il fallait ne retenir qu'un seul emblème dans ce livre heureux (et tragique) qu'est La langue du pic vert, je choisirais – après beaucoup d'hésitations – le très kitsch cendrier en forme de grenouille qui suscite l'émerveillement amusé de Françoise, la jeune femme si mal aimée par le héros. Cette grenouille-cendrier, le soir de Noël, Sylvain finit par la lui offrir à contrecœur. Françoise, alors, la baptise « Jeanne-Baptiste » (allusion, explicitée dans le texte, à Jean-Baptiste Grenouille, le personnage du Parfum) puis la place… parmi les animaux de la crèche. Tout est là : la littérature, l'incompréhension entre deux êtres, le rapport au sacré (et Dieu sait si l'animal, pour Sylvain, est une figure sacrée) et, bien sûr, puisque cette grenouille n'en est pas une, l'illusion. Ce que nous dit La langue du pic vert, au fond, c'est que ni les livres, ni l'amour, ni le monde ne sont ce qu'ils semblent être.

– DANIEL LESPARRE, naturaliste :

Chantal Dupuy-Dunier, 2021, La langue du pic vert, La Déviation, 280 p.

C'est un livre étonnant, original et inattendu, surprenant même. Un livre qui sort des sentiers battus.

Le récit est empreint d'une très belle sensibilité alliée à une grande humanité. Les faits, sans les jugements, les a priori, les clichés et autres préjugés.

Une histoire servie par un grand sens de l'observation, et, à n'en pas douter, par une riche expérience de la vie.

Et le « Clergeau et Chefson » qui scande l'ouvrage, comme il rythme les pensées intérieures de Sylvain Breuil.

Sylvain Breuil entièrement plongé dans son imaginaire qui le détache toujours plus du réel, de la vie sociale, familiale... puis de la sienne.

Imaginaire poétique peut-être, dramatique sûrement.

L'occasion pour l'auteure de nous présenter une galerie de personnages, certains suivent le cours de la vie comme le ruisseau suit le sien, d'autres magnifiques, pleins de jeunesse et de vie. Et le plus extraordinaire, le plus magnifique, le plus beau, parce que le plus humain, Stanislav. L'Arménien à la solide et indéfectible amitié. L'étranger qui sait accepter sans conditions, sans concession, l'étrangeté de son ami Sylvain.

Bref j'ai beaucoup apprécié.

Les compagnons du radeau

Chantal Dupuy-Dunier — 2021-05-07T11:37:19Z

Ce recueil est paru aux éditions Henry, dirigées par Jean le Boël, dans la collection "Ecrits du Nord".

La couverture a été réalisée par Isabelle Clément.

L'humanité toute entière embarquée sur le même radeau...

Extraits :

La litanie de la mer mime
l'uniformité de nos vies.
Les uns tentent de se divertir en jouant aux osselets
à même le plancher,
boivent dans des godets bosselés,
en échangeant de grasses plaisanteries.
Les autres, sur cette scène offerte,
tentent, avec la voile pour rideau de théâtre,
d'improviser un sens à leur destin,
de transcender le voyage.

Pour les compagnons,
Yorick improvise des pantomimes.
Il conte des histoires,
récite des vers,
pousse la chansonnette.
Son visage n'offre que sourire ou rire,
toute tristesse dissimulée à l'intérieur.
Souvent, les enfants le suivent en l'imitant.

Ton regard remonte jusqu'aux jambes,
étendues devant les hommes assis autour du jeu,
glabres ou parées de poils virils.
Jambes, c'est pas fait pour l'horizontale, l'inertie.
Jambes, c'est pas fait pour barrières entre soi et les autres.
Jambes, ça dit verticalité, tenir debout.

Pieds, c'était os et tendons ;
avec jambes, apparaît chair.

Un homme du clan des pêcheurs règne sur tous,
Charles VI et quatre font dix et dix font vingt.
Il porte couronne de perles et sabre au côté.
Avant lui, son père était roi,
et son grand-père avant son père.
Rois depuis que vogue le radeau
– Tu ne sais quand notre errance a commencé -
En laisse, le monarque tient une otarie ;
malheur à celui qui porterait la main sur l'animal.
Yorick seul a droit de l'approcher.
À plat ventre, traînant ses jambes derrière lui,
il avance sur ses bras tendus,
poussant des cris perçants.

Il y a les ministres,
personne ne sait de quoi, pas même eux,
qui ont les meilleures places,
d'épaisses couvertures,
copieuses rations et meilleure pitance.

Un tribunal juge les vols
de harengs saurs, d'eau potable, de toile,
les querelles dont certaines tournent au meurtre.
- Sur les disparitions,
chacun préfère fermer les yeux -
Quelques cages rudimentaires pour les prisonniers,
et la mâchoire des requins pour les condamnés à mort.

Le radeau de la Méduse, par Géricault

Merci aux compagnons qui, parmi tous les autres, ont accompagné le voyage :

Guillaume Apollinaire,
Charles Baudelaire,
Antoine De Saint-Exupéry,
Michel Houellebecq,
Herman Melville,
Jules Michelet,
Jacques Prévert,
Arthur Rimbaud,
William Shakespeare,
Jules Supervielle.

Notes de lecture :

– ANNIE FOREST-ABOU-MANSOUR, dans "L'ECRITOIRE DES MUSES" :
https://www.lecritoire-des-muses.fr/les-compagnons-du-radeau/

Les compagnons du radeau
Chantal Dupuy-Dunier
Les Ecrits du Nord. Editions Henry (2021)

Les compagnons du radeau : « L'humanité toute entière embarquée sur le même esquif » (1)

D'emblée le titre métaphorique du recueil poétique atemporel de Chantal Dupuy-Dunier donne le ton. Les compagnons du radeau : les humains, infiniment petits dans l'immensité du monde, « Fourmis pathétiques », tous frères (2), inexorablement embarqués, bon gré mal gré, vers leur destination ultime. Ils partent vers un ailleurs dont ils ignorent les étapes. Ils partent pour une espèce de voyage initiatique dont on ne revient pas.

Le rire à l'effet d'exorcisme

C'est un voyage sur un radeau, reflet de la vie, avec ses joies et ses peines, ses certitudes et ses surprises où chacun joue un rôle passif ou actif comme Yorick, en grec « le travailleur de la terre », l'unique passager nommé qui prend le parti de rire et d'amuser les autres, clown moqueur, malicieux et fantaisiste, poète à la logorrhée verbale intarissable : « La dérision préserve Yorick. / Aux quintes de toux, / il dédie des vers spasmodiques, / il accompagne les coliques / par une dysenterie verbale, /enlève les lambeaux brûlés de sa peau, / comme Grock / lorsqu'il retirait les lames de rasoir/ d'entre les touches de son piano, / Avec un rire malicieux : ‘Sans blague…' ». Yorick rit pour se protéger lui-même et donner de la gaieté aux autres « à partir de rien et de moins que rien » (3), pour détourner les esprits de sombres réalités comme l'injustice (« Il y a les ministres, / personne ne sait de quoi, pas même eux, / qui ont les meilleurs places, / d'épaisses couvertures, / copieuses rations et meilleure pitance. »), le fanatisme mortifère (« Il y a peu, tu as lavé du sang répandu sur les planches. / Des compagnons se sont mutinés / derrière un fier barbu aux yeux d'airain (…) »), la violence envers la nature (« Certaines graines / semées par les oiseaux / s'enracinent entre les planches. / Un homme en avait repiqué un carré, / il enseignait leur nom savant aux enfants du radeau. / Certains se plaignaient qu'elles tenaient trop de place. / Une nuit, on les a arrachées »). Il plaisante pour oublier les dictatures (« Chaque fin de semaine, / d'un bout à l'autre du radeau, / l'armée défile. / Tous doivent la regarder passer, / hommes aux garde-à-vous, / même appuyés sur des béquilles / »), l'absurdité de la vie (« quotidien absurde « ), l'intolérable réalité de la mort : « Parfois, à la tombée du jour, / on découvre, portés par un courant, des algues et des cheveux mêlés, / une robe virginale / plaquée contre le cadavre mince / d'une fille qui fut belle ». Une mort injuste parce qu'arrivée trop tôt, s'emparant d'une jeune femme ayant (peut-être) tenté de fuir l'inacceptable, rêvant d'un ailleurs meilleur. La mort toujours tapie dans un coin, prête à bondir. La mort anticipée, déjà présente dans le sourire de l'homme : « Il éclate d'un rire / qui découvre ses dents, / son futur rire de mort… ». Dans le dernier poème du recueil, cette mort inéluctable – la fin du voyage – est acceptée tout simplement dans un éclat de rire à l'effet d'exorcisme : « Un immense éclat de rire de Yorick, / le dernier / ». Après ce vers, succède sur la page un blanc porteur de sens, temps d'attente avant l‘inexorable tragédie : « Nous tombons… ». Point d'orgue final résonnant dans l'infini avant un silence vertigineux, suspension du texte et du temps, concrétisation de l'indicible s'ouvrant sur l'éternité.

Un lyrisme ténu

Le titre Les compagnons du radeau est la concrétion essentielle de l'ensemble des poèmes, les liant dans l'histoire de l'Existence. Il s'agit d'une succession de textes, sans titres, plus ou moins longs, habitant l'aire scripturale de l'ouvrage, une succession de moments donnant l'impression que les choses se vivent dans l'instant. Des moments uniques tissés les uns aux autres par le fil de la vie, par sa transmission, fluide vital parcourant les corps de génération en génération : « Calligraphie des sillons, / Contes transcrits depuis l'enfance / sur un parchemin vivant ». Chantal Dupuy-Dunier donne à voir l'humanité emportée fatalement sur la même embarcation sur laquelle personne n'a de prise, (« C'est de l'eau que naissent les hommes, / de l'amnios primitif, / cernés par les mots / abusés dès le premier jour.///Une bouche distille des signifiants / à leurs oreilles. //// Plus jamais, ils n'auront le choix ») dans un recueil au lyrisme ténu, à la tonalité parfois nostalgique, quelque fois pessimiste, (« Certains gosses sont cruels, violents / en un mot ‘humains' » : paradoxe tragique !) , où le « je » se dérobe pudiquement derrière le « tu » (« Tu rêves à ces êtres contemplés dans les livres d'images / trouvés dans une vieille malle en bois / aux ferrures rongées par la rouille »). Dans une continuité fragmentée, la poétesse montre la vie de ses débuts (l'ouvrage s'ouvre sur le vers « Dans nos maisons d'enfance » : lieux protecteurs symbolisant la stabilité, les racines) à sa fin. Elle dit les peines mais aussi les joies, les beautés de la vie, des paysages, des rêves dans une poésie libérée de la versification, au rythme incantatoire léger et doux, faisant appel à des mots choisis avec soin, nommant de façon précise la réalité, véhiculant avec subtilité et délicatesse des critiques sur la société. Les compagnons du radeau : un émouvant et esthétique recueil poétique emmenant le lecteur dans la beauté et la sensibilité d'une remarquable poétesse au cœur humaniste et tendre.

Du même auteur :

C'est où Poezi ?
(1) Citation de Chantal Dupuy-Dunier
(2) Le substantif « compagnon » est issu du latin « cum » et « panis » signifiant « celui qui partage le pain »
(3) Phrase de Grock, un clown du début du XXe siècle

– MATHIAS LAIR, sur "TERRE A CIEL"

Chantal Dupuy-Dunier, Les compagnons du radeau, éd. Henry

Les compagnons mangent
par définition du même
pain rassis ou pas
sur le radeau comme
métaphore de notre trajet
à la dérive plutôt
car on ne sait pas
la destination (sauf
la trop connue) mais
qu'est-ce que Chantal
vient faire sur la mer
alors qu'elle est plutôt
du Puy (ah ! ah !)
mais si ! ce proème
se veut une lecture
de ses « Compagnons du radeau »
que Le Boël publie
sous le nom d'Henry pas
moins qu'un bilan
d'humanité (plus
ou moins) c'est un très
bon poème la preuve
elle cite en exergue Paol
Keineg qui voit la mer
dans les vagues que fait
l'avoine sous le vent mais
il n'y a pas que le vaste
océan dans le poème de
Chantal il y a aussi le
bois du plancher
des vaches (et ruminants
bipèdes) ce bois dont
on fait des radeaux dont
elle dit « les planches mortes
horizontales comme des cercueils »
et c'est là pourtant
que vivent et mangent et baisent
et naissent les vivants
que nous sommes parmi les
« rats d'eau » (oui elle ose)
et voilà notre condition
entière soumise aux vents
et aux courants heureusement
il y a un personnage un seul
Yorick dont on ne saura
jamais rien sinon
qu'il a un nom et qu'il chante
et même « il conte des
histoires » et même « récite
des vers » comme Chantal c'est
un bouffon « d'une gaité infinie disait
Hamlet son crâne en mains
ici pendaient ses lèvres que
j'ai baisées cent fois où sont
tes plaisanteries maintenant »
ainsi la seule personne plaisante
que cite Chantal était morte
depuis vingt trois ans
l'humanité pourtant persiste
« tu t'émerveilles de la beauté
des uns t'attendris devant
la laideur inédite des autres »
Chantal est comme ça
elle aime l'humain en chacun
« jusqu'au lieu où les questions
ne peuvent plus être posées »
et elle ajoute « il faut être
fou pour oser réfléchir
à note condition » c'est
ce qu'elle fait

– JACQUES MORIN, dans "DECHARGE 191 de septembre 2021 :

– DIDIER GAMBERT, dans "LICHEN" de décembre 2021 :

Didier Gambert a lu Les Compagnons du radeau, de Chantal Dupuy-Dunier (Les Écrits du nord, Éditions Henry, juin 2021, 132 p., 12 €).

Pour quelle raison, en parcourant le dernier ouvrage de Chantal Dupuy-Dunier, ai-je pensé aussitôt à La Nef des fous de Sébastien Brant, paru le jour du Carnaval de 1494 ? Bien évidemment, l'image du radeau appelle celle de la nef, mais aussi, bien sûr, encore, et tout s'enchaîne, celle de bien d'autres bateaux, radeaux, galères, trirèmes, qui hantent la mémoire des hommes, depuis l'Arche de Noé qui assura dans les temps bibliques, si l'on en croit la fable, la survie des êtres vivants, jusqu'au Radeau de la méduse, en passant peut-être par le bateau d'Ulysse, puis encore celle de ces embarcations de fortune auxquelles des hommes en détresse confient leur sort désormais pour passer d'une terre à l'autre.

Pour reprendre le mot de Pascal, misanthrope sublime : « nous sommes embarqués ».

Les Compagnons du radeau se présente ainsi comme une sorte de fable métaphysique. Le radeau, c'est un peu (beaucoup) la Terre. Et les hommes enserrés dans cet espace clos ressemblent énormément à ceux qui s'y entassent malgré eux. Il y a des « vieux », des « vieilles » (« Nos pieds, / si différents et pourtant si semblables. / Ceux des vieux, / aux talons ravinés, / aux ongles épais, / vaisseaux bleus saillants / sur lesquels s'attardent les mouches. / Ceux des vieilles, / déformés par ce qui a, / jadis, alourdi leur silhouette, / et la porosité de leurs os », (p. 11) au portrait non flatté. L'autrice tient à montrer le ravage du temps sur des êtres qui ont été jeunes, et puis ont vécu... Il y a aussi les pieds « des jeunes femmes / aux mouvements insaisissables libellules » et ceux « des hommes vigoureux / plantés sur le rafiot / comme les fondations d'une demeure » (p. 12). Il est clair que cet âge, qui est celui de la force et de la maturité pourrait croire à son éternelle jeunesse, tant la souplesse, la vigueur et l'assurance semblent le caractériser. Quant aux enfants, leurs petits pieds « que leurs mères croquent en bêtifiant » ont une « odeur de caillé » (p. 13). On hésite ainsi, face à tant de matérialité, mais c'est bien là le lot de l'espèce humaine, entre l'attendrissement et la répulsion.

Ceci étant dit, ces « pieds », qui constituent le socle vivant de l'humanité, font l'objet dans le début du recueil d'une étrange sollicitude : « Tu prends dans tes mains / les uns après les autres, / les pieds de tes compagnons. / Tu caresses, avec la même compassion, / ceux des vieux ou des jeunes. / Tes doigts remontent / le long des voûtes, / jusqu'aux orteils. / Ils parcourent la plante, / donnent un peu d'assise / aux hommes déroutés / tels des girouettes entre les bras du vent » (p. 14). Les hommes, comme dans l'imagerie du Moyen-Âge, apparaissent avec leur corps souffrant et périssable, qu'il convient de traiter avec douceur, et charité.

Les pieds, ce sont aussi ceux de Yorick, tout droit sorti de Hamlet. Alors qu'on le connaissait plutôt sous l'espèce d'un crâne terreux que contemplait longuement le héros, Chantal Dupuy-Dunier lui donne la légèreté d'un danseur : « Yorick aime danser dans le vent, / réglant son rythme sur le sien. / Ses pieds nus battent les planches. / Il peut tourner comme un derviche, / jusqu'à l'ivresse » (p. 15).

Il y a dans cette fable, quelque chose de « L'Albatros » de Baudelaire, ou encore des ces moments de calme et d'errance maritime et d'attente non comblée qui font le charme puissant d'un roman tel que Moby Dick. Il ne s'agit pas ici de multiplier les allusions littéraires mais de suggérer que l'ouvrage de Chantal Dupuy-Dunier se trouve, et peut-être malgré lui, comme serti, enserré, dans ces fictions maritimes qui l'ont précédé : « La litanie de la mer mime / l'uniformité de nos vies. / Les uns tentent de se divertir en jouant aux osselets / à même le plancher, / boivent dans des godets bosselés, / en échangeant de grasses plaisanteries. / Les autres, sur cette scène offerte, / tentent, avec la voile pour rideau de théâtre / d'improviser un sens à leur destin, / de transcender le voyage » (p. 18). On entend là quelque chose comme : « Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage… », ou encore : « Un matin nous partons, le cerveau plein de flamme, / Le cœur gros de rancune et de désirs amers, / Et nous allons, suivant le rythme de la lame, / Berçant notre infini sur le fini des mers ». Tout voyage est donc métaphysique. Les scènes qui ont lieu à bord du radeau tiennent du symbole : la vie est un théâtre, ou bien un songe, ou encore un jeu d'ombres.

Après les pieds, viennent les jambes (« Jambes, c'est pas fait pour l'horizontale, l'inertie. / Jambes, c'est pas fait pour barrières entre soi et les autres, / Jambes, ça dit verticalité, tenir debout » p. 20). Viennent aussi les mains : « Les mains, / papillons, ailes déployées, / ou chrysalides recroquevillées sur elles-mêmes. […] Toutes ces machines à saisir outils ou nourriture, / tenir une canne ou un filet pour pêcher, / ajuster une fronde, / réparer les attaches des planches… / Les caresses qu'elles renferment, / les gestes pour peindre ou tracer des signes, / pincer les cordes d'un instrument. // Mains vertigineuses. » (p. 24). On se dit alors, et ce d'autant plus qu'ensuite interviennent les visages, que Les Compagnons du radeau contient une forme d'ode au corps humain, à l'humaine condition. La poétesse s'efforce semble-t-il de restituer à ces passagers perdus, trompant l'ennui de la traversée, la dignité que tout s'emploie à leur arracher.

Il y aurait beaucoup à dire sur ce recueil, bien plus qu'on ne peut en dire ici. Les poèmes disent la succession des jours, le spectacle offert par l'océan, aubes, nuits et crépuscules (« Parfois, le jour / se change en nuit plus dense que les nuits. — on pense alors à la Lettre de Pline narrant l'éruption du Vésuve — / Le cercle devient noir » (p. 32) ; « Tous craignent l'éclair / qui perce certains soirs, / l'abcès noir du ciel » (p. 55) ; « Il est des jours / où l'océan ouvre et referme ses ailes autour du radeau, / comme s'il voulait lui apprendre à voler / parmi les sirènes et les feux de Saint-Elme » (p. 75) ; « Coucher de soleil sorcier aux mains de flammes », p. 78). On n'est pas loin non plus de « Soleil cou coupé » d'Apollinaire, et peut-être peut-on penser aussi au « Bateau ivre » de Rimbaud.

Cela fait beaucoup de références, mais parmi les compagnons du radeau figurent aussi un certain nombre de passagers clandestins dont la liste figure à la page 129. Ce sont, assurément, de bons compagnons.

Il ne reste plus qu'à souhaiter bon vent au lecteur. Il trouvera dans ce livre de quoi rêver, de quoi penser.

– JACQUELINE PERSINI, dans "POESIE PREMIERE" Numéro 81 :

Chantal Dupuy-Dunier, Les compagnons du radeau, vignette de couverture Isabelle Clément, Les écrits du Nord, éditions Henry, 2021, 127 pages, 12 €.

Réfléchir à la précarité de notre condition, est-ce folie ? Chantal Dupuy-Dunier s'y risque nous embarquant sur un radeau où vie et mort cohabitent dans les clapotis et les rumeurs de l'océan. Les planches grincent mais le bois se souvient des arbres vivants. Certes il deviendra cercueil mais auparavant, peut-on inventer des sens au destin, transcender les plaintes et les sanglots ? Yorick, « bouffon ressuscité » sait rire et même conter des histoires, réciter des vers. « Tous ces je-nous s'adressent à toi ». Ils parlent de nos corps pétris d'enfance, de blessures, de sensualité. Quand les yeux se ferment sur les disparitions, sur la caste des nantis et des miséreux, « combien d'ascensions /pour prélever au monde notre part infime d'air » ? Parfois emplie de compassion, la mer offre « des pêches miraculeuses », nous fait croire en une île. N'y a-t-il pas « un grain de folie à moudre » avec ces renoueurs qui raccommodent les mots avec leur origine, rejoignant ainsi « le grand texte de l'univers. » ? On partage avec Yorick la couleur du coucher du soleil hivernal et ce qu'il énonce : « seule compte la beauté des gestes. » Des êtres de chair palpitent, nous parlent avec la langue de chair de la poétesse qui a l'art de restituer « ce qui tord le corps » dans la douleur ou la jouissance. Nous approchons notre part de bois vertical, apprivoisons celle de bois horizontal. Immergés dans des vagues violentes ou douces, nous résistons, reliés à nos compagnons morts et vivants. Dans le déluge même, la beauté des poèmes de ce recueil nous offre un radeau que sauveront peut-être les « merveilleux nuages » ?

– Critique de REMY SOUAL, numéro de Janvier-février 2022 de "RECOURS AU POEME" :

Les compagnons du radeau
Chantal Dupuy-Dunier, Les Compagnons du radeau, Les Écrits du Nord, Éditions Henry, 132 pages, 12 euros.

« Dans nos maisons d'enfance / craquait le parquet familier, / comme ces grands sapins / qu'un souffle insistant a rendu vulnérables. / Grincent aussi / les planches du radeau. » : ainsi s'inaugure le voyage initiatique auquel nous convie Chantal Dupuy-Dunier sur cette embarcation fragile impliquant néanmoins l'humanité entière…

Nous sommes tous « les compagnons du radeau », les compagnons d'infortune ou de chance des existences vécues au fil des bonheurs et des malheurs du temps qui passe, avant de connaître la dernière heure, celle du trépas ou du passage vers une autre odyssée, cycle de la vie ou de la mort dont nous, les compagnons, sommes tour à tour les naufragés et les rescapés. C'est le non-sens même de notre condition, au travers de laquelle vivre, c'est apprendre à mourir, que la métaphore du frêle esquif interroge, dans ce fragment clé où les interrogations se croisent jusqu'au sans réponse du mystère : « Sur le radeau, / chaque être ne tend finalement / que vers l'absurdité du voyage. / Jamais le radeau ne s'immobilise. / Il poursuit sa route insensée / jusqu'au lieu où les questions / ne peuvent plus être posées. »

Comment ne pas évoquer la référence à la toile de maître du peintre romantique Théodore Géricault, Le Radeau de la Méduse, érigeant aussi en symbole de la destinée humaine un épisode tragique de l'histoire de la marine coloniale française : le naufrage de la frégate Méduse ?

Comment ne pas lire également entre les lignes une allusion aux Travailleurs de la mer de Victor Hugo derrière le personnage porte-parole de Yorick, dont le nom signifie en grec « le travailleur de la terre » ? À moins qu'il ne s'agisse d'un double de L'Homme qui Rit à travers le rire cathartique, à la fois exorcisme et exutoire, de ce clown-miroir à notre partage entre sublime et grotesque ? Véritable emblème par ce fameux rictus tranchant, blessure et cicatrice, poison et remède, symptôme et médecine, de notre portrait universel d'êtres humains, entre le grandiose d'artistes manqués et le ridicule d'insectes mort-nés ?

« Le rire de Yorick / escaladerait les montagnes / s'il y en avait sur le radeau. / Il grimpe au mât et monte aux nues. / L'océan le porte / comme une flottille d'oiseaux migrateurs, / le répercute de souffle en souffle, / l'amplifie jusqu'au toit du monde. / Ris, bouffon ! / Ris, philosophe ! / C'est la même chose : / il faut être fou pour oser réfléchir à notre condition. / Ris, bouffon, de ton squelette futur / et des cavités de ton crâne » : l'écriture au couteau de Chantal Dupuy-Dunier entre l'éclat mordant du fou du roi, dont la satire sociale fait de ce spectacle sur les planches le théâtre de notre monde, et le brocard insolent du sage ironique, en accoucheur d'âmes en éveil au lyrisme contenu dans l'écrin de ses vers travaillés, comme si nous étions à l'écoute d'un démon socratique, tour à tour négateur ou affirmatif, qui nous soufflerait la dérision de l'aventure collective…

C'est d'ailleurs ce rire de Yorick qui détient le dernier message, moins en trait d'esprit qu'en aveu d'impuissance, face au silence infini de l'immensité de l'univers qui nous dépasse, en véritable pied de nez aux considérations scientifiques contemporaines, l'image d'un abîme trop grand sur le point d'engloutir une terre trop plate et trop petite : « Qui a dit que la terre était ronde ? / Soudain, tu vois se profiler à l'horizon / la gueule grande ouverte, / sépulcrale et bleue, / l'abrupt du gouffre. / Un immense éclat de rire de Yorick, / le dernier. / Nous tombons… » De cette chute sans fin en coup de théâtre d'un récit, qui aurait évité l'écueil du roman trop long, pour lui préférer l'épopée métaphysique mais dans la fulgurance d'une nouvelle au dénouement révélateur du vide et de l'horreur du terme ultime, comme un saut dans le vide, remontent presque les paroles enfouies du début du poème sur la pointe des pieds…

« Ceux des petits, / à l'odeur de caillé, / que leurs mères croquent en bêtifiant, / des larmes de rire plein les yeux. / Ces jeux détournent un temps les pensées / des angoisses au regard fixe des méduses, / qui harcèlent les hommes du radeau, / des peurs livides qui broient leur sommeil. / Au fond d'eux s'allume une lueur venue de très loin, / tremblante comme une lampe à huile / voguant au fil de l'eau. » : éclats de rires cristallins, innocents, ceux de l'enfance cajolée, en conjurations de la peur, détournements de l'insignifiant et de l'abject qui fait donc aussi la trame de notre existence pour libérer cette lueur d'espoir au rire franc, vœu à exaucer, du moins à ne pas trahir, dans ce si vaste et inexorable voyage, si infime en soit le radeau d'aventures, que nous relate cette grande poétesse initiatique…

–

-13 juillet 2021 : OSVALDO ARIEL TONELLO accompagne son périple cycliste avec ce recueil, dont il lit, de façon émouvante, trois extraits :

Puis trois autres, arrivé à Clermont-Ferrand, en étant parti de Nice 6 jours avant :

Merci à lui !

– Sur le site des "AMIS de MICHEL BAGLIN, cette note de lecture de REGINE BERNOT-PHILIPPE (novembre 2022) :
"On ouvre le recueil, on pose le pied sur le parquet de l'enfance qui craque et nous voilà embringués sur un frêle esquif où « grincent aussi / les planches du radeau. »

Ce radeau, c'est celui sur lequel s'est embarquée « l'humanité entière. » L'allégorie est puissante, on pense au Radeau de la Méduse, tableau de Géricault qui a peint le sort effroyable des naufragés et l'on se demande quel est le but ultime de ces hommes, tous embarqués dans la même galère :

« Sur le radeau/ chaque être ne tend finalement/ que vers l'absurdité du voyage. »

On sait qu'il n'y aura pas de retour car jamais le radeau ne revient en arrière.

On vogue aussi dans l'infiniment petit, dans le prosaïque : « Le rafiot semble une simple épluchure/ aspirée par un siphon. Car notre humanité agglutinée ne pèse pas lourd dans l'immensité du monde. »

Parmi tous ces personnages qui se partagent l'espace étroit du radeau, hommes, femmes, enfants, jeunes ou vieux, il y a une figure qui s'élève au-dessus d'eux, celle de Yorick « surgi d'on ne sait quel recoin, » Yorick, bouffon du roi dont le crâne apparait dans Hamlet. Mais ici, il est bien vivant qui « esquisse de loin/ le geste d'une caresse. » Yorick, qui n'a peur de rien, surtout pas de l'orage et qui a gardé son humanité face aux nourrissons alors que « chacun tente de refouler son désir/ de cette chair sucrée, tente ! » Et l'on repense au radeau de la Méduse où le cannibalisme s'est imposé comme moyen de survie.

Tandis que les enfants s'oublient dans le jeu pour échapper au poids du présent, la vie du radeau est rythmée par le pouvoir du monarque et de ses ministres. Il y a un tribunal et des soldats, toute une absurdité pour qu'une minorité puisse affirmer son pouvoir sur le reste des hommes.

« D'un bout-à-l 'autre du radeau/ l'armée défile/ Tous doivent la regarder passer/ … Tous doivent chanter l'hymne. »

La religion est présente, certains croient en Toutenhaut quand d'autres « adorent plusieurs divinités » auxquelles ils font des offrandes. Il y a deux cultes qui se livrent une guerre sans merci. Mais rien ne repousse la mort ni la folie « comme seul mode d'existence. »

Et puis la fin du voyage, où le terminus a « l'abrupt du gouffre » et se clôt sur « l'immense éclat de rire de Yorick, le dernier. »

Ce long poème se présente comme une épopée narrant les vicissitudes d'une humanité condamner à un voyage sans retour. Tout du long, la poétesse convoque nos démons, évoque notre fin inéluctable. Pourtant, malgré la cruauté du sujet, l'humour et la dérision sont là, souvent portés par la figure emblématique de Yorick.

On frissonne parfois à la lecture mais on embarque jusqu'au bout du voyage avec ces compagnons du radeau qui nous ressemblent tant.

Chantal Dupuy-Dunier dit de la poésie qu'elle est « un travail d'artisan et d'orfèvre du langage, une recherche du sens à donner à notre vie minuscule, une source à laquelle se désaltérer. »

Désaltérons-nous donc à la source de cette écriture belle et tragique."

Les compagnons du radeau Les écrits du Nord – Éditions Henry

130 pages 12€

– Emission "Près des poètes", de Jean-Marc Ghitti, sur RCF :

https://www.rcf.fr/culture/pres-des-poetes?episode=472497

Festival "Découvrir" de Concèze, 2020

Chantal Dupuy-Dunier — 2020-06-17T14:02:26Z

Lectures d'extraits de "Cathédrale", "Ferroviaires" et de "La Toinon" de Gaston Couté.

https://youtu.be/IKr8OhVgYTY